TIRAME LA GOMA QUE BORRO TODO!

Con vuestro amable permiso....

2009-11-19T05:56:00.000-08:00

Con vustro amable permiso, señor Rubén Darío, este humilde sitio de relatos, historias, fantasías y poemas, se ha tomado el atrevimiento de publicar una de sus escritos más gloriosos.

Los lectores de TLG, seguramente festejarán que lo hayamos hecho.

Patricio

LO FATAL

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque ésa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...¡

Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos,

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos

y no saber adónde vamos,ni de dónde venimos!...

Rubén Darío

La fuente

2009-07-24T02:53:00.000-07:00

La plaza, fundada hace muchos decenios por un hombre que, de acuerdo a los parámetros de cordura aceptados en este mundo, podría considerarse demente, aún conserva la frágil belleza de su fuente.

Ésa que algunos lugareños, permeables a historias indemostrables por el sano juicio de la razón, consideran milagrosa, y otros, provenientes de oscuras localidades, con plazas similares a la nuestra pero, es justo decirlo, sin una fuente como la de este lugar, niegan con el único propósito de alimentar su mustio escepticismo (en el mejor de los casos) o simplemente derrochar burlas como si se tratara de un deporte tan importante en materia de adeptos como el ping-pong, también denominado tenis de mesa por aquellos que venían a presenciar, todos los años, los torneos interprovinciales en el club de Arbusto seco, donde se destacaban las increíbles performances de Aki Nomekedo, para muchos una verdadera promesa capaz de ocupar en un futuro próximo los peldaños más altos de la historia del ping-pong nacional.

En realidad, contar la historia de Arbusto Seco a partir de la fuente no obedece al capricho de la casualidad, sino que para mí cobra sentido al recorrer por última vez los espacios y recovecos donde pasé largas horas de mi vida y que hoy encuentro desconocidos, confrontados por una mirada que se deslumbra al pasar. Incluso, en el reconocimiento de esta fuente donde empieza y termina mi historia, o por lo menos mi historia con este lugar. No es fácil distanciarse de las callecitas bajas, bañadas por un sol abrasador que persiste hasta la noche, infranqueable vencedor de la humedad, a diario lo que ya resulta un castigo divino.

Sopor que los habitantes no perciben, acostumbrados a convivir con la sequedad de un clima sin lluvia. De las innumerables anécdotas arrumbadas en las páginas de un libro que aún no se escribe y tal vez ese momento nunca llegue, uno recuerda con la misma sensación de un misterio acogedor la inexplicable historia de la fuente, tan arcaica como la plaza de la que sigue siendo su principal atracción. Quien pretenda considerarse parte de este pueblo debe tomar partido en la insustituible tarea de mantener intacta la leyenda, alejar las sospechas sobre una posible tergiversación de los acontecimientos, disuadir siempre pacíficamente aquellas interpretaciones libres tendientes a minimizar un hecho trascendente.

Una minoría, entre los que me encuentro, transita por la sugestiva frontera entre el creer y el no creer. La duda saludable pero teñida de desencanto no es algo para celebrar. Por el contrario, trae consigo un manto de incertidumbres que revelan la absurda arrogancia de sentirse poseedor de una verdad. Lo mismo sucede con los ladrillos de las casas que mis yemas desprejuiciadas palpan ahora, sin preguntarse quién los puso ahí.

Los pobladores concurren a la milagrosa fuente sin reparar en el raro fenómeno: a simple vista vacía, pero no para la mayoría que la cree llena de agua y deposita sus monedas en procura de concretar un deseo. Durante un tiempo, así cuentan los más viejos a los chicos, la fuente de Arbusto Seco, instalada por el fundador del pueblo, Artemio Infiglio, hombre de pocas palabras y pasado desconocido, en un principio tenía agua.

Luego, un desbarajuste climático, inexplicable en una región de por sí húmeda, condenó a la comunidad de Arbusto seco a una sequía que todavía perdura. Desde ese momento, donde el agua escasea y la deben suministrar pueblos vecinos, la fuente quedó vacía. Hasta aquí, mi relato puede parecer un poco convencional, de nulo atractivo frente al de otros mitos.

Sin embargo, la fuerza de una leyenda no siempre se reduce al contenido de su historia, ni al alto o limitado aprendizaje moral que de ella pueda extraerse. La importancia radica en el efecto que genera entre quienes la reciben y luego transmiten sin una pizca de duda. Doña Libertad aquella sofocante noche tuvo el presentimiento de que algo extraordinario sucedería en la plaza.

Tomó su chalina azul, pese al calor reinante, cruzó apresurada pero prudente del empedrado porque uno de sus tacos podía atascarse, en dirección a la fuente. Refregó sus ojos, atónitos ante semejante hallazgo. "Está llena!" -exclamó entre la conmoción y la sorpresa- aunque parecía vacía.

Inmediatamente, de puerta en puerta, protegida ante cualquier imprevisto por la chalina azul, Doña Libertad, que hasta ese día compartía la misma chatura e insignificante existencia con el resto, que como todos invertía su tiempo entre la habitual caminata por las veinte calles de Arbusto Seco, la visita al almacén de ramos generales para comprar alguna chuchería o por la tarde realizar tareas varias en el club, se había convertido en portadora de la esperanza en un pueblo donde nadie esperaba nada.

Tampoco se sabe a ciencia cierta qué vieron los lugareños al acudir a la fuente tras la convocatoria de la mujer ni cuál fue el motivo que los llevó a aceptar su historia. Mi relación con la fuente se remonta a la infancia cuando me enteré por qué no se iba a clases los 3 de junio, feriado en conmemoración de la muerte de Doña Libertad. Siempre recuerdo el acopio de monedas en la fuente, cada una impregnada de un deseo.

Recorro estas calles y una pregunta me inquieta ¿Cómo se puede cambiar en un lugar donde nadie parece haber cambiado? Tal vez las paredes del club un tanto descuidadas sean el signo de un cambio que no se percibe. No sé, no tengo respuestas. El salón central exhibe orgulloso en la vitrina los trofeos en reconocimiento a las hazañas de Aki Nomekedo, oriundo de su natal Taiwán, vino a parar acá casi de casualidad.

Y también por circunstancias fortuitas uno lo vio jugando al ping-pong contra la pared. Era admirable la velocidad de reacción del muchacho, un verdadero desperdicio detrás de la máquina cortadora de fiambres en el almacén de ramos generales.

Así, de la noche a la mañana el visitante taiwanés se ganó el respeto de todos. Alguien le propuso dar exhibiciones para poder apreciar su manejo de la raqueta e inclusive el dueño del almacén lo persuadió para dejar "ese peligroso trabajo de manipular cuchillas que puede cortar la prometedora carrera de un futuro fenómeno del deporte nacional."

En muy corto tiempo, el ignoto juego de la pelotita y la red se volvió tan importante para el pueblo como la fuente. El imbatible oriental cosechó premios en los torneos interprovinciales, acumuló recortes de diarios que ahora realzan las descoloridas paredes del club, que se llenaban de gente cuando defendía los colores verdinegros de la bandera de Arbusto Seco, en cuyo centro se destaca la figura de un árbol con tres hojas.

El prestigio de los logros deportivos alimentó la expectativa del numeroso contingente de seguidores y la idea de un posible viaje de Aki a Buenos Aires para continuar su ascenso hacia la gloria desencadenó una polémica que mantuvo dividido al pueblo. La plaza fue el escenario de disputas verbales entre una minoría, que aconsejaba la prudencia antes de caer en excesos de optimismo, ciegos frente a un probable fracaso.

Mi fascinación por las piruetas del hombrecito alto y poco comunicativo me ligaba al fulgor mayoritario, tenía la sensación de formar parte de algo. Algo similar me ocurría con la historia de la fuente, que en este instante no puedo dejar de ver vacía, rebalsada de nada, con pocas monedas en el fondo. La única vez que se extrajeron las monedas de este intocable reservorio de ilusiones fue con motivo del viaje de Aki a la ciudad.

Hubo consentimiento general de ayudarlo a comprar el pasaje y durante un mes el aporte anónimo logró eso que parecía inalcanzable.

Como dije al comienzo éste es mi punto de llegada. Creo que me voy de Arbusto seco porque mi asombro frente a las pequeñas cosas fue modificándose. Estoy cansado, éstas fueron las veinte calles más largas y pesadas de mi vida. Quizá mi cansancio obedezca al arsenal de preguntas y recuerdos que estuvo merodeando en mi cabeza.

La fuente luce intacta, el pueblo duerme la consuetudinaria siesta, la única medicina natural contra el envenenante letargo de la tarde, la persiana, a medio abrir, me devuelve la foto del lugar que deseo conservar. Espero no sentir culpa por llevarme unas monedas. Necesito algunos pesos para viajar. Un perro me observa. Aplaudo su valentía de enfrentarse a los rayos del sol y resignar su comodidad en la sombra. Me pregunto cómo ven sus ojos lo que voy a hacer en este instante.

El hombre metió sus manos en la fuente para sacar las monedas. El perro se echó vencido por el calor, que sigue penetrando en los rincones de la calma siestera, en las veinte callecitas coronadas por una sonata de ronquidos. De pronto, un grito logró despertar a quienes se encontraban cerca de la plaza. La fuente tenía agua como siempre.

Pablo

No despertar

2009-05-09T21:24:00.000-07:00

La voz de Joaquín Sabina salió de la radio y envolvió el aire de manera mágica, haciéndolo más cálido de lo que era.

Los 30 de diciembre siempre olían igual. Un poco a comida recién horneada, a ilusiones venideras, a sueños por cumplirse. A pólvora.

Por fin el termómetro de la pavita saltó, eso indicaba que la cena del 31 estaba lista. Satisfecha, con la tarea cumplida, abrí la heladera para guardarla, y aprovechar así, el fresco que de ella salía.

De vez en cuando el estruendo de un cohete hacía que me sobresaltara. El calor era sofocante, el horno había estado encendido por mucho tiempo.

Con un calendario que Daniel, el almacenero, me había regalado, me abanicaba mientras canturreaba distraídamente -como al pasar- “mentiras piadosas”. Suspiré hondo, y decidí tomar una ducha casi fría, para reconfortarme.

Me puse un camisón gastado, con las tiras anudadas porque ya se habían roto tantas veces. Es que me costaba tirarlo, como a un trapo viejo. Lo amaba. Con él había parido a Pablo.Salí del baño peinándome frente al ventilador. Tenía toda la ventana abierta, podía ver a Delia, mi vecina, que estaba sentada mirando tele muy seria, como entumecida.

La luz de unos fuegos artificiales cautivaron mi atención. Desde niña me fascinaron los destellos coloridos iluminando el cielo. Entonces llegaron a mi panza esas mariposas inquietas, llenas de recuerdos.

Le di permiso a mi pasado, y volví a ver ese patio con la mesa larga, y a nosotros los niños, correteando alrededor. Nostalgias de los besos mojados de las tías, de mi mano limpiándome inmediatamente las mejillas sin que se dieran cuenta.

De verlas vestir la mesa con el mantel de fiesta, y usar las servilletas de tela; sacar las copas finas de la vitrina y a los niños, no dejarnos ni tocarlas. Llegaban a mí las voces de ellas, discutiendo quién traía el pan dulce, quién se encargaba del vitel thoné; de las frutas secas.

Casi largué una carcajada cuando recordé al famoso carocero con forma de sapo, con la boca abierta, y me vi, escupiendo los carozos con fuerza, para ver si los embocaba. Las fiestas que vinieron después fueron más solitarias. La gente se nos va yendo, las sillas van sobrando, y a la hora del brindis, se escapa sin querer, desde el corazón, alguna lágrima. Lo que nos queda por siempre son recuerdos de distintas épocas, con distintos amores.

El locutor de la radio, con esa voz que enamora sin conocerle la cara, estaba haciendo un balance del año. Cuando dio la noticia el peine se me cayó de la mano. De lo que dijo antes, no había prestado atención.

Los dedos de las manos no me respondían. Temblaban a un ritmo, que tuve que sostener una mano con la otra para prender la tele. Entonces lo vi todo. Impávida, con la boca abierta, no hacía nada. No podía, no me animaba. Salí del departamento en camisón.

Cuando llegué a la calle comencé a caminar desenfrenadamente. Sin rumbo, y con las manos tendidas. Como esperando que alguien, desde no sé dónde, me marcara el rumbo. Un taxi se detuvo .Alguien me ayudó a subir, y, sin decir una sola palabra me llevó a las puertas del infierno. Bajé del auto con torpeza, ni siquiera esperé a que parara. Comencé a buscar aterrada. Estaba confundida, mareada. Había perdido una chancleta. No sabía por donde empezar.

El ruido escalofriante de las sirenas hacía que girara sobre mi misma, tapándome los oídos con las manos, produciéndome un vértigo nauseabundo. Gritaba sin emitir sonido. Tantas veces me declaré atea, tantas otras juré y perjuré no creer en nada y sin embargo, sólo podía decir
” ¡Dios mío ayúdame!”, “¡Dios mío ayúdame!”.

Seguí dando vueltas. Sentía que me pisaban, me atropellaban. Caí al suelo de boca, y desde allí abajo vi, lo que jamás hubiese querido ver. Cuerpos sin vida salían por decenas, ennegrecidos, como si fuera una guerra. Alguien me levantó. Seguí a un grupo de gente y me encontré parada en la puerta de un hospital. Leían una lista. Cada vez que los escuchaba decir un nombre sentía que mi respiración se detenía. En cada grito escuchaba su voz. Cada llamado era un mamá “acá estoy”.

Caminé toda la noche. Nunca cerré los ojos. Los tenía secos.

A las 7 de la mañana llegué a mi departamento. La puerta estaba abierta. Entré casi arrastrándome. Los pies me sangraban. Busqué las llaves y creí cerrar la puerta para siempre.Apagué la tele, y caminé como un zombi hasta mi cama. Me tendí sobre ella. Ya no temblaba, estaba fría. Sentí mis labios secos, tajados. De a poco los fui cerrando.
Mis ojos también lo hicieron… habían visto tanto horror…

Escuché las llaves en la puerta; el picaporte girar. Pero ya no tenía fuerzas para levantarme.
Pasos lentos, tan suaves que parecían no tocar el suelo, se acercaban a mi dormitorio. Pablo se paró a los pies de mi cama, como cuando era pequeño y tenía una pesadilla. Sin abrir siquiera mis párpados nos miramos en silencio por mucho tiempo. Entonces volví a verlo nacer; lo volví a acunar. Le puse el pintorcito, el guardapolvo blanco. Le preparé la chocolatada con mucha azúcar. Jugamos al avión loco en mi cama. Lo volví a despedir en su viaje de egresados, y lo volví a recibir cuando bajó del micro. Besé sus lágrimas, y tragué las mías, cuando su noviecita lo abandonó.

Puse la mano sobre mi pecho y sentí a mi corazón latir muy bajito. Como desganado y a punto de dormirse. Quise abrazarlo, pero temí lastimarlo. Al tomar su mano, lo sentí tan frágil…

Busqué sus mejillas para besarlo. Noté su piel tan suave, como la de un ángel. Creo que pasamos varias horas así, en ese hilo tan finito que existe entre la vida y la muerte…

Lentamente me fui incorporando. ¡Tenía tanto frío! Pablo ya no estaba allí.

Llegué al comedor en puntitas de pie para no asustarlo. La tele estaba apagada; la puerta cerrada, tal cual la había dejado. La ventana seguía abierta de par en par. Espíe al cielo.

El sol brillaba, encendido por la energía de las almas; y supe que, cuando cayera la noche, nacerían muchas estrellas que ya tenían nombre. Me senté en la silla mecedora, y comencé a balancearme. Despacio, rítmicamente, como quien desea dormir a un bebé.

Tendí mis brazos y abrí mis manos como abanicos. Sólo podía escuchar el ruido de la madera crujir cada vez que la silla se mecía. El balanceo fue cada vez más lento. El sonido casi imperceptible. Y el dolor cada vez más dulce, más liviano.

Mi corazón seguía el ritmo de la mecedora. Mis ojos entreabiertos se movían de lado a lado. Como un reloj cucú. Buscando.

El silencio fue sepulcral. De pronto, todo se detuvo al mismo tiempo: la mecedora dejó de moverse. Mis pupilas se clavaron justo en el centro de mis ojos.

Y allí estaba Pablo, sonriendo, con la carita limpia y la ropa impecable, como cuando salió de casa. Con el pelo todavía mojado y el perfume recién puesto. Partimos los dos hacia la vida. Hacia el todo, hacia la nada. Pero juntos.

Sin calendarios, sin estaciones, sin años nuevos.

Será porque sólo en sueños podía verlo… elegí no despertarme.

Alejandra Muente

joaquin sabina despertar sueño pablo alejandra muente tirame la goma blog poesia poemas relatos historias cuentos literatura

Tío Pablo

2009-03-10T18:00:00.000-07:00

La Italia de pos guerra fue el detonador de su partida. 1949 había sido otro de aquellos años miserables, sin esperanza. “Quedarse no tiene sentido”, solía decirle a sus pocos amigos, y seguramente no se equivocaba tratándose de un pueblo que nada prometía, sin futuro.

Su elección, si bien difícil, le deparó más de una alternativa: Argentina, Brasil y Canadá. En cualquiera de aquellos ignotos países encontraría el abrigo de tan queridos como extraños parientes. Pero para él, cualquier lugar daba lo mismo: “Aquí o allá”, era la cuestión central... morir o vivir, penar o soñar.

Buenos Aires le presentaba el mejor candidato para semejante jugada: el tío Pablo... y se llamaba igual que él, para más. Casualidad, o quizás no tanto – reflexionaba - pero sí razón suficiente para conferirle a su inminente desarraigo el toque personal e íntimo que necesitaba en aquel momento... Esa cuota de magia ligada al destino que anima a todo ser humano a tomar grandes decisiones al menos una vez en la vida.

Siquiera había partido, y ya fantaseaba con su llegada a estos pagos. Imaginaba que el tío Pablo sería la persona ideal para querer, para convertirla en su nuevo padre, uno merecidamente mejor al que con ninguna tristeza dejaba atrás en su pueblo natal.

El tío no tenía hijos, lo que lo hacía aún más entrañable; representaba para él ese deseo siempre adelantado de un porvenir diferente; la realización de un proyecto muchos años demorado; un lugar en el que nadie le era cercano y todo estaba por hacerse.
Su tío era el hermano de su madre. Había llegado a Argentina mucho tiempo atrás, a principios de siglo, y ostentaba una holgada posición económica, hecho que en su condición de único sobrino le garantizaba la generosidad y el afecto que tanto le negaran durante su niñez.

Una niñez cargada de ausencia paterna – “Me voy a hacer la América “ le dijeron alguna vez que fueron las últimas palabras de su padre cuando partió a Estados Unidos a forjar fortuna por más de 10 años -; una niñez famélica de ternuras, y al cuidado de una mujer joven y sola – su madre - que no encontraría nunca completo alivio en la sola compañía de un hijo de apenas 4 años.

Esa infancia había sido su pequeño infierno, quería escapar de ella a cualquier precio. Imploraba olvidar todas esas imágenes fragmentadas, incompletas, ambiguas con las que había convivido; desterrar para siempre ese infausto pasado, tan doloroso como vacuo.

Su renguera, producto de un accidente en su adolescencia, le reclamaba huir desesperadamente de la vista y del comentario de todos; era el desvalido del pueblo, el probrecito, al que solo la lástima no le era esquiva.

“Sí, Buenos Aires”, se dijo, y partió a conocer a su tío Pablo, tan lejano como deseado, tan amenazante como prometedor.

Y luego de un interminable mes en barco, llegó el día de aquel ansiado encuentro. En un Parque Chacabuco que lucía muy diferente del pueblo pastoril que lo acompañó por casi 30 años.

Esta nueva tierra le daba tanto miedo como asombro; las mismas ganas de amarla como de odiarla. Pero ya estaba allí, y con el dedo sobre el timbre de la casa de su tío, pero sin las fuerzas suficientes como para hacerlo sonar. Le faltaban agallas, estaba atemorizado ... Se le abría un mundo nuevo, pero desconocido a la vez. Se alejó de la casa y regresó tantas veces como su falta de coraje le sugirió hacerlo. Pero, después de infinitas cavilaciones, la noche y el frío le aconsejaron golpear la puerta y terminar con esa angustia de una vez por todas.

“Pablito!!!” fue lo primero que escuchó de aquel viejo que, duro en apariencia, no disimuló sus ojos vidriosos por la emoción. Lo estaban esperando, él y su esposa, Antonia, que se perfilaba por detrás, con una sonrisa encantadora de bienvenida.

“Tío Pablo”, devolvió él instintivamente, y con tanta emoción como supo. De pronto, se sintió soñando, querido como pocas veces...... Un guiso sabroso, pocas palabras y muchas sonrisas nerviosas coronaron aquella primera velada juntos.

Él habló castellano como pudo; el largo viaje le había servido para aprender algo de español. Su tío – piadoso - le facilitó la tarea “... Parlando italiano”, lo que le hizo perder un poco de ese temblequeo nervioso que lo había perseguido desde que entrara.

La primer noche lo acogió apacible, en una cama blanda, y cobijado bajo perfumadas sábanas ... "¡Querida tierra ... gracias, me siento vivo!", se dijo, y se echó a dormir.

Los siguientes días le sirvieron para ponerse a tono con el lugar. Muchas presentaciones familiares, vecinos y curiosos, le ocupaban gran parte de su tiempo. Pero no era fácil para él, un recién llegado, hacer migas tan pronto; nada ayudaba: el desconocimiento del lugar, el idioma, su renguera, y esa temeraria timidez para relacionarse socialmente… Todo conspiraba en contra suyo.

Creo que fue el taller de su tío - ubicado en la azotea de la casa – el que con sus chucherías y herramientas, le acercó un poco de esa felicidad perdida que no podía encontrar en la nueva gente. En Italia, había estudiado Ingeniería electrónica por 2 años; estaño, diodos, resistencias y condensadores, le eran muy familiares, estaba a gusto con ellos. Su vocación hizo que en poco tiempo se convirtiera en otro más de esos tantos “ingenieri” que solieron darle vida a la Industria Argentina en los años 50.

Pablito armaba radios, arreglaba los primeros televisores blanco y negro, reparaba planchas, veladores y cualquier objeto que el barrio le traía. Era el genio que estaban esperando, el que sabía de todo un poco.... “Lástima que sea rengo...”, se escuchaba comentar de la vecindad. Especialmente de las mujeres, que las había en cantidad, hijas de italianos, españoles, polacos y franceses.

Del otro lado estaba el tío Pablo, quien se desvivía por él. Estaba en todo y para todo, no había demanda de su sobrino que no cumpliera: comida, ropa, dinero, regalos... todo era para Pablito. Podría agregar que sentía un verdadero orgullo por él... Como si fuera su padre. Hablaba de su sobrino y se le llenaba la boca, le brillaban los ojos. En su afán de dar, intentaba robarle cualquier momento, aunque fueran tan sólo unos minutos o segundos.

Esa actitud empalagosa comenzó a molestar a Pablito, quien no dudaba en hacerle notar a su tío el fastidio que sentía ante tanta condescendencia. Un tedio que llegó al punto de llevarlo a cuestionarse qué era mejor, si su pasado en Italia – triste y desvalido - o su presente, cargado de sobreprotección.

Sin embargo, y más allá de esa falta de correspondencia entre él y su tío, los días y los meses pasaron en notable armonía. Pablito era el dueño y señor de la casa, entraba y salía cuando se le antojaba. Lo que empeoraba notablemente con el correr de los días era su carácter, cada vez estaba más huraño y hosco ... buscando siempre refugio en el taller de la terraza ... su único lugar.

La desesperación de su tío en su afán de agradarle, crecía en la misma medida que su desdén por él. Era habitual verlo desenfundar su viejo “fuelle” – un bandoneón Doble A del 1900 -, y hacer de las suyas con un valsecito como El hospital o El aeroplano para llamar la atención... Pero no recibía la más mínima respuesta de su sobrino.

Pablito pasaba delante de él casi ignorándolo, apenas mirando de reojo, como ofreciendo una limosna a un mendigo.

Quizás la desilusión haya sido mutua, no sabría decirles. Posiblemente el tío Pablo no fue para él más que un viejo aburrido y patético, una mala copia del padre que lo abandonó por diez años cuando niño. O acaso haya creído que comenzar de nuevo en otro país le depararía la solución a su infortunio.... ¡Vaya uno a saber!.

Si tuviera que darles mi punto de vista, les diría que el tío Pablo hizo por su sobrino todo lo que estuvo a su alcance para decirle cuánto le importaba, cómo lo quería. En cambio, el destinatario de tanta bondad nunca contribuyó a alimentar la relación, siempre devolvió su más inmisericordioso desprecio a cada una de las demostraciones de afecto de su tío.

Ya al año de su llegada, y en una tarde cualquiera, sucedió lo inevitable. Pablito se encontraba trabajando en el improvisado taller del altillo. Su tío se le acercó como en varias ocasiones lo había hecho, y trató de llegar a él de la manera en que un padre se acerca a su hijo... Con una frase azarosa, casual, con el único deseo de compartir un momento con su ser querido.

“¿Pablito, en qué andás ... qué estás haciendo? – le inquirió. Él, concentrado en lo suyo y ausente como de costumbre, le respondió con un frío “Trabajando ... ¿No ve?”. La antipática respuesta no fue suficiente para desilusionar a su tío.... Estaba acostumbrado a sus descortesías, e insistió en su cometido.

¿Querés que te ayude, puedo darte una mano?, le habló casi al oído, y poniéndole su palma sobre el hombro.

Quizás fue la sorpresa del contacto físico, o acaso haya sido la falta de costumbre de ese afecto nunca recibido .... Pero cualquiera haya sido la razón – no importa -, su cuerpo se estremeció dejando caer una radio que estaba arreglando, con tan mala suerte que se hizo pedazos al tocar el piso.

“¡Pero la puta madre tío... Por qué no me deja de romper las pelotas... Mire lo que me hizo hacer!", le gritó, mirándolo fijamente a los ojos y quizás por primera vez con tanta determinación y odio.

El tío se quedó mudo, ahogado en su propia impotencia. La frase “¡No me rompa las pelotas!” le resonó una y otra vez, como la voz de un eco interminable. Era un viejo de casi 70 años, hecho a la antigua... No estaba acostumbrado a que le faltaran el respeto de esa manera.

Miró a su sobrino sin proferir palabra. Sus ojos estaban vidriosos, llorosos. Su respiración, entre agitada y contenida. Dio media vuelta, y se fue sin abrir la boca.

No entendía el por qué de la ira y maltrato de su sobrino. “¿Qué le hice?”, se preguntaba. No encontraba razón, él y su esposa no habían hecho otra cosa que darle todo. Y quizás ése haya sido el motivo: ninguna imitación sustituye al original, ningún tío al padre. Ningún nuevo amor, por bueno que sea, entierra los todos los fantasmas de la sangre.

Y así fue que desde aquel día nada más se dijeron. Nunca más se hablaron. Todo lo que se debían entre ellos, era resuelto a través de un intermediario: la tía Antonia.

Ella ofició de intérprete por más de 15 años. Quince años durante los cuales nada se supo de lo que uno y otro sentían. No hubo amor ni odio visibles... Nada. Sólo un rencor inconfeso, pero latente como aquella frase que cambió la historia entre ambos, solo intercambio de consignas a través de la tía Antonia, en su nuevo e incómodo rol de mensajera: “Tía, dígale al tío que mañana.....”, o, del Tío Pablo, “Decile a ese que cierre la puerta del taller cuando se vaya porque....”.

El tío ya no se referiría más a su sobrino con el tan entrañable “Pablito”, sino con un “Ése”, desprovisto de afecto, cargado de mudo resentimiento. Su nombre no sonaría más de su boca, por largos quince años. Y me consta que fue así... El nombre de mi padre, Pablito, jamás se volvió a mencionar en aquella casa de Parque Chacabuco hasta el día en que me contaron esta historia.

Y fue de la boca del propio “tío Pablo” -así lo llamaba yo también-, que la supe.

Una mañana cualquiera, cuando me negué a acompañar su bandoneón con mi guitarra. Una mañana cualquiera, en la que yo también me fastidié y le dije: “Tío, no me rompa las pelotas”, y él se volvió loco: “¡Sos igual que él!”, me gritó, y se puso a llorar como un chico... “¡Sos igual que tu padre!”.

“No tío”, le dije... “¡No soy igual, yo soy Luis, perdóneme, yo lo quiero mucho tío, no sabe cuánto lo quiero!”. Y sin más, lo abracé fuertemente. Él hizo lo mismo, y nos pusimos a llorar como chicos; aún hoy me estremece recordarlo.

Mi papá no estuvo presente aquel día de mi discusión con el “Tío Pablo”, ya se había separado de mi madre. Jamás se enteró de lo ocurrido.

Poco tiempo después, el pobre Tío enfermó. Y fue a mí a quien le tocó padecer la agonía de aquel querido viejo. Estaba muy cansado, llevaba 85 años a cuestas.

No soportaba la idea de verlo morir en un hospital, era injusto. El tío Pablo no se merecía una despedida así. Ese viejo era mío, parte de mi vida.... Lo había sido todo: mi tío, mi abuelo, mi padre ausente.

No sabía qué hacer, y me faltaba valor para estar junto a él en su partida. Desesperado, sólo rezaba todas las noches y fantaseaba con la idea de un milagro.

Una tarde, a pedido de “Mi tía Antonia” – así llamaba yo también a su esposa – me decidí a ir al hospital. El Tío estaba acostado, medio dormido, con los ojos cerrados. Debió de haber sentido mi presencia, no sé cómo explicarlo... Pero a poco de entrar a su habitación, recobró la lucidez.

“Tío!”, le dije contento de ver sus ojos buenos una vez más.

“Hola Pablito”, me respondió. “¿Cómo estás?... ¡Qué lindo que me hayas venido a ver! .... “¿Te acordás cuando íbamos al cine del pueblo a ver las películas de Chaplin?.... “¡Cómo nos reíamos, te acordás! ... ¿Qué lindo volver a verte, Pablito .... Qué alegría que estés aquí!”

Yo estaba desconcertado, no supe qué decirle.

Por detrás, su esposa Antonia me dijo que hablaba incoherencias y lo mezclaba todo: nombres, rostros, fechas... Que quizás me confundía con algún amigo de la infancia, de aquella Italia mágica a la que jamás retornó. “Seguile la corriente”, me sugirió ... Y conversé con él por unos minutos hasta que se durmió susurrando aquel nombre, el de mi padre.

Sus últimos recuerdos antes de partir le habían jugado una mala pasada. Sus últimas palabras traicionaron quince años de innecesario rencor y silencio, dejando al descubierto un inconfeso amor, un amor deseado desde lo más profundo del corazón.

El amor por su sobrino, su hijo postizo, “Pablito”, pero lamentablemente enredado con el rostro de quien tiene a cargo contarles esta historia.

“¡Qué muerte triste!”, reflexioné. Debió haber sido mi padre el que ocupara mi lugar... A él estaban dirigidas esas palabras.

Fue desde aquella tarde que comprendí la necesidad de perdonar, de no vivir con un estúpido resentimiento a cuestas. Me dije a mí mismo “No hay nada que no valga la pena ser perdonado”, aunque duela, aunque parezca imposible.

Cada vez que necesito grandeza de espíritu, indulgencia, recuerdo la voz del tío Pablo antes de dejarme: “Pablito, Pablito, Pablito”.

Patricio

(dedicado al Tío Pablo - 1891-1976)

Vuelo de primavera

2009-01-22T07:13:00.000-08:00

Tenue volar de mariposas lábiles.
Noche plagada de destellos azules.
Ángeles ciegos que no acuden a la cita
por temor a encontrarte aún desnuda.

Hay un rumor de manantiales claros
y una graciosa flor que se acomoda
entre las piedras de mis desvaríos,
para ceñirse el traje de la despedida.

Suenan violines, nace la aurora,
cantan a dúo los pájaros y el cielo.
Bebo en tu cántaro de miel y espero
que el sol de la mañana no te lleve.

Pero es inútil: soy invierno y frío.
Nada es capaz de detener tu vuelo.
Surges de pronto, debajo de la nieve
y es imposible pedirte que te quedes.

¡Déjame entonces! Vete, si quieres.
Tú eres la fértil. Yo soy la espera.
¡Qué no permita Dios que este capricho
deje sin germinar la primavera!

Lucio

poesía primavera espera lucio+lópez invierno frío desnuda

Andares

2008-12-28T06:26:00.000-08:00

Desde lo alto de la loma, el pueblo parece adormecido.
Desciendo y lo bordeo.
Existen infinidad de entradas.
Elijo una y la traspaso naturalmente, como si fuera de la casa.
Un perro se incorpora, ocupa el rol de anfitrión. Solitario deambula. Me ha visto.
Se dirige hacia, mí describiendo círculos concéntricos cada vez más pequeños, hasta ubicarse a una distancia prudencial.

Su mirada es profunda y persistente. Se vuelve a echar.
Atemporal es la palabra que viste al entorno.
Envolvente, otra que le da cuerpo a mi sentir. Mi estado esta acorde. A tono con el lugar. andares pasos travesía odisea vivir camino bifurcación elección mujer vida elección duda infinito trampa dios sol naturaleza alegría destino Me hospeda.

La única melodía presente es la ejecutada por el viento.
Algo me impulsa y comienzo a recorrerlo.
Las calles están dispuestas en forma circular. La mayoría se solapa y las casas siguen el mismo patrón. Conforman una extraña geografía y un andar paradójico.
Pirata, así se llamaba el perro de Ana, compartía el mismo calvario que mi eventual compañero. Ambos carentes del ojo izquierdo.
Detengo mi marcha sin saber por qué.
El viento calma y escucho el crepitar de las hojas.
Ahora yace sentado a mis espaldas.
Se parece bastante al de Ana...
Retomo el camino. Me sigue .lo sigo. Mis dudas también.
Por algún extraño motivo me dejo guiar.
Parece un juego que alguien dispuso para mí.
Una señal ó simplemente un espejismo creado para preservarme y no terminar alienado.
Hubo un tiempo….
Es tarde…, perdí mis referencias y estoy a la deriva.
No es algo pasajero ó coyuntural. Es definitivo.
Ana y Pirata, habían vuelto a ocupar mis pensamientos de un modo fragmentario. “La memoria guardará lo necesario, ella sabe de mi mas que yo y no desecha lo que merece ser salvado “, decía Eduardo. Celebro su rescate en silencio. Me lo había ganado. No tenía cuentas pendientes.
Pirata se adelantó - me marca el camino. Su andar es tortuoso, pero avanza, siempre avanza.
Lo enigmático de las paradojas descansa en su incertidumbre. Sus pliegues. Cuando los extremos se tocan.
Estoy en paz.
Pirata se sienta a mi lado, lo acaricio.
Ya no hay camino.
Solo este inesperado, inexorable, sembradío de cruces.

Raúl Menéndez

Momentos

2008-11-02T05:50:00.000-08:00

Llegó al amanecer.

Abrió la puerta de rejas quebrando el silencio y la quietud que prevalecía en el lugar.
Luego traspuso el jardín y se detuvo bajo la arcada, a un costado del imperturbable macetón con malvones.

Recorrió su forma con la punta de sus dedos hasta encontrarla.

Procedió a introducirla en la gruesa puerta de madera que oficiaba de entrada principal.

Encendió luces a su paso.

Subió las persianas y desplazó ligeramente las ventanas que daban a la parte posterior de la casa.

De inmediato comenzó a percibir una agradable y conocida melodía natural que lo invitaba sutilmente a recorrer el parque.

Todavía era demasiado temprano.

Primero tenía que cerciorarse de que todo estaba a la altura de las circunstancias.
Durante la noche no había podido conciliar el sueño.

Una sensación de agobio brotaba de su interior.

Se acercaba la hora.

La casa tenía una distribución cerrada, nada especial. Los dormitorios, el living comedor, la cocina y el baño desembocaban en un pasillo común ubicado en el centro de la misma.

Aunque el hombre había experimentado que a veces la distancia entre alguno de estos lugares era tan grande que se perdía.

En otras circunstancias bastaba solo un giro ó unos pocos metros para que se encontrara ante un escenario completamente nuevo.

Al principio fue casi imperceptible, más tarde se extrañó.

Ahora le resultaba extraordinariamente natural.

La constante eran los viajes. Había temporadas en que algunos parroquianos venían de muy lejos y todo se bañaba de amarillo.

Se presentaban a menudo, pero rara vez se juntaban.

Sin embargo este encuentro era crucial.

En ocasiones las habitaciones crecían y crecían conforme se habitaban y su tonalidad cambiaba al verde, envolviendo a la belleza por venir.

En cuanto a sus paredes de ladrillos, no diferían de cualquier otra pared, pero si se observaba con detenimiento, guardaban una similitud notable con las arrugas que denotan el paso del tiempo.
Alguna de ellas emergía de lo profundo tomando forma de cicatriz.

Lo verdaderamente curioso era que tenía una extraña capacidad de almacenar sentimientos.
Pequeñas y grandes alegrías, sentidas pérdidas, fogosos deseos, profundas frustraciones.
Algunas veces las voces anunciaban su presencia, otras surgían explosivamente, como la risa franca, llena.

Acompañaban, siempre acompañaban latiendo al ritmo de sus habitantes.
En tanto la cocina ocupaba un lugar de privilegio, su peculiar aroma seducía y su expansión no conocía límites; hasta el silencio pasó a ser un huésped más, y luego por su persistencia fue tomando hegemonía.

Poco a poco fueron llegando hasta que estuvieron todos.

Por un instante la casa recuperó su bullicio habitual.

Solo faltaban ellos.

Entonces un sonido agudo llegó del exterior y repercutió en el vacío circundante.

El hombre observó por la ventana.

Eran ellos.

Les hizo señas mientras buscaba las llaves; entonces comprendió que el momento había llegado, se dirigió con pasos cortos en dirección al fondo de la casa.

Le pareció escuchar un murmullo, luego risas contagiosas, sanas, inconfundibles cuando la infancia juega.

Siguió decididamente hasta el umbral que delimitaba el mosaico con el pasto.

El día estaba despejado y calmo. Esperándolo.

Se paró y comenzó a recorrerlo palpando cada planta del lugar.

Todas estaban de pie, en señal de respeto. El sentimiento era mutuo. Cada una en su lugar, tan natural como anárquicas.

Se detuvo a escasos metros del sauce. Lo acarició –como se acaricia a los hermanos de la vida.
Posó sus manos en la tierra una vez más.

Se incorporó y prosiguió su recorrido con pasos lentos y armoniosos, haciendo inevitable su semejanza con una vieja danza oriental.

Desde lo alto de un pino vecino lo observaba el venteveo.

El pájaro lanzó su canto de bienvenida - como de costumbre. El hombre levantó la vista a modo de respuesta, se retiró como había llegado, en silencio.

De pronto se detuvo, giró, respiró profundo y echo una larga mirada.

Inmediatamente volvió a girar y se dirigió sin detenerse hasta antes de llegar a la puerta de entrada.

Paró, se compuso y con paso decidido, avanzó hacia la pareja joven que ansiosamente lo esperaba.

Sintió que sus fuerzas lo abandonaban; sin embargo puso su mejor sonrisa, entregó las llaves y estrechó fuertemente sus manos.

Se alejó caminando, previo saludar al joven que descolgaba el cartel. Era mediodía. Las calles estaban desiertas.

Otra partida.

Otra llegada.

Otro refugio.

Sintió entonces que de eso se trataba el viaje.

Solo de pasos y de paradas.

RAUL

poesía poemas literatura letras relatos cuentos historias raúl+menéndez escritor lírica prosa espacio+literario taller+literario

Algo habrá hecho...

2008-09-08T18:33:00.000-07:00

Para Laura, las noches de los domingos tenían un olor especial. Sabían a pucherito humeante y a esperar sentadita a la mesa, junto a su papá Hugo, a que empezara “Polémica en el bar”, su programa favorito. Las ocurrencias de Minguito Tinguitella la hacían reír a carcajadas.
Después de cenar y levantar los platos, completaba su tarea, mientras su mamá planchaba con almidón el uniforme del colegio religioso al que concurría.

Ese domingo, 16 de junio de 1977, y con sus 11 años recién cumplidos, Laura nunca más iba a saber de risas ni de mesas domingueras y, lo que fue mucho peor, nunca más volvería a ver a su papá ; un hombre noble, buenazo, de mirada transparente.

Hugo era sindicalista metalúrgico. De esos trabajadores que se levantaban todos los días a las cinco de la mañana y volvían a su casa a las ocho de la noche. Un luchador de los derechos de sus compañeros de fábrica. Jamás callaba lo que pensaba, sin darse cuenta que, por aquellos tiempos en la Argentina, era muy peligroso pensar, luchar y, por sobre todo, hablar.

A Teresa, la mamá de Laura, no le interesaba demasiado la política y sólo escuchaba a su marido con atención. Pasaban sus días con un ritmo rutinario, bello, amable.

Sentada junto a él, compartiendo un licor de café al cognac, lo admiraba y sentía - más allá de la humildad de su hogar- que todo estaba como debía ser. Ese domingo hacía frío. La estufa estaba prendida, y Pucho, un perro callejero que habían adoptado, dormía plácidamente frente a ella.
El puchero estaba en la mesa, y los actores de “Polémica en el bar”, ya se encontraban reunidos para entretener a los televidentes un domingo más.

A las nueve en punto de la noche, golpearon la puerta de la casa, con una fuerza, que la familia pensó que la derribarían. No se equivocaron. La puerta se vino abajo y, tras ella, irrumpieron tres hombres con escopetas en las manos. Decididos a todo.

Teresa les imploraba, aterrada, que no les hicieran daño; Laura lloraba apretando los dientes y las manos; y Hugo, con la boca abierta y de pie frente a ellos, comenzó a gritarles sin miedo, con firmeza, que se fueran.

En la memoria de Laura quedaron grabados para siempre aquellos gritos. Los ruidos de los adornos que estallaban en el suelo del comedor. Los insultos. La silueta de su madre arrodillada rezando en voz alta un Padre Nuestro. Lo último que pudo ver fue a uno de esos hombres que la miraba fijamente, mientras encapuchaba y arrastraba a su padre a la calle. Madre e hija quedaron confundidas mirando por la ventana cómo el Ford Falcon verde partía. Nunca supieron hacia dónde.

Se abrazaron y lloraron toda la noche sin decir una sola palabra. Laura jamás olvidaría ese domingo de junio. Como tampoco olvidaría esos ojos negros, penetrantes, que casi con burla la miraban. Pasaron toda la semana en una confusión terrible. La desaparición de Hugo les era incomprensible.

Teresa desesperada llamó por teléfono a un compañero de su marido que, sabía, era abogado. El Dr.Verdini, la atendió de mala gana, pero le aconsejó y ayudó a presentar un “Habeas Corpus en la comisaría más cercana”.

Ella lo hizo. Parada frente al oficial de policía, con los papeles en la mano, se sentía desolada. El maltrato que recibió y las miradas punzantes, acusadoras, hicieron que la mujer, después de la presentación, huyera- porque ése es el término exacto- huyera corriendo, sintiéndose perseguida, señalada.

Cuando llegó a su cuadra caminó más despacio. Todavía estaba agitada. Pensaba. No podía parar de pensar… Entonces se dio cuenta que sus vecinas y amigas del barrio no habían preguntado nada. Tampoco la fueron a visitar, a consolar y, en el almacén de don Ángel, recordó haber escuchado - casi como un susurro- “y…algo habrá hecho”. Sin poder controlarlo, se le llenaron los ojos de lágrimas.

Con un nudo inmenso en el pecho pero con el corazón colmado de esperanzas, el domingo siguiente, se sentaron las dos en la mesa. No prendieron la tele, y a las nueve de la noche, con el tenedor y el cuchillo en la mano, Laura lloró a los gritos porque sintió dentro suyo que su padre no regresaría; como tampoco su perrito Pucho, que había escapado en el alboroto y nadie se había dado cuenta.

Al otro día iría al colegio. Eso la ponía un poco mejor. Su amiga Stella la estaría esperando; como también sus maestras. De alguna manera le haría bien que la abracen en silencio, que no hicieran preguntas. Porque ella no tenía respuestas. Sólo podía decir que unos ojos fríos y llenos de maldad le habían insinuado lo peor que pudiera pasarle: no estar más con su papá. Caminó nostálgica con su uniforme y portafolios hasta la puerta de la escuela. Sus trenzas terminaban en dos moños blancos impecables. La Madre Superiora la recibió con una sonrisa que- a su entender- le pareció algo exagerada. La llevó a su despacho, donde Jesús crucificado la miraba desde un cuadro inmenso que colgaba en la pared, y la invitó a sentarse.

Con voz calma pero inconmovible dijo: “Laura, siento mucho la desaparición de tu padre; pero debes entender que por algo suceden las cosas y Dios siempre es justo. Si tu padre jamás abandonó el camino que Jesús nos ha marcado, volverá pronto; y si no sucede así, deberás entender que son pruebas que debemos enfrentar para fortalecer nuestra alma con resignación y obediencia.”

Laura cerró los ojos y escuchó, casi con desgano, que terminaba su discurso: “…a tus compañeros no les hables del tema. De “eso” en este establecimiento no se habla. Tu maestra te revisará el portafolios todos los días. No lo tomes como un agravio, simplemente debemos saber qué lectura llevas contigo. Puedes ir con Dios.”

Laura poco entendió de todo eso. Había fantaseado con que la Madre Superiora la tomaría entre sus brazos y le diría “yo te ayudaré, rezaremos juntas una plegaria a Dios”.
Obedientemente salió del despacho, subiendo sus hombros, como queriéndose decir a ella misma, que ya nada importaba, que lo único que le interesaba era que su papá apareciera. Y eso debía suceder así, porque esos hombres malos fueron los que perdieron el camino de Jesús. Su padre- estaba segura- caminaba por el mismo sendero de siempre.

Cuando llegó al aula, sintió un silencio que la hizo estremecer. Buscó con la mirada los ojos de Stella. No los podía encontrar. La maestra la hizo pasar gentilmente, con esa sonrisa que encerraba la misma artificialidad que había notado en la Madre Superiora. Le pidió permiso para revisar su portafolios y Laura notó que se quedaba con la libretita donde tenía los nombres y direcciones de sus compañeros. Sin darse cuenta, apretó tan fuerte una goma, que la terminó partiendo.

En el banco de Stella, que estaba al lado del suyo, no había nadie. El vacío era tan grande que sintió que terminaría por llenarlo con lágrimas. Éstas salían a borbotones de sus ojos sin control.
Todos los días, desde entonces, Laura sintió el aislamiento de sus compañeros y maestras.
A veces en los recreos se sentaba en el patio de la escuela y conversaba con Marisa, una nena de séptimo grado de tez negra, que, como ella, estaba sola, y compartían la merienda en silencio. Marisa le tomaba la mano y las dos se sonreían.

Después de algunos meses de tristeza, de indiferencia, Laura estaba ansiosa porque sonara la campana que la haría volver a su casa. Cuando por fin sonó, se puso un poquito contenta, guardó sus útiles y salió. Caminó despacio. Los árboles estaban comenzando a florecer y sabía que, cuando llegara, Pucho no la recibiría ladrando como siempre. Eso hizo que el dolor volviera a invadirla con más fuerza. Encontró a su madre en la cocina, bordando un pañuelo blanco. Pudo leerlo casi al descuido. Era el nombre de su padre. Laura creyó que la cabeza le estallaría en mil pedazos. Dos palabras salieron sin querer de su boca “¿Para qué?”.

Teresa levantó la vista, dejó el bordado y le explicó que a partir del jueves próximo iba a dar vueltas a la Pirámide de Mayo junto con otras mujeres, madres, abuelas y esposas de desaparecidos. “Lo hacen en busca de respuestas, en silencio, con un pañuelo blanco en la cabeza, donde está bordado el nombre del ser querido que no pueden encontrar”.Con una bella sonrisa, la invitó a danzar junto a ellas. Laura sintió una bronca que le golpeaba contra el pecho y hacía que su corazón latiera a un ritmo descontrolado. ¡Todo lo que había vivido en el colegio, y todavía su madre con esto de “girar” en círculo en la Plaza de Mayo!

Comenzó casi a gritarle, tratando de hacerle entender que por llevar un pañuelo blanco y girar nada más, su padre no aparecería. Que ella quería luchar, que sentía odio y vergüenza, que en la escuela la discriminaban todos y no entendía porqué. Que el otro día, a la salida de la escuela, la mamá de Stella agarró la mano de su hija y salieron como si se las llevara el demonio.
Teresa suspiró hondo, le acarició las mejillas mojadas y trató de explicarle que ella estaba luchando por su padre, pero desde otro lugar. Tratando de vaciar su corazón de odio. Llenándolo de comprensión y sabiduría. Que todo sentimiento de rencor y venganza no la llevarían a nada, más que a engendrar más odio. Girar en la plaza era una manera pacífica de manifestar su inmenso dolor, y que, a la vez, las vería el mundo entero.”Es una manera de hacer algo, hija”.
Cuando Laura se fue a dormir, no lograba conciliar el sueño. Sentía miedo. Miedo de que la vieran la Madre Superiora y sus compañeras de escuela, girando, con un pañuelo en la cabeza. Pensarían que estaba loca, que su madre también había enloquecido… Miedo, mucho miedo, de que- al verlas- “ellos” volvieran a buscarlas al domingo siguiente.

Cuando llegó el día jueves, Laura se sintió diferente. El miedo se había disipado, y las palabras que le había dicho su madre le daban una fuerza que ni ella misma entendía. Fue como soltar una mochila que llevaba en la espalda y poder caminar más liviana. Primero giró alrededor de la Pirámide, de la mano de su mamá, con la cabeza gacha, como con vergüenza. Cuando tuvo el valor de levantarla, escuchó las risotadas de unos oficinistas que caminaban por la plaza. Entonces apretó fuerte la mano de su madre. La miró, y se enorgulleció de ver un rostro con una mirada altiva, triste, pero segura. Lloró en silencio. Por su padre, por su madre, por tanta incomprensión que había tenido que aprender a soportar a sus 11 años. Por la Madre Superiora. Por Pucho, que lo extrañaba horrores. Por la vida misma que, sentía, le dolía en cada paso que daba.

Los meses pasaron. Todos los jueves sin decirse nada, con total complicidad, tomaban el subte “A” y giraban, gritando en sigilo tanta impotencia. Y, aún así, ese silencio era escuchado. A veces con insultos, otras con corridas, con nuevas desapariciones. Pero manteniendo intactas las mismas convicciones. Sin odios, ni resentimientos, ni venganzas. Ni siquiera el recurso a la voz para exigir “¡Justicia!”. Cuando llegó noviembre y también la finalización del año escolar, Teresa acudió orgullosa al colegio de su hija. Pero esa alegría se desvaneció rápidamente cuando, al verla, la Madre Superiora la invitó “a conversar”.

En su despacho, y otra vez con el cuadro de Jesús como testigo, le comunicó con pocas palabras que no había vacante para su hija el año próximo. Que no lo tomara a mal, que Dios y otra vez Dios, las guiaría hacia el camino correcto. Que ese establecimiento no la podía albergar, “porque el alumnado había estado preguntando” y bla, bla, bla, bla. Teresa le sonrió, se levantó torpemente y salió de esa escuela dándose cuenta cuánto se había equivocado al haberla elegido. Tratando de olvidar ese triste episodio para siempre.

Pasaron los años. El tiempo no se detiene. Camina para algunos, corre para otros; pero continúa, indefectiblemente. Con un sol que nace todos los días y se esconde a la noche, para renacer otra vez, en cada uno, con la misma calidez. Laura creció. Se hizo una bella mujer, por dentro y por fuera. A Teresa ya no la tenía. Había partido cuando llegó la democracia a la Argentina y pudo al fin sentirse en paz, sabiendo que su hija era un ser íntegro, libre de odios y venganzas. Fue una mujer que prefirió descansar con la grandeza de aquellos que han sufrido mucho y, aun así, saben perdonar. A Laura los médicos le dijeron que “se había ido apagando como una velita”. Y ella también lo creía así. Se convirtió en una maestra jardinera- ésas que los chicos no pueden olvidar- y era feliz en ese mundo de inocencia.

Todos los días iba a su trabajo con alegría. Tomaba el colectivo y luego de una hora de viaje, se bajaba. El trayecto lo hacía, a veces leyendo, otras, escribiendo informes.
Pero esa mañana de abril tenía su cabeza en blanco. Miró distraída a los demás pasajeros y, entre sus caras, percibió una mirada que conocía muy bien. Negra, fría, penetrante.
Entonces recordó. Y, al hacerlo, tembló.

Era él, lo sabía. ¿Cómo no reconocer esos ojos? Los había visto tantas veces en sus pesadillas, en todos esos años de terapia…

No podía dejar de mirarlo. Él, en cambio, trataba de ignorarla. A partir de ese día Laura estaba obsesionada con volver a verlo, hablarle, preguntarle por su padre. Se sentía confundida.
Por momentos la asaltaban ráfagas de odio y, a su vez, las ansias inconmensurables de saber qué sucedió ese domingo oscuro de junio.

Varios meses transcurrieron. Todos los días siguió buscando - fascinada y a la vez aterrada- esa mirada. Esas respuestas que tanto necesitaba. Y la volvió a encontrar…

Una mañana cálida de primavera, cuando subió al colectivo, mientras sacaba boleto, lo vio. Estaba sentado solo en un asiento de dos, del lado de la ventanilla. El corazón le dio un vuelco.
Se sentó junto a él. Comenzó a mirarlo. Podía sentir su respiración, reconocer su olor, sus manos…

Sus manos eran lo que más la obsesionaban. Esas manos que habían tocado a su padre, ésas que estarían manchadas por siempre con su sangre. Las mismas que lo habían encapuchado, arrastrado, y también quizá…lo habrían matado. Tantos sentimientos encontrados: odio y venganza mezclados con perdón y compasión. Años de enseñanza que le había dado su madre. ¡Cuánto había imaginado y esperado ese momento! Y ahora lo tenía allí, sentado junto a ella…
Sin pensarlo -como un acto reflejo- tomó las manos de ese hombre, las puso entre las suyas y las besó, mientras lloraba desconsoladamente. Las besaba pensando que así sus lágrimas limpiarían la sangre derramada de su padre. Las besaba como un símbolo de perdón.

Las besaba, tan sólo las besaba. Y se sintió feliz. Bajó del colectivo sin mirar a nadie. Se secó las lágrimas con el pañuelo blanco bordado que siempre llevaba en su cartera, y supo entonces que, a un pasado doliente, uno puede o bien pasarle por arriba, o bien abrazarlo.

Y Laura pudo abrazarlo.

Alejandra Muente

FIN

alejrandra+muente poesía cuentos relatos ficción lectura literatura desaparecidos madres plaza+de+mayo obresos falcon+verde anteojos+negros policía proceso 1976 represión tortura libertad sueños

BASES PREMIO NARRATIVA "GUADALQUIVIR· PARA AUTORES NOVELES 2008

2008-08-10T07:26:00.000-07:00

Nos llegó ayer, y pensamos que podría ser del interés de nuestros lectores. Esperamos, les sea de mucho provecho.

Patricio/ AlexB/ Demian

BASES DEL PREMIO DE NARRATIVA "GUADALQUIVIR" PARA AUTORES NOVELES 2008

1.- Podrán concurrir a este Certamen cualquier escritor que no haya publicado ninguna obra de narrativa, con trabajos escritos en lengua castellana y en prosa.

2.- La temática y el contenido de los trabajos será libre, pudiéndose presentar más de un trabajo por autor.

3.- Cada trabajo deberá tener una extensión mínima de 200 páginas y máxima de 400, han de ser originales e inéditos, en Tipografía Arial, Times new Roman o Garamond, cuerpo 12 y con espaciado de 1,5.

4.- El plazo de admisión de los trabajos finalizará el domingo 31 de agosto.

5.- Los trabajos se remitirán cumpliendo los siguientes requisitos:

Se enviarán a través de la página Web http://www.premioguadalviquir.com/siguiendo las instrucciones que allí se indican.
Se enviarán dos archivos: uno con la obra que se deberá titular como la misma y otro con la plica que se llamara "plica [titulo de la obra]" en la que deberán figurar los siguientes datos: nombre y apellidos, nacionalidad, direccion, teléfono y cuenta de correo electrónico.

6.- El jurado calificador estará compuesto por 5 miembros cualificados de los que tres serán designados por la editorial y dos por la Escuela Andaluza de Escritores (http://escribes.es/). Dicho jurado emitirá el fallo, que será inapelable, en un acto público que se celebrará antes del viernes 31 de octubre.

7.- Los autores galardonados comprometerán su asistencia al Acto público, en cuyo transcurso harán una breve presentación de sus trabajos, recibiendo los premios que les correspondan.Ante la ausencia del interesado, este podrá delegar en otra persona autorizada por él, la cual portará documentos acreditativos del autor. Faltando ambos, el premio se considerará desierto.

8. El premio consistirá: para el primer premio, la publicación de la obra por parte de RD Editores en una colección creada a tal efecto. De la misma manera firmará un contrato de edición con dicha editorial de donde se devengaran anualmente las liquidaciones en concepto de derecho de autor.

9.- Todos los trabajos originales, quedarán en poder de la editorial para su posterior publicación, si procede. En caso de ser publicado deberá constar, el premio obtenido y una mención a la Escuela Andaluza de Escritores y RD Editores.Los trabajos no premiados serán destruidos a los tres días del fallo del jurado.

10.- Si de todos los trabajos presentados, ninguno de ellos tuviera la suficiente calidad requerida por el jurado Calificador, este podrá declarar el primer premio desierto, al igual que los finalistas.

11.- El hecho de tomar parte en el Premio de Narrativa "Guadalquivir" para autores noveles supone el conocimiento y total aceptación de estas bases.

Composición del Jurado del Premio Guadalquivir de narrativa para autores noveles.

Presidente : Rogelio Delgado Romero (Director General de RD Editores)

Jurado : Pablo Rodríguez Balbontín
Licenciado en Teoría de la literatura y literatura comparada por la universidad de Granada y Licenciado en Filosofía pura por la universidad de Sevilla. Máster internacional de escritura para cine y televisión por la universidad autónoma de Barcelona. Seleccionado entre los 8 mejores jóvenes escritores andaluces del año 2006 para la Feria Internacional del Libro de México con el relato Pájaro, mujer y yermo. Publicado en la revista: Punto de partida Nº148. Autor del libro Yo sobre la tierra , Padilla Editores, Sevilla, 2005.

Andrés Nadal: Es el director de la Escuela Andaluza de Escritores, que se encuentra en Sevilla.
Después de licenciarse en historia y en antropología se dedicó profesionalmente al mundo del libro y a la informática. Desde el año 1993 enseña técnicas de escritura creativa. Se ha especializado en la estructura de la novela y en la aplicación de la informática en la estructura narrativa. Ha dirigido muchos equipos de trabajo, desde pequeños grupos con una docena de personas en empresas muy especializadas hasta grandes equipos en organizaciones de ámbito estatal. Ha contribuido a la técnica de la escritura con estudios sobre la estructura de la novela y las relaciones entre los personajes.

Andrés Sorel: Nacido en Segovia de padre castellano y madre andaluza, actualmente es Director de la Asociación de Escritores de España y director de la revista República de las Letras . Ha colaborado en los principales diarios españoles y fue fundador y presidente del diario Liberación. Tiene publicados cuarenta libros, entre novela y ensayo, y ha sido traducido al inglés, rumano, eslovaco y portugués. Su vida puede considerarse inmersa en una sola palabra: compromiso. Ahí radica su patria, su lenguaje, la síntesis de su biografía. Confiesa ser escritor no correcto, ni política ni literariamente. Situado al margen de los usos y exigencias del mercado literario, rechaza las normas y prácticas de una "literatura a la que matan la gramática y el estilo" (Samuel Beckett). "Mera máscara". Piensa que su obra es su vida. Por eso escribe sobre los vencidos, para denunciar a los inmorales, corruptos personajes políticos o literarios que denominan como protagonistas de la historia y aparecen sonrientes y comedidos o prepotentes en los medios de la incomunicación, la desinformación y la mentira institucionalizada. Algunas de sus obras más conocidas son Las voces del Estrecho (1999), La noche en que fui traicionada (2002), Guerra antifranquista (2002), Concierto en Sevilla (2003), Apócrifo de Luis Cernuda (2004), Jesús, el hombre sin evangelios (2005), Mañana, Cuba (2005) y Siglo XX. Tiempo de canallas (2006) y La caverna del Comunismo (2008).

Rafael de Cózar: Nace en 1951, en Tetuán (Marruecos). A partir de los once años reside en Cádiz, lugar donde inicia su actividad artística como pintor. En Cádiz participa en la fundación del grupo literario «Marejada». Se doctora en Filología Hispánica, y a partir de 1972 cambia su lugar de residencia a Sevilla, donde actualmente ejerce la labor de profesor titular de Literatura Española.
Es también miembro asesor del Centro Andaluz de las Letras así como de la Comisión de Ayudas a la Edición de la Consejería de Cultura (Junta de Andalucía). Entre 1982 y 2002 ha sido Presidente de la Sección Andaluza de la Asociación Colegial de Escritores de España. Como poeta es autor de Ojos de uva (1988), Entre Chinatown y Riverside: los ángeles guardianes (1987) y Poesía (1988) y Con-cierto visual sentido (2006). Es autor también de novelas como Motín de la Residencia (l978), El Corazón de los trapos (1996) que obtuvo el Premio Vargas Llosas y de libros de relatos, Bocetos de los sueños (2001). A parte de su tarea como escritor, ha sido director Literario de la Editorial «El Carro de la Nieve » y colaborador en diversos medios ( ABC , Informaciones , Diario 16 , Canal Sur). Ha recibido numeroso premios, entre los que cabe destacar, aparte del ya citado, el Premio Extraordinario de Doctorado (l985); Premio «Ciudad de Sevilla» para Tesis doctorales (l986) por la obra Poesía e imagen . Y ha sido finalista de los premios de poesía «Ricardo Molina» de Córdoba y «Rafael Montesinos» de Sevilla.

Juan José Téllez: Nació en Algeciras, 1958 y cursó estudios de Historia en Cádiz .Ha trabajado en Diario 16, en la agencia Efe, en la cadena Ser, ha escrito guiones para el "Loco de la Colina ", frecuenta los platós de Canal Sur y tiene un programa de radio sobre la inmigración, Bienvenidos , que le ha hecho merecedor de un premio Ondas. También ha trabajado en Europa Sur, que ha dirigido, en Diario de Sevilla y en Diario de Cádiz. Ha publicado seis libros de poemas entre 1979 y 2000: Crónicas Urbanas , Medina y otras memorias , Ciudad sumergida , Bambú, Daiquiri y Trasatlántico . También ha publicado varios libros de relatos, Territorio estrecho , Amor negro , El lobo pálido y Main street , así como diversos ensayos de corte periodístico: Moros en la costa , Paco de Lucía en vivo o Gibraltar, en el tiempo de los espías , entre otros.

Secretario: Ignacio García Alonso (Subdirector RD Editores)

Joven caballero

2008-07-27T21:39:00.000-07:00

Bla, ble, bli, blo, blu. Bla!. Blablá. Hace mucho, mucho tiempo, conocí una doncella. Desde la almena de la torre en la que estaba prisionera me gritó: “Caballero, los hombres hacen de las palabras que conocen sus inexpugnables castillos”.

Sorprendido por aquellas palabras, grité: “No se preocupe bella doncella, he venido a liberarla”. Desmonté, me quité la pesada armadura y escalé la torre dificultosamente. La doncella no estaba contenta de mi heroica acción, miraba mis ojos con odio de huérfana; desconcertado pregunté: “¿Qué pasa?, en tus ojos sólo veo odio. Arriesgué mi vida escalando esta torre, ¿acaso no deseabas ser rescatada? ¿No eres víctima de un hechizo? ¿Prisionera de un dragón?.”. Con más odio me miró, dijo enfurecida: ”Acaso no has escuchado lo que he dicho. No estoy en esta torre para ser rescatada. La he levantado con mis palabras, desde aquí veo el mundo sin necesidad de viajar en todas direcciones.” No respondí; avergonzado, herido en el orgullo, me fui.

Cabalgué largas horas a través de un hermoso valle, los margaritones alegraban mis ojos y el cielo mostraba su mejor rostro. “Buena señal”, me dije. Era un joven caballero, el desaire de una doncella no desanimaría fácilmente mi férrea voluntad. Abandoné el frustrante episodio en el laberinto de la memoria, y juré acudir al primer pedido de socorro sin vacilar.

Un poderoso castillo clavado en la cima de una colina, invitábame a probar mi valentía. El puente levadizo estaba bajo, las inmensas puertas de madera abiertas de par en par, un enorme foso vacío rodeaba a la construcción. Nadie me recibió, ni anunció mi llegada, deduje que el lugar estaba abandonado a causa de una peste, o de una invasión enemiga.

Desmonté en el patio principal dispuesto a explorar cada dependencia a pie, pero un grito misterioso me obligó a desenfundar la espada: “¿Quién eres?”. “Soy un caballero que ha jurado hacer el bien, ¿tú quién eres?.”, pregunté. Las puertas del establo crujieron al abrirse lentamente. Un hombre de un metro cincuenta de estatura, pelirrojo, barbudo, ojos vivos, vestido con una capa roja que envolvía todo su cuerpo, me sorprendió diciendo, “Inclínate ante el rey de Yolosé”. No cuestioné su pedido, arrodillado ante el pequeño hombre, besé su mano.

-¿Qué ha pasado con tu reino?- pregunté.
-Este es mi reino, ¿no lo ves?. Lo he construido con mis propias palabras desde los cimientos…
-Pero no hay súbditos, juglares, nobles… ¿y tu reina?
-Mi reina vive en su castillo. No necesito súbditos, nobles, ni juglares. No necesito sus palabras…
-No entiendo, ¿qué valor puede tener tú palabra si no la compartes con nadie? Eres el rey de un reino muerto…
-Joven caballero…mi reina, los nobles, los súbditos y los juglares han construido sus moradas…algunos tienen castillos y otros humildes casas. Todo depende de las palabras -contestó con impaciencia.
-Comprendo… pero eso no explica la soledad de este reino…
-¡Tras los muros de nuestras palabras juzgamos el mundo! -respondió con fastidio, y señaló la puerta invitándome a salir de su castillo.

Me fui sin saludar, pensando en no regresar jamás. Una doncella que no quería ser rescatada, un rey sin reina, ni reino. Era demasiado. Sentencié porfiadamente que el día no culminaría sin que yo, Pedro Della Cabeza, realizara una buena acción.

El camino de la montaña era estrecho y tortuoso, cuando llegué al llano agradecí la fidelidad de mi caballo, ambos necesitábamos descansar. Caminé entre los inmensos robles de un bosque interminable, hasta que vi las chozas de lo que parecía un mísero poblado. Supuse que era acosado por un recaudador de impuestos. Me presenté ante el primer hombre que crucé, le propuse me diera albergue y alimento a cambio de mis servicios. Todos los habitantes del lugar me rodearon; el líder, un hombre robusto, de rulos negros como el carbón y mirada bondadosa, me dijo:

-No te necesitamos caballero.
-¿Por qué?, están vestidos con harapos, sus chozas son de paja. Este pueblo parece una aldea bárbara…
-Lo que ves es lo que hemos podido construir, el recaudador de impuestos nos quita demasiado oro por pocas…
-Pídeme que haga justicia, y le cortaré la cabeza, con el oro que ahorrarán levantarán una ciudad…
-No, joven caballero. Eso sería una locura, el recaudador a cambio del oro nos da las palabras, con las cuales construimos nuestros hogares. Somos ignorantes, si lo matas ¿quién nos dará palabras?, ¿tú? Otro recaudador vendrá…
-Pídeme que lo castigue para que el pago sea justo…
-Entonces, cuando te vayas, nos dará palabras vulgares, condenándonos a la ignorancia. Vete caballero, no hay lugar para ti…

Al borde de la ira caminé hasta un claro del bosque, encendí una fogata, pues el ocaso era inminente, quité todas las ataduras a mi fiel caballo y lo liberé dándole un chirlo en las ancas, enterré la pesada armadura al pie de un roble. En el centro del claro señalé el cielo con la espada y la clavé en el suelo gritando: “Me has engañado, de qué sirve ser un caballero errante, que por obra debe hacer el bien, si no hay doncellas que rescatar, reinos que salvar o campesinos que ayudar” Lloré abrazado a mi espada, una lágrima corrió por su afilada hoja hasta sumergirse en la tierra que había herido.

De la herida nació una dama blanca como la nieve, de rostro calmo y mirada celeste, desenterró la espada y dijo: “Joven caballero, nadie te ha engañado, toma esta flauta, ve de reino en reino, recitando los versos que tu corazón manda, y verás como en poco tiempo logras hacer el bien sin tu espada”.

Así fue, rescaté bellas doncellas de sus palabras, regalé cuanta palabra pude a los campesinos de todos los feudos, las distancias de un reino a otro se acortaron con mis versos y hasta los prejuicios huyeron.

Veglia

joven caballero princesa reino espada justicia palabra rey corte principios valores violencia poesía versos letras poemas relatos fábulas cuentos entretenimiento lectura cultura

Después de la lluvia

2008-06-22T09:04:00.000-07:00

Las gotas de lluvia lograron escabullirse por los resquicios de tierra seca del jardín. Viajaron, subterráneas hasta llegar al corazón de la semilla y al final la aventura. Unos cambios repentinos y, de pronto, la lucha por convertirse en tallo, luego, en flor. Salir de la más absoluta oscuridad hacia los primeros rayos de sol.

Se dejaba abrazar por la danzante brisa del revoloteo caprichoso, que jugaba entre los tallos cercanos, hasta el atardecer. Apuntó hacia el cielo y, luego de un descanso eterno, se desperezó. Entendió: por fin era el momento de crecer y así sus capullos rojos, mientras sus pies se afirmaban en las profundidades de la tierra, se extendieron. El sol se escondió detrás de la luna, que la acompañó con su luz durante todo el sueño. Los grillos desafinados no interrumpieron su viaje onírico por otros jardines; por otros cuerpos diferentes con formas inalcanzables. Los tibios rayos acariciaron sus primeros pétalos, acobardados en salir. Tímidamente, comenzaron a desenrollarse.

Firme en el suelo, presa de un impulso inexplicable pero maravilloso, sintió la necesidad de erguirse, de modificar su antigua posición reposada y adoptar una más desafiante. El cosquilleo suave de las pisadas de las hormigas le producía una alegría inmensa. Entonces, despedía un perfume dulce que, junto al viento, paseaba entre otras flores. Así, un día tras otro, de repente un empujón asesino, sacudió su estructura corporal. Se aferró a la tierra, donde las partículas se desplazaban en todas direcciones, y formaban una cortina de color negro. Un silbido agudo, siniestro, desde un lugar desconocido, acompañaba la lucha. De izquierda a derecha, empecinada en no rendirse ante el embate furioso, soportó con estoicismo el zarandeo y corrió el riesgo de quebrarse. Algunos de sus pétalos más viejos no lograron mantener el abrazo durante la batalla y quedaron flotando en el aire.

Todo lo peor pareció haber terminado. El tallo herido no sentía la fuerza expulsora a su alrededor, las partículas de tierra ya no se movían de su lugar. Y el silbido agudo había desaparecido. Exhausta, con un par de pétalos a punto de despojarse y con la luna como único testigo ocular de la masacre, se dejó atrapar en el sueño hasta la mañana siguiente, donde el sol curó sus heridas, una por una.

Y un día se secó.

Pablo Arahuete

lluvia pablo+arahuete poesía cuento relatos fantasía amor tierra luna sol naturaleza lucha cinefreaks

... Y el mar los traerá

2008-05-10T20:39:00.000-07:00

Anónimo, en el muelle,
busco el reflejo de la luna.
Entre pescadores, cañas firmes y arrebatadas,
mi línea silente se escurre.
Las pipas,
suspendidas,
laten al calor del silencio.
El viejo acomoda su gorra y tira
el niño limpia los baldes,
la perra coquetea con el abismo.
Y el mar seduce a los hombres
con ofrendas de peces.

Anónimo, desde el fondo,
persigo el reflejo y quedo atrapado
Entre las algas, corales brillantes e indiferentes,
mis agallas heridas se quiebran.
Las aletas sacuden el viento,
la sangre recoge la sal,
la boca expulsa baba
El viejo
me espera
bajo el humo impune de su pipa
el niño raspa mis escamas ardientes
y ríe
la perra juega con mi ojo
al borde del abismo
Y el mar ahoga el grito de las rocas
con cantos de espuma.

Anónimo, en la superficie,
el reflejo de la luna
se disipa.
Entre las olas,
aves rasantes y asesinas,
la línea tensa avisa.
Mi caña arrastra la corriente
y despierta su ira.
Repta,
sube y baja
con la marea,
lucha,
coletea,
pero mi anzuelo se queda
El viejo corta las agallas
y festeja,
el niño recoge las cañas,
agrupa las cabezas
la perra olfatea el abismo,
se alejan
Y el mar los atormenta
con su grandeza obscena.

Anónimo, sentado al borde del abismo,
recuerdo el reflejo de la luna.
Entre los espectros,
cañas firmes y pipas humeantes,
mi abuelo con su perra y yo
atento con mi balde.
Los arrojo bien lejos
Y el Mar
con su mueca eterna
los trae de nuevo

PABLO E. ARAHUETE

poesia pablo+arahuete cinefreaks mar olas fuego cuento prosa espectros magia nocturno agua tibieza locura noche tirame+la+goma relatos lo+mejor

En el cuerpo equivocado

2008-04-13T07:51:00.000-07:00

¿Cómo explicar esto que me ocurre?

Todo está oscuro hace ya meses.

Me siento encerrado, preso. Apenas recuerdo el accidente. O mejor dicho, el atentado.

Imagino los tubos que colgarán de mi cuerpo, las sondas, los monitores. Ese ruido insoportable del respirador… Me cuesta recordar, insisto, pero he de hacer un esfuerzo.

No quisiera despertar y que mi amnesia los favorezca.

Mi mujer. Mi mejor amigo.

Y yo aquí postrado e inconciente.

¿O acaso estuve conciente siquiera en algún momento? ¿Cómo no me daba cuenta?. Si hasta escucho sus voces regodeándose con el embarazo y la proximidad del parto. ¿No tienen pudor?

Salí con mi auto aquella noche en la que él había venido a cenar a casa.

- ¿Quieres que te acompañe?. Me dijo.

- No, gracias. En una hora estaré de regreso. Es sólo una niña con unas líneas de fiebre. Con estos días lluviosos y fríos: ¿Quién no se “pesca” una gripe? Tomen el café mientras tanto y espérenme con un Brandy.

- Como quieras.

Tomé mis cosas y fui por el coche, imaginando entre tanto el camino más propicio para llegar a la casa de mi desconocida paciente. Eran veinte kilómetros más o menos.

Luego supe como ellos aprovecharon mi ausencia en mi propio dormitorio. Recuerdo haber recorrido unos diez o doce kilómetros por lo menos, ya que estoy seguro de haber dejado atrás la estación de servicio nueva. Pero es inútil ver más allá.

Fue como un fogonazo, un dolor insostenible, las sirenas y el silencio. Un silencio que duró semanas o quizás meses. No podría precisarlo.

De pronto volví a sentir mi cuerpo, aunque en realidad no podía moverme. Era como estar flotando desnudo sin poder sostenerme a mi mismo.

Lentamente, he ido recuperándome. Ya hace tiempo que puedo moverme. Como médico, he trabajado en salas de terapia intensiva y creía que estando en coma, el paciente no podía oír a quienes lo rodeaban.

Pues bien: Estaba equivocado. A ellos los escucho a diario.

Así supe de como habían planeado cobrar el seguro, del sabotaje al sistema de frenos del auto, de la llamada falsa en medio de la noche por una niñita con fiebre y, sobretodo, de la lujuriosa celebración que llevaron a cuando supieron que yo no regresaría aquella noche.

Pero lo más hiriente, lo insoportable, lo que no puedo tolerar es escuchar las palabras de ella hablando del bebé y del futuro de los tres como dándome por muerto.

No se imaginan que voy a despertar pronto y podré atestiguar todo lo que sé.

Por cierto, siento que ya puedo levantarme. Si bien estoy débil, ha llegado el momento esperado.

Hoy he de lograrlo. Debe ser así.

Me duele hasta el último hueso. Mi cabeza oprimida parece a punto de estallar.

Alguien me toma con fuerza de ella y … Ahí voy. ¡Estoy abriendo los ojos!.

¡Oh no!... Estoy naciendo. Y pensar que tampoco creía en la reencarnación.

Lucio (2007)

cuerpo equivocación accidente atentado frenos auto choque estado+de+coma hospital amnesia locura embarazo cabeza opresión atenstiguar testimonio poesía reencarnación cuento relato historias ironía dolor pudor lucio+lópez

Carta de amor de "El" hombre a "La" mujer

2008-03-05T12:59:00.000-08:00

Amada mujer.

Abdica ante tí, la luna, el eterno reinado de los cielos nocturnos.

No se comparan contigo las miríadas de estrellas que te cortejan, ni el vago rumor del mar, ansioso por alcanzarte.

Te escribo desde el confín de los tiempos, desde el origen de la conciencia. Como un sonámbulo dispuesto a esperar toda la vida tu respuesta.

Te escribo bajo el hechizo de tus miles de rostros, de tus cientos de nombres.

¿Cuánto tiempo habré de esperar la caricia de tus palabras?

¿Cuánto por acercarme a tu ser?

¿Cuánto por navegarlo?

Por delinear tu rostro desfilan los pintores.

Esculpen tu cuerpo en el mármol los cinceles más diestros. Cantan las aves imitando tu voz y dedica el poeta su obra a tu sola existencia. Y yo no puedo más que escribirte esta carta.

Como una gaviota solitaria tratando de alcanzarte.

Rogaré que despierte tu atención por un instante y descubras lo que encierra.

Es la carta de un hombre. Del hombre que te ama.

Quien te ha amado desde siempre. Aquel que será cientos de hombres y que ha sido otros tantos.

Amada mujer:

Tú eres todas las mujeres.

¿Yo?

Yo soy el hombre.

ORIÓN

carta+de+amor hombre+mujer hombre mujer poesía enamorado cielos+nocturnos carta orión

La memoria, a pedazos

2008-02-10T10:48:00.000-08:00

El camino hacia el castillo se hace largo. Al menos, conservo la ilusión de encontrar a una doncella, en apuros, a la espera de mi rescate. Será un largo viaje, sin dudas, pero no debo temer, salvo a la muerte.

Confío en mis instintos y en mi armadura, hecha con el metal de mis recuerdos. Un viejo herrero ciego, Nubis, descubrió una fórmula alquímica capaz de transformar los textos de los libros en pedazos de metal.

Mi condición de viajero me proporcionó la costumbre de registrarlo todo en un diario de viajes. Descripciones de paisajes maravillosos, encuentros desafortunados con criaturas terribles y episodios rutinarios de la vida de un caballero, mezclados en una fuente, fueron suficientes para obtener este atuendo plateado que porto hace unos años.

La carga se aligera luego de recorrer tramos extensos. En un determinado instante, siento como si una parte de mí dejara de existir. En realidad, pierdo trozos de la coraza en el camino y, pese a mis esfuerzos, no consigo recomponerla. Las razones de esta insólita situación exceden mi limitado razonamiento. Algunos pensarán en una maldición de hechiceros por un ajuste de cuentas. ¡Supercherías de pueblo ignorante! Un caballero no cree en esas habladurías o, por lo menos, no debería creerlas, aunque parezcan tan convincentes.

A veces, me detengo unos segundos y trato de recordar de dónde partí. Es inútil, sólo vagas imágenes de lugares por los que alguna vez anduve, aparecen en mis pensamientos.

Pensé en regresar a mi hogar luego de mi último viaje, pero, ¿cuál de todas esas casas que frecuenté es verdaderamente la mía?. Sobre el castillo, he recolectado numerosas historias. Una amable anciana me contó una que me intrigó mucho y, para mi asombro, no existían dragones ni ogros feroces.

Se trataba de una hermosa doncella, cuyo nombre debo averiguar, que decidió encerrarse en el último cuarto de su castillo al convencerse, luego de ver su rostro reflejado en el agua del lago, de que no era bella. Ya pasaron quince años y aún no quiere salir. La verdad es que ningún caballero eligió ir a rescatarla. Sin dragones que vencer o un enemigo visible, la aventura no tiene sentido, pensarán. Es un error creer eso porque no hay desafío más grande que vencerse a uno mismo. Un maestro me dijo alguna vez "Siempre se debe estar alerta del enemigo que todos llevamos dentro. Es necesario conocerse en profundidad para derrotarlo.".

Resulta extraño, avanzo muy rápido y el castillo parece alejarse. Los pájaros vuelan hacia el horizonte hasta un punto donde emprenden el regreso. A unos kilómetros de aquí, se encuentra el Bosque de los mil árboles. Hace unos días que conocía un atajo para no pasar por ese lugar, sobre todo por el Paso del ensueño. Ahora, no me acuerdo nada de caminos y atajos. Lugares, rostros, historias de caballeros valientes me acompañaron durante toda la vida. Hoy son borrones y no puedo retenerlos.

Los instintos resultan mi única guía. También esta armadura forjada con el metal de mis recuerdos por un viejo ciego, cuyo nombre me olvidé. Un pedazo de la cobertura de mi pecho se acaba de desprender. Lo levanto pero se hace polvo en mis dedos. El aroma que expele me resulta familiar, aunque no identifico de qué se trata. Los pájaros están regresando en bandadas grandísimas. Seguro, ese ruido tenebroso desde el Bosque, a unos kilómetros de aquí, los ahuyentó. Tal vez se trate de una criatura de la oscuridad. Sin embargo, su llanto agudo es identificable y éste es diferente.

El llanto cesó y el silencio se apoderó de la noche. Creo que dormí unas horas junto al pie de este árbol gigante. La tierra está húmeda y estoy rodeado de un polvo que huele bien. Siento frío en mis pies desnudos. Posiblemente, las huellas en dirección a este árbol me pertenezcan. No pueden ser mías, tengo los pies limpios. Ya está amaneciendo. El rocío que cae de las hojas se disuelve en la tierra.

A unos pocos kilómetros, se divisa un enorme castillo. Tal vez alguien viva allí y pueda decirme dónde estoy. Soñé que era un caballero y mi misión, rescatar a una princesa de las garras de un feroz ogro. Conservo en mi memoria el hermoso rostro de la doncella del sueño. El último trozo de una armadura que porto se acaba de soltar.

Una sensación de libertad recorre ahora mi cuerpo y, por más que intente recordar el rostro que se refleja en el lago, aún no logro saber quién soy ni qué hago frente a un castillo vacío.

Pablo Arahuete

poesía cuentos memoria pedazos sufrimiento historias pablo+arahuete castillo bosque enemigos soledad dragones

Despojado de azul

2008-01-17T07:49:00.000-08:00

DESPOJADO DE AZUL

Me apetecen de pronto unas almendras,
un papel tornasol, un suspiro de luz,
tus manos que en mi espalda acunan un sinfín de palomas blancas
y esa fragancia que persiste en cada pétalo de tiempo que deshojamos juntos.

Me seducen entonces las tormentas,
un capricho de amor, un reloj inconciente.

Perseveran los besos en su afán de convencernos de que puede ser eterno cada momento.
Pero un nuevo amanecer nos descubre insolente,
despojado de azul,
sin piedad ni argumento.

LUCIO

poesía, relatos cuentos historias fantasía utopías locuras lucio+lópez literatura+argentina literatura amor azul desposeído reloj tiempo demian+ferrante+kramer peruano+dorado

La inercia de las no palabras

2007-12-23T18:17:00.000-08:00

Indiferente a las voces externas, portadoras de frases inconexas, pedidos rutinarios, preguntas tendientes a desmenuzar el silencio, reclamos interrumpidos por un penoso vacío, Abel experimentaba un misterioso estado de excitación y angustia, habitual en los momentos en que se veía enfrentado a la incómoda interpelación de una hoja en blanco.

Su obstinada fe, o mejor dicho, su perseverancia caprichosa ante cualquier argumento racional que pusiera en tela de juicio esa seguridad absurda de conseguir trascender un instante de pánico y naufragar en un mar de impotencia, le transmitía cierta tranquilidad.

Al mismo tiempo que su cerebro, recorría el inextinguible repertorio de palabras, acumuladas durante horas y horas –quizás, media vida si alguien se tomara el esfuerzo inútil de contabilizarlas, yo no lo haré- de lecturas para comenzar a escribir y, así, superar el duro trance -sabrán disculpar la redundancia, ¿no?- de comenzar a escribir algo, estiró las piernas hasta por fin lograr una fugaz comodidad. La tos quejosa de un anciano, tapado por la voluminosa silueta de una mujer en pleno deleite gastronómico de un pebete de jamón con tomate, lo perturbó.

En realidad, le resultaba trabajoso discernir qué era exactamente lo perturbador. Todo se resumía a la irritante tos, no había dudas. Sin embargo, no podía obviar el malestar generado al levantar su cabeza y encontrarse con el patético cuadro, enfrente: la deglución obscena de un pebete.

El término obsceno parecía una exageración. Por lo general, se utiliza para referirse a otro tipo de situaciones, no ligadas a la sensación de asco como en este caso, sino con el firme propósito de establecer distinciones entre una conducta normal y otra desmedida. Un acto tan simple y natural, por ejemplo comer, supone la perfecta armonía del cuerpo y el espíritu, el control del instinto en pos del placer gustativo, reminiscencias de sabores pasados que convocan recuerdos.

Las sobras de medialunas, que Abel había dejado tras un lacónico -dos medialunas, por favor- horas antes de que el bar comenzara a atestarse de gente, los mozos debieran soportar pedidos incongruentes- sandwiches de miga con poca miga para no engordar- y que la humareda no llegara hasta su mesa, a unos metros de la caja registradora hacia donde, de vez en cuando, dirigía la mirada para perderse en los ojos soñados de esa chica o se contagiaba de sus bostezos.

Las medialunas, en el plato, mantenían latente la consistencia gomosa de su masa.

Ella, la chica que ahora mismo se debate entre el aburrimiento y el temor de cobrar de más algún ticket, se había acercado para retirarle el plato y Abel le había obsequiado un gesto desaprobatorio e incomprensible. Similar al que se puede recibir en ocasiones donde uno se apropia de lo ajeno. ¿Por qué esa reacción desmesurada frente a un acontecimiento insignificante? Pregunta molesta para un hombre acostumbrado a pensarlo todo.

Bastaba con un sencillo -déjelas, por favor, señorita - pero no. No. De acuerdo a los parámetros seguidos por Abel, la suya no sólo había sido una conducta anormal, sino que, además, podía considerarse obscena. Sin proponérselo, el vulgar gesto lo equiparaba al nivel de la devoradora de pebetes, despreocupada por la mayonesa, que se escurre por sus labios fucsia y cae en un hueco del vestido junto a restos de tomate. No encontraba una posición adecuada para sus piernas, demasiado largas, conflictivas desde su infancia, al extremo de privarlo en la calesita-por citar uno entre muchos otros casos- de sentarse en autos, aviones o helicópteros.

Debió conformarse con montar unicornios y burros en el lapso que duró su encantamiento por la calesita, antes de volcarse, en forma definitiva, a la lectura y, posteriormente, a la escritura. Y ahí se encontraba, abrumado por la hoja que seguía igual de blanca, a la espera de alguna frase inspirada, o comentario acerca de las medialunas que había cuidado con recelo.

No iba a comerlas, estaban gomosas. Peor entonces, la necesidad de deshacerse de ellas incrementaba su angustia. Hacia donde mirara, no encontraba otra cosa que gente comiendo, chorros de salsa vertidos sobre un plato de fideos, danzas de bandejas repletas con bebidas, tragos multicolores, desfile de comisuras sucias, donde los pedacitos de servilletas de papel quedaban impregnados.

Entre la bruma de humo incesante, que de a poco se estaba apoderando del lugar, todos parecían espectros. Solo en un mundo de espectros, lo escribió con desgano, poco convencido de decir algo interesante.

Lejos de encontrar alivio tras haber derrotado a la inercia de las no palabras, sentía, a partir de este momento, otra interpelación: la de la hoja escrita, por un tiempo inmaculada, suspendida en la eternidad de lo que pudo haber sido, un cuento, un poema, el prólogo de un ensayo sobre las medialunas, una carta de amor dirigida a la víctima del gesto censurable o el escueto trazo de un personaje abatido por el ojo acusador de quien lo creó. Dejó escapar un resuello. Una, dos, tres veces.

Veía todo más nítido: el bar era un inmenso teatro de marionetas entrelazadas por un hilo invisible que pendía del techo, sombras de movimientos repetidos sobre la pared, atravesadas por el grito prolongado de mil gritos. Solo en un mundo de espectros, atravesado por el grito de mil gritos, siguió escribiendo.

Secó su frente transpirada en medio de un desahogo sordo. Reparó unos segundos en la figura extraña que se había formado a raíz del sudor. Luego, intentó con todo el rostro. Apretó. La tela le devolvió una huella de sus facciones. Su boca, ésa era su boca, el resto no le pertenecía. Sorprendido del hallazgo, volteó sus ojos hacia la caja registradora. Ella estaba de espaldas. El pelo cubriéndole los omóplatos.

Movía los hombros para desembarazarse del hastío, presa en una jaula de vasos de cristal y botellas. Giró, de repente. Los brazos sueltos y sus ojos intensos, de un celeste intenso, relajado e irresistible. Un estallido de luz celeste alcanzó a Abel y el bar ya no era un bar. Se trataba de una playa donde Abel tampoco era Abel, sino un caminante errabundo a merced del dictado de la arena. La mujer obscena del pebete se había vuelto una niña, al borde del éxtasis con un helado derretido, los cachetes manchados como su vestido de lunares blancos, deslumbrada por el carraspeo de las olas. La arena quemaba. Pero qué importa, el errabundo seguía embelesado con los anillos de espuma, que reposaban en la orilla y, al desaparecer las olas, el celeste intenso de los ojos del mar había borrado la playa, la nenita del helado, todo.

Menos el anillo de espuma blanca, que ahora rebalsaba en la orilla de un chop de cerveza fría para la mesa cinco. “Solo en un mundo de espectros, atravesado por el grito de mil gritos entre la espuma del mar celeste e irresistible”, agregó a la hoja en blanco, con la tranquilidad de haber derrotado a la inercia de las no palabras.

Pablo Ernesto Arahuete

las+no+palabras silencio pablo+arahuete cinefreaks cine poesía literatura cuentos relatos sánguche pebete jamón+queso medialuna eclipse amor soledad dolor historias el+anartista chop cerveza obsceno obcenidad diálogo sonrisa observación

El Viaje definitivo... La fuerza de todo lo que existe

2007-11-25T15:41:00.000-08:00

Como un puma que descansa en el hueco de un árbol, que frunce el ceño y contempla con la desdicha melancólica del desafortunado, entre pastos largos y gotas de rocío salado. Arturo Kepec se reconocía en un puma, en esa mirada atónita que atraviesa, intensa pero sin fijeza.

Nunca en su vida había sufrido un ataque de tal melancolía. Una tristeza horizontal, sin fundamento preciso. Una mezcla de añoranza pura por aquellas zonas profundas que develan la existencia y un absoluto horror de su escalofriante soledad.

Podía pasar extensos periodos de embotamiento ensimismado en la presicion de su conciencia. Intentaba descifrar algo vedado: un secreto desarrollado en las condiciones más inhóspitas, un cifrado jeroglífico aturdido.

Arturo Kepec estaba sentado desde hacia tiempo y dejaba que el fluir determinase su estado, permanecía esperando el resplandor de la conciencia que le acrecentase la visión. Estaba decidido a pelear contra todos los enemigos que se cruzasen y a morir si era necesario.

Había elegido la guerra y ya no le quedaba otra opción que pelear como un buen guerrero contra los embates fraudulentos de la soberana cruel que reinaba en los corazones frágiles. En la vida de los guerreros es algo natural estar triste sin ninguna razón aparente. Se presiente el destino final cada vez que uno rompe las fronteras de lo conocido: vislumbrar la eternidad es suficiente para romper la seguridad.

Sabía que necesitaba de todo su caudal energético para atravesar el umbral de lo conocido y adentrarse en otras aguas. La única manera de lograrlo era destruir los hábitos innecesarios. Este mecanismo liberaba a su conciencia de la absorción de si misma y le brindaba libertad para enfocarse en otras cosas.

Poco a poco fue desprendiéndose de su importancia personal. Cada vez las cosas le afectaban menos. Su máximo deseo era adentrarse hasta el meollo y poder contemplar con la serenidad de la visión esa voz debeladora del misterio humano. En muchas ocasiones mientras estudiaba sus procedimientos, su pensamiento se desviaba y retornaba a cierta lógica fraudulenta que le hacia ver su excentricidad, su locura nominal y absurda, su carencia de utilidad, su proyecto desmesurado y cómico.

Poco a poco fue desprendiéndose de este hábito, ya casi lograba con total facilidad transportarse hacia una zona donde su pensamiento corría el velo de la ordinariez. Kepec tenia almacenada la energía necesaria como para captar lo desconocido, mediante una serie de practicas, formulas inescrutables, encantaciones y largos procesos que tiene que ver con el manejo de una fuerza muy particular, una fuerza que se encuentra presente en todo lo que existe.

El misterio de esta fuerza fuel el que le hizo crear sus practicas secretas. El conocimiento de la tierra tenia que ver con todo lo que se encuentra en el suelo. Había series particulares de movimientos, palabras, ungüentos, pociones que se aplicaban a personas, animales, insectos, árboles, plantas pequeñas, piedras y todo lo demás.

Arturo Kepec estaba sentado desde hacia tiempo. Su rancho es grande, caleado, oscurecida la paja del techo. Un patio de tierra mal afirmada, perros flacos, un puerco, gallinas, patos. Trozos de alambre, madera. Aparecen las estrellas, Arturo acomoda los troncos y el fuego crece. Saca un pedazo de tela de su morral, lo desenvuelve y acomoda la tela abierta en la tierra; toma dos de las semillas y las suelta dentro de un jarro metálico agregándole agua que hervía en una caldera al fuego. Luego bebe la infusión de un solo trago. Otra de las semillas la entierra un dedo y la última la traga sin masticar. Se escucha el alarido de un cerdo y un rayo atraviesa el cielo partiéndolo al medio provocando un fogonazo de luz.

Arturo Kepec bate el parche de cuero de zorro tensado sobre el tronco hueco de un ceibo. Borro todos sus pensamientos, el asunto consistía en no pensar en nada. Dejo vagar su mirada sin enfocar ninguna parte. En el lugar donde había enterrado la semilla comenzó a brotar un tallo ni bien el agua de la lluvia humedeció la tierra. Arturo Kepec había aprendido que el agua no solo era la fuente de la vida, sino también humedad y fluidez. La humedad del agua humedece o empapa, la fluidez del agua mueve: “El agua nos fue dada no solo para la vida, sino también como la conexión, como el camino a otros niveles”, esas palabras resonaron en su memoria como un latido del pasado.

Del tallo creció una Bromelia, y la Bromelia comenzó a llenarse de agua, de esa acumulación apareció un sapito negro con manchas rojas. Todo el proceso ocurría con aceleración, era un proceso natural acelerado por la magia de las circunstancias.

El cuerpo de Arturo Kepec tembló, se sacudía de pies a cabeza. Lentamente logro controlar su temor. Sentía una fuerza incontenible que lo apretaba. No sentía dolor, ni siquiera angustia. No sentía nada, pero sabía que no podía romper el apretón de esa fuerza mediante un acto de voluntad o fortaleza. Sabia que se estaba muriendo… levanto la vista automáticamente para mirar al cielo y en ese instante dos gotas cayeron sobre sus ojos abiertos, el sapito salto en el aire y paso por sobre su cabeza, alcanzo a oír una voz que le decía: “Nuestros ojos son las llaves que abren las puertas de lo desconocido, contemplar el agua permite que tus ojos abran el camino”.

Cuando el sapito desapareció por detrás de su cabeza, la lluvia amaino y la fuerza lo soltó. Estaba libre. Arturo Kepec se levanto y camino en silencio. La fuerza que lo envolvió fue tan poderosa que durante varias horas después, quedo incapacitado para hablar, incluso para pensar. Lo había congelado una total ausencia de voluntad.

“No hay nada mas solitario que la eternidad” pensó Arturo Kepec tiempo después recostado sobre unas mantas en su rancho. Poco a poco iba calentándose y emergiendo una nueva luz en su interior, una especie de fuego que lo mantenía presente. “Nada es mas cómodo que la condición humana”, este pensamiento le sobrevino al vuelo, no era suyo; podía darse cuenta de que una pequeña corriente electrizaba su atención y la dirigía a una zona desconocida. En ese momento pudo vislumbrar con total certeza la razón de su tristeza, era un sentimiento recurrente en él, algo que siempre olvidaba hasta el momento de enfrentarlo de nuevo: la insignificancia de la humanidad. Alguien raspaba la puerta, Arturo Kepec se levanto y fue a abrirla dejando entrar a su perro negro. Agrego unos troncos mas al fuego y se acomodo en las mantas, el perro hizo lo mismo junto a el. El fuego ardía. La luna afuera colgaba del cielo y alumbraba con su mágico resplandor.

Shoters

fuego melancolía puma plantas árboles poesía río llanto rocío morral bromelia arbustos solitario eternidad cuentos relatos fantasía ciencia+ficción novela biografías literatura poetas guerra paz silencio

Ensueño del no vacío

2007-11-02T20:00:00.000-07:00

Sí... El escepticismo nos llevó a desdeñar las advertencias de la mujer astral, la de los cabello de flama, cuando por primera vez tuvo sueños nocturnos.

En mitad de este sueño desperté de repente, más solo desperté para adquirir el convencimiento de que estaba soñando…

De haber estado atento a esos sueños llenos de presagios, esto no nos hubiera ocurrido. …Y era preciso que soñando siguiera. So pena de sucumbir, al modo que el sonámbulo necesita seguir soñando para no desplomarse.

Es por eso que ahora estoy aquí, montando estas extrañas escaleras de metal, que me devuelven en contra de mi voluntad a espacios iguales a los anteriores.
En sus visiones, nos hablaba de un eclipse del tiempo, donde en un cielo despejado se veía a la luna rodeada de un triple halo:

“El primero era de un color amarillo”
“El segundo era verde oscuro”
“El tercero era como una humareda gris”.

Hubo que verla el séptimo día, del séptimo mes, trepando la colina de las siete grutas, donde las ancianas sibilas develarían a través de su boca las visiones.

Hubo que verlas encaramadas sobre el trípode profético, desplegando con sus tortuosas y arrugadas manos las tablas astrológicas, pariendo las profecías:

“Sobrevendrá un tiempo….Los patriarcas han de disparar sus herméticos discursos adormecedores y aún cuando hablaren de paz y seguridad sobrevendrá de repente la ruina. Los guardianes tomarán por asalto el “vacío”, erigiendo en su lugar enormes pabellones repletos de abalorios y domesticarán a las gentes sin poder pensar, como en sueños posarán sus miradas sobre todas las cosas, buscando una facilidad momentánea, extremada sobre todo lo que les ofrecen, renunciando a la imaginación; le darán la espalda a los bosques, a los mares; olvidarán sus lecturas, sus viejas luchas. Todo se quedará quieto como sin tiempo”.

Hubo que ver, cuando ese día del día del que ya nadie recuerda su color llegó, como con indiferencia nos encogimos de hombros, volteando nuestras cabezas.

Hubo que ver, entre el polvo de los escombros, desaparecerían los antiguos lugares que solíamos frecuentar en compañía de nuestros amigos, olvidando nuestras charlas llenas de ideales….. ¿Cómo juzgar el miedo de los que nos dejamos vencer? Si en vez de modernos San Jorges, que hiriéramos el tiempo fatal, nos quedamos fascinados por el asombro, al descubrir en su lugar desmesurados edificios, como murallas oníricas almacenes de ramos generales invitándonos libremente a entrar.

Ya nada queda por hacer, si es que algo queda por hacer.

Sin moverse desciendo por peldaños hechos de aire, contemplo seres de rostros iguales deambulando por los pasillos, deteniéndose frente a los escaparates repletos de abalorios para un uso futuro con los ojos llenos de vértigo.

Asusta saber que no ha de hallarse una salida. Los colosales ventanales espejados devuelven la abominable faz de un cíclope, abajo una ciudad desolada sin arrabales.

La aurora, descubre en los umbrales, niños dormidos con los puños apretados.

Mis ojos erráticos giran sin finalidad por estos corredores de espacios indecisos y me pierde en galerías transparentes.

Carlos González

muerte enigma misterio cuentos poesía magia relatos entretenimiento blog+action+day online modelos nazarena+vélez reality+show gh5 gen+argentino high+school+musical carla+conte patinando+por+un+sueño nadando+por+un+sueño alejandro+sanz britney+spears+genitales chavez+venezuela

15-10-07: Apoyo a Blog Action Day

2007-10-14T22:17:00.000-07:00

Ingresa a http://www.youtube.com/watch?v=WfO8mGjXoe8 y mira el vídeo de BLOG ACTION DAY sobre el "Medio Ambiente".

Apoya la iniciativa a través de tu Blog este 15 de octubre. Informate en http://blogactionday.org/es.

También están con esta cruzada los Blogs de "Ferrante Kramer, el "Peruano Dorado", y el de la "Fundación Ferrante Kramer".

Gracias.

blog+action+day medio+ambiente conciencia http://blogactionday.org/es online modelos nazarena+vélez reality+show gh5 gen+argentino high+school+musical carla+conte patinando+por+un+sueño fredrik+wikingsson nadando+por+un+sueño los+pumas rugby alejandro+sanz caníbal escritor+caníbal canibal+mejicano comercarne britney+spears+genitales chavez+venezuela

De pestes, moscas y sombras - Última Parte

2007-10-14T15:58:00.000-07:00

Así fue que de súbito se levanto de la vereda donde yacía sentado y pensativo. Una vez incorporado comenzó a andar por la calle mirando el cielo gris, mirando los rostros de la gente que ni siquiera se percataba de su presencia. Pestes caminaba alegre delante de él oliendo cuanta cosa encontraba.

Unas calles adelante se peleó con un perro que andaba por ahí husmeando por donde no debía, salió victorioso por supuesto, con aires de ganador llevo a su boca el hueso que obtuvo por su gran labor boxística. Durante el mediodía y la tarde siguieron así, tranquilos y sin mayores sobresaltos.

Cada uno en sus menesteres. Observando como el mundo podía marchitarse o encontrarse en el mayor esplendor, solo con un simple accionar de sus propias vidas.

Pero aún las preguntas que estaban por resolverse se hallaban en su cabeza. Giraban al igual que las moscas de Pestes alrededor de él. Miraba de reojo al perro esperando que algo sucediese, algo sombrío por supuesto. Pero nada pasaba, nada de lo que podía esperarse, inclusive había salido el sol, en un día que no podía esperarse que saliera el sol. De todas maneras esto reconfortó a los caminantes, ya que el hecho de que saliera el sol solo podía significar una cosa: menos frío. De una manera u otra la preocupación igual persistió dado que también el hecho de que hubiera más sol significaba más sombras…

En el momento que menos me lo esperaba, Pestes desaparece. Lo último que había sentido de él fue que se había escurrido a través de mis piernas para luego desaparecer de mi vista. Yo me había detenido a observar como una muchacha de hermosas piernas cruzaba la calle y luego descubría que además tenía muy lindos ojos; fue en ese momento que busque la mirada cómplice de mi fiel compañero, pero no lo encontré.

La duda y la desesperación atacaron mi alma repentinamente como un baldazo de agua fría. Miré en todas direcciones sin poder encontrarlo, y para colmo la cantidad de gente que había salido a la calle había aumentado significativamente una vez que salió el sol. Me encontraba demasiado nervioso para continuar la búsqueda, casi sentía que podía desmayarme. Lo cierto es que no había comido aún y esto empeoraba mi visión, la cual se perdía en el tumulto de gente. Buscaba por todos lados, miraba hacia todas direcciones y no podía encontrarlo. Pestes solía desaparecer, pero esta vez no era lo mismo, yo sabía que podía ser que no lo vea más.

Caminaba con cara de desesperación, moviéndose con rapidez, mirando todos los rostros, con su boca abierta tratando de sacar algo más del húmedo aire que podía hallar, giraba para un lado y para el otro, hasta finalmente decidió quedarse quieto donde estaba. Se sentó. Media lengua afuera y un respirar rápido y agitado. Hasta que finalmente, comenzó a mover la cola rápidamente, estaba tan contento que salió al encuentro feliz con su dueño que también corrió hacia él. Fue un momento de felicidad para ambos, pero más para su dueño, quien tenía en consideración los hechos ocurridos ese mismo día más temprano. La cara de felicidad de ambos podía ser vista desde cualquier rincón de la ciudad.

Pestes movía su huesuda cola para un lado y el otro. Su dueño, miraba de reojo con felicidad parado de costado a ese perro, hasta que una alegría le inundo el alma repentinamente y finalmente se decidió a abrazarlo, sin importarle las consecuencias de dicho abrazo.

De que me reía en ese momento, ni yo mismo podía explicarlo. De que estaba feliz, tampoco. Pero sabía de alguna manera que algo de lo que había pasado esa mañana no tenía explicación, sabía que no se trataba de hechos comunes. Pero aún seguían ocurriendo situaciones inesperadas e impensadas.

Ahora mirando nuevamente a Pestes, este había perdido la totalidad de sus moscas. Esto me preocupo mucho. ¿Qué significaba este simple hecho? ¿Qué sería de Pestes sin sus moscas? ¿Qué sería de mí sin mi Pestes? Seguramente sería un vagabundo errante que andaría buscándolo por aquí y por allá, tal cual seguramente Pestes estaría buscando a sus moscas cuando lo había perdido, pero de todas maneras, lo que me sorprende es que haya detenido su búsqueda. Yo en su lugar no hubiera dejado de buscar.

Pero la respuesta ante este pequeño dilema me sale al paso rotundamente, el perro es mi fiel compañero, y podrá vivir sin sus moscas, pero no podrá vivir sin mí. ¿Quién lo alimentaría sino? ¿Quién se encargaría de jugar con él? ¿Quién le contaría las moscas…? Pero ya no más, Pestes estaba liberado de las moscas y ahora me tocaba el turno a mi -según me lo había develado la sombra- de liberarme de Pestes.

Encontraba ese sentimiento como algo perturbador en su interior, algo que lo hacía regocijarse y al mismo tiempo le empeñaba una dura sanción de tristeza. No encontraba explicación a ello, no hacía falta, cada minuto era muy importante, ya no había demasiado tiempo para pensar. El final de la tarde comenzaba a llegar y las sombras eran cada vez más largas, la noche se acercaba y el frío volvía de a poco a tocar suavemente los huesos.

Continuó caminando por la ciudad con su carro y su perro correteando alrededor de él. El corazón latía distinto, se sentía más de lo que lo sentía de costumbre. Lo único que podía pensar es que se trataba simplemente de un juego de su cabeza, otra artimaña que lo preocupaba y lo sacaba fuera de sus pensamientos por un rato. Con rudeza lograba conseguir sobreponerse y seguir adelante con sus pensamientos y preocupaciones. Ahora caminaba por un barrio, miraba las casas, todo le parecía muy familiar.

Cada centímetro de la calle era mío. Siempre lo sentí así. Iba por la calle sabiendo a donde mis pies iban aún sin mirar el suelo, aún sin tener un destino. Sabía donde estaba parado, sabía hacia donde ir. Pero todo era una simple mentira que jugaba en mi cabeza para sentirme dueño aunque sea de algo, aunque sea del dulce sentimiento de que esa sucia calle me pertenecía. Esa calle, ese barrio, eran míos. Hacía mucho que no lo visitaba. Tenía esa sensación. Tenía la sensación de estar volviendo a un lugar que realmente me pertenecía. Conocía los pozos de la calle. Conocía los frentes de las casas. Y este simple sentimiento comenzaba a atormentarme, aún mucho más que el mensaje de la sombra aquella mañana, aún más que la desaparición de las moscas de Pestes…

Caminé esa larga calle y al llegar a la esquina miré hacia el interior de una de las casas, podía ver que había gente en ella, aún no habían cerrado las ventanas, pero el sol ya se estaba escondiendo y la luz del interior debelaba lo que ocurría dentro. Me quede parado, mirando. Al rato alguien se asomo, un niño que al verme huyó asustado, como buscando a alguien a quien contarle que había visto a algo tenebroso.

Al poco tiempo, apareció una silueta de una mujer, una sombra que al ir acercándose a la ventana comenzaba a hacerse más clara. Me miró a los ojos. Se tapo la mano con la boca y comenzando a llorar corrió la cortina y cerro la ventana no dejando que se pudiera seguir mirando en el interior. Esto lógicamente me tomó por sorpresa. Me llenó de angustia. No pude más que seguir caminando lentamente. Alejándome de aquella esquina que me traía recuerdos desde algún lugar de mi interior, que me hacían sentir nostalgia de algo que no podían ser más que preguntas.

Guiado por su humilde amigo, lo siguió calle abajo, y luego calle arriba. Inmutado por el ruido de los pájaros que ahora iban despidiendo el día. Su abatimiento era cada vez mayor. Pero su alma estaba aún mejor. Sentía que se hacía más liviano, que todos los sucesos de aquella tarde tenían un porqué, y lo que se avecinaba con las ultimas gotas de luz de aquella tarde no era nada más, ni nada menos que algo tan inevitable como apacible. Y así, con los últimos rayos del sol, aparecieron más y más sombras, todo empezaba a ser sombra.

Y el día, en un último intento por sobrevivir, abrió el cielo y el sol se agigantó de una manera inexplicable. Hacia allí fue él, sediento de luz y de paz. Comenzó a ver de repente todo con mucha claridad, sentía que el cuerpo le iba pesando menos, que sus pies se alejaban del suelo y veía que se alejaba de Pestes, que lo miraba con los mismos ojos de alegría de siempre. Ahora ya todo lo que la sombra le había dicho tenía sentido, no se iba Pestes, se iba él.

Recordó entonces quién era esa mujer, a quién pertenecía esa casa y a quién pertenecía esa profesión. Se sabía como un hombre de leyes, y ahora vivía en la calle. Recordó a quien pertenecía esa sombra. Recordó a quien pertenecía esa peste, a quien pertenecía ese resultado. Cayó en la cuenta de que todo había terminado, porque alguna vez todo había comenzado. Un día partió y hoy pudo volver, para dar con su mirada, un último adiós a aquellos que lo amaban.

Adiós Pestes…

Leandro Will

perro fiel consejero sombras muerte ferrante+kramer peruano+dorado pestes moscas enigma misterio cuentos poesía magia relatos entretenimiento

Visitá http://ferrantekramer.blogspot.com/ y seguí disfrutando de la lectura....

De pestes, moscas y sombras - Primera Parte

2007-10-06T15:34:00.000-07:00

Publicamos la primera parte de esta historian hace más de un mes. Comúnmente, las segundas y terceras partes llegan a los pocos días. En esta ocasión, no sucedió lo acostumbrado-

Pedimos disculpas a los visitantes del Blog...

Y visto que ha pasado tanto tiempo, hemos decidido volver a publicar la Primera Parte hoy, y la segunda en los próximas días.

Gracias por visitarnos...

DE PESTES, MOSCAS Y SOMBRAS - PARTE 1

Una mañana más. Tranquila. Había una niebla espesa. El frío pasaba por la ventana como si ésta no existiera, esa mañana era mucho más fría que de costumbre, era el día más frío del año, y ya era el momento oportuno para ponerse de pie y comenzar a moverse.

Miró el cielo, todavía no había terminado de salir el sol, pero ya escuchaba cantar a los pájaros que en la mayoría de las días, cuando regresaba de sus recorridas nocturnas hacían las veces de reloj despertador, eran como el solía llamarlos –sus relojes cucú-.

Claro que si no eran ellos, era Roberto el que se encargaba de despertarlo. Un taxista de 48 años que siempre pasaba a saludar cada vez que le tocaba hacer su turno nocturno. Tarea difícil la de ser taxista, siempre pensó eso, estar toda una noche manejando llevando gente de acá para allá, claro que si es que hay alguien, la mayor parte de la noche sería dar vueltas en la soledad de la durmiente ciudad.

El siempre prefería otras opciones. Era lo que Roberto llamaba "Un soñador".

Éste no era el único personaje con el que conversaba por las mañanas. También estaba Pestes, mi perro, se imaginan sin ninguna duda del porque del nombre. Pero así huesudo, de caminar chueco, con medio cuerpo pelado y alrededor de unas diez moscas que lo seguían a donde fuera –no se sorprendan por que sé el número de moscas, es que realmente todas las veces que las conté eran diez, ni una más ni una menos.

Estas moscas serían para Pestes lo mismo que él para mí, una compañía incondicional que llevo conmigo a todas partes. Yo a donde voy llevo a Pestes conmigo y el a su vez trae moscas.

Maravillado por la mañana que empezaba, siempre era así, nunca dejaba de maravillarse por la magnitud del mundo, de la naturaleza, y de la antinaturaleza de la ciudad. Vivía en un departamento pequeño en un edificio abandonado, rodeado por cartones y basura.

Esa mañana comencé a contar las moscas nuevamente, tenían que ser diez, como siempre, como cada vez que las conté. Pero esta vez, sabrá solo Dios por qué, no eran diez pequeñas e inofensivas moscas las que merodeaban alrededor de Pestes, esta vez, y por primera vez desde que tengo a ese perro a mi lado, eran nueve moscas.

Las cuentas no podían fallar, se había perdido una mosca. Y yo no podía contar más de diez veces. Ya estaba todo dicho. Obviamente de haber muerto debería estar por algún lado ese pequeño cuerpecito, algo le debía haber pasado. Miré, busque por todos lados sin tener un poco de suerte suficiente como para poder hallar el cadáver o lo que hubiera quedado de la pobre mosca.

Sé que es muy sorprendente que alguien se sienta dolido por esta situación. Al fin y al cabo solo se trata de una mosca. Pero eran diez, ahora son nueve, quizás mañana sean 8 y así siga una cadena que se lleve a mi perro Pestes. ¡OH no!.. Qué sería de mí sin él. No imagino mi vida sin ese perro.

De todas maneras, debo aclarar que el perro ni se mosqueó cuando despertó y había perdido una de sus diez acompañantes. Fui solo yo el que entró en pánico, y aún me cuesta entender el porque de semejante actitud. Nunca jamás me había sentido de esa manera y juraba no querer volver a pasar por ello nunca más en mi vida.

Pero debía comenzar mi recorrido, la mañana recién comenzaba y debía partir para seguir con mi rutina diaria. Le chiflé a Pestes que se encontraba mirando algo extrañamente la ventana, y éste vino al rato corriendo moviendo su cola huesuda y pelada. Le di una palmada en la espalda y partimos el perro, las moscas y yo.

Al momento de partir, nuevamente miró al perro y descubrió que todos sus miedos eran fundados, el perro efectivamente contaba con una mosca menos. A este paso de los acontecimientos no pudo menos que mirar a su alrededor, persuadido por la ignorancia de no saber que es lo que ocurría, o mejor dicho, de la incertidumbre que esta situación le estaba proponiendo. De a poco estaba perdiendo algo que le era suyo. Lo más alarmante estaba por venir.

Cuando llegué a la esquina, el perro ya estaba ahí. Mirando la pared. Atónito. Si, esa era la palabra, ahora me pregunto -al igual que ustedes seguramente- ¿Cómo puede ajustarse tal calificativo a un perro mirando una pared?

Pero la mirada de Pestes, mi fiel compañero de aventuras, era casi humana, en lo atónito claro está. Miraba la pared, maravillado con lo que veía. Y ahí sucedió lo que menos esperaba y más me asombró. El perro asintió con la cabeza y me miro a mi como instándome a observar la pared, obviamente no le hice caso a esto último, era mucho más difícil entender como era que el perro le hiciera un “si” con la cabeza a una pared, como si allí se encontrara una persona moviendo comida hacia arriba y hacia abajo dirigiendo la atención de Pestes, pero no había nadie en la pared, no había nada, excepto… una sombra.

La sombra correspondiente a la figura de una persona. Una persona delgada, de no más de 1 metro 80. Con un sombrero, parecía que estaba de traje y además sostenía un bastón.

Miró hacia su lado y encontró en su mirada un miedo que no podía ser mayormente expresado. Sus músculos estaban duros. Cada parte de su cuerpo estaba por entrar en shock. Pero, por suerte para él, ese día se había despertada más valiente que nunca e iba a enfrentar el encuentro con la sombra.

Su mirada fue cambiando, los músculos empezaron a distenderse y finalmente se animó a hablar. La sombra dijo:

- "No temas, aunque creo que en esta advertencia llegué algo tarde. Por suerte para ti estas muy bien acompañado de tu amigo Pestes. Es un perro de calidad por lo que veo. Seguramente por la expresión de tu rostro aún continúas enmudecido del miedo y no logras comprender mi sarcasmo y por supuesto, menos puedo esperar que se te ocurra algo para contestarme. Lo cierto es que vine hoy será el ultimo día que lo veas".

- "¿Cómo que se será la última vez que lo vea?"- preguntó lleno de miedo y dudas – "¿Cómo es que te lo vas a llevar? Es mío, y vos, no se que o quien sos… Pero no te vas a llevar a mi perro es mi fiel compañía, es mi gran guardián para cada uno de mis tormentosos días, mi compañero en los momentos felices, es mi perro… y vos… sombra… o lo que seas no me lo vas a quitar".

Y dejando más preguntas que respuestas, la sombra miró hacia el cielo y voló. Dejando un último aviso:

- "No hemos terminado aún, el día recién comienza y al final tendrás las respuestas a tus preguntas, por ahora solo confórmate con saber que al final del día ya no veras a pestes Pestes, y que al final del día nos volveremos a encontrar".

La mirada con la que quedé fue de perplejidad, seguramente si alguien hubiera observado mi rostro en ese momento habrìa tenido la sensación de que yo había visto un fantasma o algo parecido… El hecho es que fue así, vi algo que no podía explicar y que me dejaba lleno de dudas para seguir, y lo que más me asustaba era que me avisaba que se estaba llevando a mi mejor compañero, a mi amigo, a mi perro.

Entonces mis miedos comenzaban a dudar. Aún no sabía si se trataba de miedo a la sombra o a que se llevaba al perro o que sería de mí durante todo el día sabiendo la pérdida que me esperaba por la noche... Entonces, comencé a caminar lentamente, respiré profundo y ya no mire de reojo la pared en la que se me había presentado el augurio más inoportuno en mi vida, decidí caminar hacia el frente y seguir con mi día, ya la noche llegaría y las cosas se resolverían, claro que en mi todavía pesaba una angustia por los sucedido, pero aún podía seguir, y de alguna manera podía percibir que el final no era malo, no había por que temer…

Leandro Will

Continuará…

moscas sombras pestes relatos cuentos ironías perro amigo compañero fantasía muerte temor frío niebla taxista sol sexo soñador naturaleza cadáver cartones basura pánico pared

Dos no son suficientes

2007-09-23T17:43:00.000-07:00

Fueron 14 años de amistad. A veces me acuerdo cuando entramos los tres de la mano a jardín de infantes, una época tan lejana que me parece imposible que haya pasado el tiempo.

Pero así éramos de unidos Matías, Carlos y yo. La vida pasó, claro, y las cosas cambiaron: aquellos dos pequeños niños de cuatro años se convirtieron en adolescentes de dieciocho, y una niña tan inocente, ya era una crecida mujercita.

Esos dos chicos siempre fueron mis mayores tesoros, eran mi familia. Estábamos en el último año de la secundaria, y faltaba muy poco para las vacaciones de verano que habíamos planeado pasar juntos.

Los rumores en el curso nunca se demoraban en llegar a nosotros. No nos afectaban, sabíamos bien lo que éramos y cómo decidíamos nuestras vidas. ¿Los raritos del curso?. Para nada. Pero nunca pensé que un rumor iba a cambiar tanto una amistad. Lo digo porque una vez me llegó el comentario que Matías y yo estábamos en pareja. Noté que él y Carlos me evitaban o algo así. Carlos parecía más enojado que yo por lo que se decía, como si estuviera celoso. Estuvimos toda esa mañana sin hablamos.

Cuando llegamos a mi casa, nos sentamos a comer, y fue cuando les pregunté:

- "¿Les pasa algo, chicos?".

Los dos se miraban entre sí, me miraban a mí, miraban las paredes, pero no decían nada, ¡como si hubiese venido el "Ratón Pérez" a comerles la lengua!.

Fue una situación tan incómoda que les sugerí que se fueran.

Si no iban a hablar, era inútil que siguiéramos mirándonos como idiotas. Se me cruzó por la cabeza la posibilidad de perderlos después de decirles eso, pero no me pareció para tanto. Ese jueves, la pasé muy mal, no pegué un ojo en toda la noche. Creí por un momento que el mundo se me desmoronaba.

Al día siguiente, fui al colegio. Era el último día de clases, ya terminábamos la secundaria. La idea de pasar juntos el verano se perfilaba imposible: tos chicos seguían sin hablarme Sonó el timbre del recreo... Cuando bajaba las escaleras, sentí que alguien me tomaba por la espalda. Era Carlos. Me dijo que tenía que hablarme de "algo sobre Matías". Yo no tenía el ánimo como para discutir esos chismes, y le negué directamente esa charla. ¿Para qué hablar al respecto?.

Quedé muy mal por la forma en que traté a Carlos. Sin embargo, seguí con lo mío.

Estaba en mi casa y sentí una soledad tan grande, que los llamé a los chicos para ver si por lo menos, esa noche podíamos "juntarnos para pasar el rato", y saber qué iba a ser de nuestras vidas después del colegio. Sus líneas estaban ocupadas. Fue a las dos de la madrugada... cuando escuché sonar el teléfono.

Era Matías.

- "¡Támara!... Pasó algo muy feo, nena!...". Yo no entendía lo que pasaba.-

- "¿Qué pasa Matías?...".

La comunicación se cortó, pero lo último que escuché decir a Matías fue...

"Carlos se mató!".

¿Alguna vez sintieron que todo se vuelve negro, y que no podes escuchar nada más que tu agitada respiración?. ¿Estaba soñando?, ¿Acaso había escuchado mal?...

Porque no podía creer eso. Llegué a pensar que Matías estaba haciéndome una broma. Pero no. Él no era de hacer esas cosas, menos con un tema tan serio. Lo volví a llamar, para saber si lo que había oído era cierto. Así fue. Carlos se había ido. Todo lo que tuvimos una vez, toda esa amistad, todos esos momentos junto a él, eran historia. Aquella noche lloré hasta la última lágrima que se guarda en el corazón.

Después de la misa que se hizo por la memoria de nuestro amigo, Matías y yo, decidimos hablar al respecto.

- "Ay... Támara. Yo nunca quise que pasara esto. No fue mi culpa que Carlos se enamorara de mí... ¿O sí, decime, fue mi culpa?".

En ese momento, sentí que todos los cabos sueltos poco a poco se iban uniendo. Sin más vueltas, Matías dijo que necesitaba contarme cómo habían sido las cosas. Ese viernes a la noche, Carlos fue a la casa de Matías y le confesó algo que sentía desde hacía mucho tiempo. Se había enamorado de él. Cuando se rumoreó que Matías y yo estábamos juntos, Carlos se enfureció mucho, y decidió no hablar con ninguno de los dos. Fue por ese motivo que estuvimos hasta esa noche sin dirigimos la palabra.

Pasaron muchos años desde que eso sucedió y hoy, 15 de diciembre, se cumplen 4 años desde la muerte de Carlos. Y hay veces que lo veo a Matías, mi amigo, mi hermano, pero nada es como antes. Creo que por momentos, dentro de mí, puedo sentir, recordar, y hasta tocar aquellos tiempos en que nos teníamos el uno al otro. Siento el perfume de Carlos, en ese último día de ciases, y la voz desesperada de Matías aquella noche; el llanto de Carlos sentado en el banco; recuerdo el día en que nos conocimos. A veces me pregunto si fue mi culpa que Carlos se haya suicidado.

Pienso que quizá lo que él necesitaba para seguir con su vida era aclarar sus sentimientos, tal vez necesitaba hablar sobre Matías, para explicarme todo lo que pasaba. Carlos no estaba enamorado de mí, estaba celoso porque imaginó que Matías estaba conmigo. ¡Por qué le dije a Carlos que no quería hablar! Quisiera por momentos volver el tiempo atrás, a esa noche y escuchar el teléfono sonar, poder atender y escuchar la voz de Carlos diciéndome:

- "¿Y qué hacemos esta noche, preciosa?... ¿Salimos tos tres juntos?...

Tru

rara raro diferente suficiente ejemplo ratón+pérez suicidio locura muerte culpa memoria amigo amiga amistad unión amor ruptura

En los funerales siempre debería llover

2007-09-15T20:10:00.000-07:00

La luna fría se hacía ver muy temprano entre las nubes, como si hubiera querido presenciar el espectáculo ganándole minutos a ese sol que ya había sido testigo de demasiados entierros y que se iba tapando con las distintas formas del cielo, sonrojándose, apagándose.

Llovía porque en los funerales, en los míos al menos, siempre llueve. Por supuesto hubo gente llorando, algún que otro desmayo y manojos de tierra desplomándose sobre el cajón.

La putrefacción ya debía estar surtiendo su efecto sobre el cuerpo preparado con sumo cuidado para tal acontecimiento. Después de todo, la muerte es una de las cosas más importantes que nos pasan en la vida. No hablo del show alrededor, simplemente del hecho trascendente.

Debe haber sido mayor el finado porque la señora, digo, la esposa, que fue la del desmayo, la que gritaba “¡no me dejes, Osvaldo, no me dejes!”, tendría más de ochenta años; una edad que se acerca al hecho. El resto lloró en silencio, bastante correctos.

Siempre digo que son todos distintos, que uno debe aprender a ver la belleza de ese acto. Por eso odio los crematorios, no tienen el menor sentido estético ni formal.

- “¿Qué trabajo el suyo, eh?", dijo el gordito acercándose.

- “¿Pariente del occiso?", pregunté.

- “Conocido, nomás… Debe estar acostumbrado a todo esto, aburrido, ¿no?”

- “Je!”, contesté, no se me ocurrió otra cosa para decirle. Qué me iba a poner a explicarle a ese... aparato, de la belleza del acto. El ojo humano no está entrenado para ciertas cosas.

- “Parece que uno se mimetiza con el trabajo. No lo digo por su cara, no me malinterprete, aunque se lo ve muy pálido”, sentenció el gordito que también era pelado.

- “¿Y usted, de qué trabaja?", dije pensando más en una piñata de fiesta infantil.

- “Yo, era secretario de don Osvaldo; Dios lo tenga en la gloria!…”, se lamentó el gordito pelado que tenía el color de los muñecos de goma.

- “No lo veo en minifaldas, tomando notas en las rodillas del patrón….”

- “No se ofenda, jefe, dije algo para charlar. Me parece raro su trabajo”, afirmó el gordito pelado de color artificial y piel grasienta.

- “Tiene razón, la gente no sabe como es la vida en un cementerio, porque acá hay vida, acá todo me habla. Puede ser muy gratificante. ¿Sabe cuánto tiempo hace que trabajo en esto?... Treinta años!”.

El cortejo ya estaba dejando en paz al difunto, digo que ya no le echaba más tierra encima. Ahora se reunirían en la casa del muerto para recordar lo “bueno” que había sido en vida. El gordito raro seguía entusiasmado por conocer los secretos del oficio.

- “¿No se va con los demás?", le dije.

- “No, me gustaría, si usted me lo permite, charlar sobre sus cosas”, dijo el gordito pelado de color artificial piel grasienta y ojos saltones y enfermos…

- “Me da mucha curiosidad esto, la trastienda”.

- “Disculpe, pero se va a tener que ir, ya casi cierra el cementerio”.

Efectivamente, había sido de los últimos entierros. La luna empezaba a platear las lápidas como congelando todo poco a poco. Y el gordito que me seguía.

- “No se puede quedar acá, yo todavía tengo trabajo: a esta hora voy al osario general a llevar a los que sacamos, los que no pagan. Es la hora más linda: si hay luna se ve todo fosforescente, es una visión irreal”.

- “¿Lo puedo acompañar?... Si quiere, lo puedo ayudar a cargar, me gustaría ver eso de los huesos”, dijo el gordito pelado de color artificial piel grasienta ojos perversos y que usaba la cintura del pantalón por las tetillas…

- “Es como un sueño para mí estar en un cementerio de noche”.

Tendría que haberlo echado en ese momento, no tenía nada que hacer ahí. Sin embargo lo dejé llevar la carretilla cargada. El gordito iba fascinado por las callesitas mirando las bóvedas, las estatuas y preguntaba, todo el tiempo preguntaba:

- “¿Nunca vio un fantasma?, ¿Alguna vez enterraron a alguien vivo?, ¿Nunca se volteó a alguna que estuviera pasable?, ¿Hizo alguna sesión espiritista?, ¿Durmió en un nicho?, preguntaba el gordito pelado de color artificial piel grasienta mirada enferma con el pantalón por las tetillas y que pensaba asquerosidades…

- “¿Alguna vez...?"

- “¡Basta, hombre!... Ya me cansó con sus preguntas. Doble acá que ya llegamos al osario”.

Abrí la tapa y, como imaginé, por la altura en que estaba la luna, fueron increíbles las luces que emanaban de ese lugar. El gordito, como en trance, se tiró a la fosa y empezó a moverse en forma obscena entre los huesos.

- “¡Salga de ahí!”, grité... “Pensé que usted podría comprender la belleza de este lugar, pero no es más que un degenerado. ¡Salga ya de ahí!”

El gordito salió pero con una evidente excitación. Los muertos son más previsibles y educados, pensé.

- “No se ofenda, pero esto es otro mundo: esos colores, esas formas. Es como un mar irreal. Déjeme acá, yo me quedo. Usted siga con sus cosas que..."

- “¿No le da vergüenza, hombre?... ¡Es asqueroso lo que hace! “

Pude ver su miembro erecto que abultaba el pantalón. En los años que llevaba en la profesión nunca presencié un espectáculo tan nauseabundo: jadeaba asquerosamente, se revolcaba en la carretilla llena de huesos.

- “¡Pare, degenerado, pare!”, grité, pero ni se dio cuenta de lo que le decía. Lo empujé y cayó al piso, pero siguió vociferando y dando la ominosa pantomima. Se movía espásticamente y seguía jadeando con un ronquido que no era humano.

- “¡Pare de una vez!”, lo conminé. No me hizo caso. Pude haber hecho otra cosa pero...

- “¡Aj...!", gritó apagadamente el gordito pelado de color artificial piel grasienta ojos perversos con pantalones por las tetillas que pensaba asquerosidades y que ahora tenía la pala incrustada en la traquea.

Daniel Bosco

cementerios lluvia relatos terror huesos osario morboso degenerado abyecto luna plateado plata pala revolcado excitado erecto erección asqueroso escatológico espástico brutal sangre muerte olor nauseabundo podrido cruz cruces bóveda

Como una estatuita de tanagra

2007-09-05T18:56:00.000-07:00

Reparé en ellos apenas entré a la confitería: estaban sentados muy próximos a mi mesa. Fue como una premonición, creo, que me llamaran tanto la atención.

El hombre joven y agradable se inclinaba sobre la niña para hacerse oír mejor. Ella se mantenía erguida y rígida como una estaca, el cuerpo tenso, las manos crispadas alrededor del vaso. No pude dejar de mirar sus ojos, casi blancos de tan claros que sin embargo fulguraban de ira contenida.

Ojos de adulto poseídos por un demonio interior. Blanca y rubia como de nieve, salvo la mirada el resto era angelical, una figurita de Tanagra.

Calculo que tendría entre once y doce años pero emanaba de ella, a pesar de la aparente fragilidad, una determinación de hierro. De hierro y de hielo. No podía dejar de estudiar a ambos y los fragmentos de conversación me contaron la historia.

- "No pretendo que me contestes ahora Vero. Le pedí a tu mamá hablar con vos a solas y ella aceptó. Vos también ya que estás acá. No pretendo mucho, solo que nos llevemos bien. Quiero ser buen amigo tuyo, de ninguna manera reemplazar a tu papá. Vos sabes bien que Elisa y yo nos queremos y estamos bien juntos. Los tres podemos ser felices.".

Ella se mantenía imperturbable, sin palabras: los labios, dos líneas paralelas, cada vez más apretados.

- "¿Me estás escuchando Vero?... Tu mamá va a estar triste si persistís en odiarme tanto. ¿Por qué tanto fastidio? ¿Qué tenés contra mí?"

Ella tomó un sorbo del vaso, casi mordiéndolo. El hombre no sabía más que argumentar: probó todos los métodos persuasivos que se le ocurrieron en el momento. Finalmente bajó los brazos como agotado, se le notaba irritación y desencante en la voz que se elevó crispada y trepó hasta alcanzar las penumbras del techo.

Luego dijo lo único que debió callar.

- "Bueno, Vero, así están las cosas, depende solo de vos que vivamos bien. Nosotros tenemos derecho a nuestras vidas. Sos bastante adulta y muy inteligente como para comprenderlo. Vamos a seguir adelante con tu aprobación o no. Pensá aunque sea en Elisa”.

El hombre pagó, tomó sus cosas y se levantaron. Le ofreció la mano en un nuevo gesto de amistad pero ella lo ignoró caminando unos pasos delante. Yo también pagué y salí.

Seguían mi rumbo por lo visto ya que coincidíamos en la boca del subte.

Los perdí un momento entre el gentío pero los reencontré abajo en la plataforma. El adelante, de costado, mirándola de reojo; ella apoyada contra la pared. Saltaba y se movía de manera extraña, con un ritmo nervioso y alocado. Se adelantaba, retrocedía, se adelantaba.

Cuando el tren apareció a lo lejos él hizo un gesto para que se acercara. Verónica fingió no verlo.

Antes de que el coche se detuviera y cuando aún tenía mucho impulso, vino corriendo desde atrás, fingió tropezar y lo empujó bajo las ruedas. Hizo lo esperable en ella, se quedó allí, demudada su cara crepuscular, dejándose rodear y consolar. Me miró sabiendo que yo sabía, con su rostro de fariseo inundado de lágrimas, una chispa de satisfacción pegada en los ojos de hielo, pálida y delicada como una estatuita de tanagra.

Guillermina Piñeyro

muñecas muñequita tanagra ruibia subte ojos consuelo lágrimas labios mirada diabólica años niña estatua blanca premonición relatos cuentos horror

Nevada premonitoria: El regreso del Eternauta

2007-09-01T05:56:00.000-07:00

Por razones de tiempo, no pudimos publicar esta hermosa historia de Rolo cuando Buenos Aires fue visitada por la nieve, el pasado 9 de julio. Recordemos un poquito ese día, y disfrutemos de su resulto

Demian Ferrante Kramer

Nevada Premonitoria....El Regreso del Eternauta

Asomaba un lunes gris, pero indeleble. Feriado histórico. Recordatorio del partido ganado a los realistas. Frío que cala los huesos, como el hambre, como las injusticias. Tenue llovizna, lamento silencioso de los perdedores. Un transcurrir agónico del tiempo, del día, de la vida.

Miradas de consuelo mutuo que se extienden al suburbio bonaerense.
De pronto, el agua toma forma, toma cuerpo, como las convicciones, como la dignidad.
Buenos Aires se cubre toda de blanco, una postal surrealista. El sentimiento es instantáneo, lo buscamos por todos lados. La alegría es contagiosa. Todo el mundo se anoticia. El Eternauta está de regreso, camina entre nosotros.

Después de viajar casi cincuenta años, retorna priorizando el bien común por sobre el verticalismo impuesto.

Aunque las fuerzas del conflicto nos encuentren en el lado más vulnerable, que generalmente es el más digno. Él nos invade de expectativas, de sueños, de lucha. Nos infunde conciencia y confianza en nosotros mismos para volcarlas al servicio del conjunto, pues nada se consigue sin la unión y la solidaridad. Vivimos momentos difíciles, estamos en medio de una batalla donde debemos vencer a nuestro peor enemigo: NUESTROS PROPIOS MIEDOS…

Enfrentémoslos, sólo así forjaremos el eterno espíritu de la resistencia, un atributo valioso que siempre nos acompañará hacia un futuro mejor. Vamos, compañeros, El Eternauta está de nuestro lado.

eternauta nieve buenos+aires argentina premonición regreso oesterheld homenaje demian+ferrante+kramer relatos poesía lloviza tóxico blanco manto lucha conciencia dignidad pobreza valor coraje frío amor

Adiós, cordobés

2007-08-17T21:13:00.000-07:00

Salgo apurado como de costumbre. Esta manía de manejar mis propios tiempos termina por traicionarme. De lejos diviso el colectivo y cruzo la avenida en diagonal, levanto la mano para llamar la atención y lo consigo.

El chofer se apiada de mí una vez más y se detiene a mitad de cuadra. Subo agitado en el estribo. Los dos reímos. Saco el boleto. Por la radio se escuchan los datos del tiempo y el estado de las principales arterias de acceso a la capital federal, en un resumen compactado de noticias. Una en particular me alcanza y empieza a recorrerme. El chofer me mira de reojo y dice:

- ¿Le pasa algo, Maestro?.

- Debe ser la corrida – digo para tranquilizarlo.

La luz roja de Avda La Plata y Lamadrid nos detiene, el chofer, ahora gira su cabeza y vuelve a interrogarme.

- ¿Bien?- dice.

- Bien – respondo, mientras asiento con mi cabeza. Recién entonces vuelve a sonreír y me guiña un ojo. El semáforo cambia de color y seguimos el viaje que esta vez me lleva a una esperada tarde de domingo, cuando de la mano de mi viejo, fui a verte jugar por primera vez.

Todo es nuevo, mis ojos no alcanzan a explorar cada rincón de la cancha, me detengo en los que saltan subidos a un caño, agarrados de las banderas, exploto de ansiedad, esperando la salida de mi equipo.

De repente, todos gritan y empiezan a saltar, las banderas se agitan y mi viejo señala en dirección a uno de los ángulos de la cancha. Observo a un hombre grande y morocho, con una soga en la mano, comienza a tirarla y entonces sube una pequeña lona que desata la locura.

Montones de papelitos vuelan en el aire. Los bombos resuenan y desde el fondo de la tierra sale Vélez. Estoy paralizado, el corazón a mil , la alegría me desborda, veo a mi viejo gritando y tomándome del brazo, tengo siete años, nunca voy a olvidar esa tarde. Fue el principio de años llenos de tardes de domingo, una cálida pausa que compartía con mi viejo y el fútbol. Un refugio que abrigaba esperanzas, y ayudaba a matizar una apacible vida de barrio.

Ahí, en el fondo de la formación te alcanzo a ver, con tu casi metro noventa, llegando al centro del campo y levantando las manos, para que termine de estallar la tribuna. Mi viejo tenía dos laburos, salía de uno y se metía al otro, pero antes pasaba por nuestra casa. Mi vieja siempre le tenía preparada la comida. Lo veía cansado, las piernas y la columna le molestaban mucho, sin embargo siempre estaba de buen humor.

Algunas veces en medio de la comida contaba un chiste, pero tenía tan poca gracia, que mi vieja se enojaba ni bien empezaba, el lo sabía pero cada tanto repetía el ritual, luego se acercaba para abrazarla ¡No te enojes – viejita! le decía, le daba un beso, me saludaba y se iba.

Como volvía muy tarde, no lo volvía a ver hasta el otro día, así se pasaba la semana. El sábado generalmente visitábamos a mis abuelos y algunas veces nos llevaba al museo de ciencias naturales, siempre le interesaron los misterios de la naturaleza.

Por fin llegaba el domingo, el domingo era nuestro y yo rogaba por que fuera un lindo día. Estaba tranquilo, no había hecho ningún quilombo en la escuela y nada impedía que me dejaran ir. Sin embargo cuando se acercaba la hora, mi vieja se ponía insoportable, mientras me arropaba, repetía mil veces las mismas recomendaciones. Nosotros tomábamos siempre la misma actitud, permanecíamos callados y sin contradecirla, cualquier comentario hubiera resultado inútil, las madres siempre tienen miedos.

En esos momentos, mi viejo terminaba de juntar las monedas para el colectivo. Ahora si, nos íbamos a la cancha, ese espacio de encuentros no pactados, el mismo lugar, las mismas caras, la misma pasión, la misma esperanza, sentirse acompañado compartiendo un mismo sentimiento popular. Era un equipo humilde pero con la convicción de quedar en la historia .Existía la secreta necesidad de un barrio, de todos: Pero faltaba alguien que catalizara todo ese fervor y nos llevara de la mano, nos mostrara el camino.

Alguien con la claridad suficiente para sacar lo mejor de cada uno de nosotros. Fue entonces que un día cualquiera llegaste a ocupar ese lugar para tomar el desafío y marcar la diferencia, esa que nos hacía ir a la escuela con la cabeza en alto y plantarnos con los amigos del barrio sin temor a las cargadas.

Como esa noche que en plena bombonera, le pintaste la cara al Boca de Rattín ó esa tarde con Atlanta, que hasta el referí te fue a dar la mano. Sin embargo vos nada, seguías con tu andar pausado, parecías estar en otro tiempo, en otra parte, como meditando una gambeta. Eran épocas en que se dejaba la vida por la camiseta, porque después de mucho tiempo la piel y la camiseta eran lo mismo, eso nos hermanaba, éramos cómplices de tu fantasía. Hoy la magia se torna ausencia.

Ausencia que descansa en la inmortalidad presente en el cartón redondo, que guardo en el primer cajón de mi mesa de luz. Terminó el partido, la vieja y querida lona de Alfajores Guaymallen, quiere ser la primera en levantarse. A un costado y de pie está el Negro Tulio - histórico testigo de tardes memorables- que con un marcado gesto de respeto, le suelta sus amarras, dando inicio al eterno rito del final. Luego sus deformes y toscas manos comienzan a aplaudir, mientras desde el fondo de su boca desdentada asoma una sonrisa, me sumo a el y conmigo muchos más que con la vista nublada nos empecinamos en seguir observando tu figura, que lentamente se aproxima al túnel. Un tenue murmullo comienza a crecer hasta hacerse grito en las miles de gargantas que repiten:

¡Cor-do-bés!, ¡Cor-do-bés!, ...¡Cor-do-bés!.

Es un momento único, mágico, viene envuelto con una rara belleza, esa capaz de amalgamar tristeza y alegría, el sabio y delicado equilibrio, que nos anuncia su inexorable presencia. Si hasta te ganaste su respeto, te vas entero de la cancha.

Cada vez estas más cerca y siento la necesidad de gritarte ¡Gracias! , antes que desaparezcas definitivamente por la boca del túnel. Voy llegando a destino, me acerco hacia la puerta delantera.

El chofer vuelve a mirarme, le indico que bajo en la próxima parada, palmeo su espalda en señal de agradecimiento y espero en silencio junto a él. Hago gestos esquivos para que no se note mi sensibilidad, mientras a mi alrededor un hombre dormita, una chica lee y un adolescente juega con su celular.

despedida colectivo boleto chofer costumbres ojos papelitos cancha emoción papá viejo domingo viejita cariño amor monedas boca+juniors rattin atlanta river bombonera destino online pasión fiesta

Poética de barrio

2007-08-05T14:42:00.000-07:00

Lo observo y no dejo de asombrarme. Un lugar, un espacio, un territorio común y a la vez tan singular, tan mío como de todos; tal vez allí radique su misterio.

En mi barrio la noche es distinta, está cubierto por un manto invisible que lo cubre, lo protege, lo resguarda.

En él coexisten infinitos barrios construidos por infinitos habitantes de lo eterno que deambulan compartiendo sus infinitos sueños. A veces los percibimos. A veces nos acarician y nos sentimos acompañados en el crepúsculo de la vida.

Micro territorio de pertenencias recíprocas, principal alimento de nuestras soledades, cuando lo único que no nos abandona es la memoria.

Raúl Menéndez

poética barrio barrios silencio infinito infinita invisible manto eterno sueños crepúsculo vida soledad memoria terrirorio

Todo pasa...

2007-07-29T17:12:00.000-07:00

Lao-Tsé, sabio chino fundador del taoísmo, mantenía que el hombre de por sí, tendía a autodestrucción y para evitarla, de procurar el sendero de la vida. Qué cosa curiosa el hecho de que seamos una raza que continuamente no hace más que autodestruirse, a cada paso que da.

Pero si de autodestrucción hablamos, no solo hay que referirse a los conflictos armados, a las persecuciones políticas, al racismo o al calentamiento global. Hay maneras mucho más simples y cotidianas de auto castigarse, de inflingirse dolor. Una de ellas -en contra de todas las herramientas de marketing que hace décadas intentan mostrarnos lo contrario- es el amor.

Sí, el amor. ¿Le sorprende?... Veamos, entonces.

Una pregunta de carácter antropológico con miles de respuestas. ¿Qué es el amor?

Atracción física. Excitación sexual. Mariposas en el estomago. Necesidad de estar con alguien. Beneplácito de compartir determinadas vivencias... Y siguen las firmas.

Momentos cúlmines, pero efímeros, como comprar un terreno en un barrio nuevo, tardar años y empeño en construir una casa hermosa para descubrir al terminarla que el barrio se ha convertido en marginal. Eso queridos amigos es el amor. ¿Hay que ponerle énfasis?, ¿Hay que pensar que es eterno?

Lamentablemente creo que no.

Hay de aquel que hace promesas en nombre del amor. Porque con el tiempo, pagarlas le costará mucho. Hay de aquel que vive un presente triste añorando un pasado con campanas y violines, porque mucho le costara seguir adelante.

Al final de cuentas, las relaciones amorosas nos brindan un puñado de momentos bellos, pero muchos más de desencantos y desdichas. No me tome por favor por un hombre despechado. Solo haga un recuento mental y analice su experiencia. Sin miedo... Hágalo, y me dará la razón.

Habrá que separar la paja del trigo. Habrá que recordar -solo recordar- los buenos momentos del pasado sabiendo que indefectiblemente en el futuro serán un recuerdo. Ponerse la armadura y prepararse a un combate en el cual casi indefectiblemente saldremos lastimados.

Es probable que las heridas con el tiempo se curen pero cada vez que nos enfrentemos a la batalla, mirémonos al espejo antes de calzarnos nuestras armas para recordar donde y cuando nos hirieron cada vez. Una herida sobre otra anterior mal cicatrizada no cierra más.

Hubo una vez un rey que llamó a los sabios de la corte para darles un encargo:

- "Me estoy fabricando un precioso anillo de oro con un gran diamante. Abajo del diamante, quiero guardar algún mensaje que me ayudará a mi y a todo hombre en los momentos difíciles de la vida. Obviamente, tiene que ser un mensaje pequeño para que quepa en el anillo."

Todos esos sabios eran grandes eruditos. Podrían haber escrito grandes tratados sobre cualquier tema. Así que, pusieron sus mentes a trabajar.

Durante un año, pensaban y debatían. Buscaban en todos sus libros. Consultaron a otros sabios en países lejanos. Pero no podían encontrar nada. Y tuvieron que reportar su falla al rey.

Cuando reportaban esto, estaba presente un anciano sirviente de la familia real, conocido por su devoción al misticismo. Éste intervino diciendo:

- "Oh!, Majestad, no tengo estudios, no soy un erudito, ni un académico. Pero creo tener lo que le servirá."

Y el anciano místico escribió algo en un diminuto papel, lo dobló y se lo dio al rey, diciendo:

- "Pero no lo leas ahora. Mantenlo escondido en el anillo. Ábrelo sólo cuando todo lo demás haya fracasado, cuando no encuentres salida a la situación."

Ese momento no tardó en llegar. El país fue invadido y el rey perdió el reino. Estaba huyendo en su caballo para salvar la vida y sus enemigos lo perseguían. Eran pocos sus seguidores y los perseguidores eran numerosos. Se sentía desesperado y al punto de rendirse.

De repente, se acordó del anillo. Sacó el papel y allí encontró su pequeño mensaje, lo que decía simplemente:

"ESTO TAMBIÉN PASARÁ"

Aquellas palabras le resultaron milagrosas. Le inspiraron nueva fe y coraje. Redobló sus esfuerzos y escapó. Al fin de un año, logró reunir a sus ejércitos y reconquistó el reino.

Y el día que entraba de nuevo victorioso en la capital, hubo una gran celebración en el palacio con música, bailes, comida, etc. El Rey presidía las festividades desde su trono, sintiéndose muy orgulloso de sí mismo.

El anciano místico se acercó y le dijo:

- "Este momento también es adecuado: vuelve a mirar el mensaje."

- "¿Qué quieres decir?" -preguntó el rey-. "Ahora estoy victorioso; la gente celebra mi regreso; no estoy desesperado; no me encuentro en una situación sin salida."

El anciano respondió:

- "Ese mensaje no es sólo para situaciones desesperadas; también es para situaciones placenteras. No es sólo para cuando estás derrotado; también es para cuando te sientes victorioso."

El rey abrió el anillo y leyó el mensaje: "ESTO TAMBIÉN PASARA".

El anciano le dijo:

- "TODO PASA. Ninguna cosa y ninguna emoción son permanentes. Todo viene y va como el día y la noche. Habrá momentos de alegría y momentos de tristeza. Acéptalos como parte de la dualidad de la vida; es la naturaleza misma de la existencia."

A no hacerse problema...todo, todo pasa.

AlexB

amor todo+pasa rey sabio leyenda pasión dolor lao+tse proverbio chino oriental cultura problema solución crisis oportunidad tiempo salida online místico anillo mensaje humanidad perpetuidad eternidad

Identidad

2007-07-24T17:52:00.000-07:00

El laberinto nos hace recorrer todo el camino para llegar al centro, solamente hay una puerta de salida, la misma por la que se entra.

El centro al cual debemos llegar, nos ubica y nos hace cambiar de sentido. Existe entonces un planteo de tipo paradojal, el cual implica por una parte la imposibilidad de perdernos en un camino que va en una misma dirección y con una sola opción para decidir.

A menos que no sepamos si caminamos hacia el centro o nos alejamos de él.

No se trata entonces solo de encontrar la salida, sino de preguntarnos a dónde nos dirigimos.

Raúl Menéndez

laberinto centro identidad salida elección dirección hacia+dónde+vamos origen final vida muerte paradojal

Premonición

2007-07-15T15:47:00.000-07:00

1, 2, 3, probando.... Bueno, por lo visto graba bien, gracias a Dios.

Me presento. Soy Carlos, y tengo en mi mano una pequeña grabadora digital que me acompaña siempre, no es casual. No soy periodista ni estoy loco, aclaro. Me atajo de antemano porque lo mío no es muy común que digamos... Por alguna razón que desconozco tengo la costumbre de registrarlo todo: fotografías, grabaciones, apuntes ... ¿A ver?.. Sí, sigue grabando...

Bueno, como les contaba, hasta he llegado a escribir sobre una servilleta o en los márgenes del diario. Se me ha hecho una manía, una obsesión. Y la verdad es que nunca imaginé que esa compulsión podría traerme problemas, sino hasta ahora, en este preciso instante. Confieso que estoy aterrorizado, paralizado!! ...

Todo comenzó hace unos segundos, cuando lo vi a lo lejos y decidí grabarme.

Hola, hola!!!... Estee, sí, graba...

Desde acá, parece un hombre, no puedo confirmarlo... Es apenas una silueta. Debe estar como a unos cien metros, más o menos. Y viene caminando lentamente hacia mí por la misma vereda... De eso estoy seguro.

Repito... Sé que no hay motivo alguno para temerle, pero no puedo quitarme de encima esta extraña sensación de miedo. Sé que racionalmente no tengo un motivo real para sentirme así, conmocionado. Que se trata solo de un hombre caminando en mi dirección. Pero no lo puedo evitar!!!... Estoy duro como una estaca!!. Y tengo la sensación que cuando hagamos contacto, él será mi verdugo, me va a matar. ¡Qué locura, Dios!!... ¡Y hasta veo cómo! ... Con un cuchillo plateado, puedo ver su reflejo!!. Por favor, si lo que me está pasando termina siendo real, al menos que quien escuche esto sepa...

Pero, la puta madre!!... Hasta puedo sentir los latidos de mi corazón, estoy al mango!.... Parado como un cobarde, parezco un imbécil!!. Siquiera tengo fuerzas para mover un músculo y escapar. ¡Qué alguien me ayude, por favor!!...

Mi Dios!... Debe estar como a cincuenta metros, todavía no percibo sus rasgos. Se dirige a mí con total resolución, como apuntándome. Tengo la sensación que voy a morir en sus manos, y pronto... Es una locura, pero siento eso.!!

Estoy intentando salir de este trance absurdo ... Voy a hacer como me enseñaron una vez en yoga. Cierro los ojos y digo: Ommmm... Ommmm... Voy a abrirlos, espero que haya desaparecido... ¡Sí, va a desaparecer, sí!. Abro los ojos y... ¡No, Dios mío!... Está a menos de 3 casas... Y ya puedo hasta olerlo... Huele como la muerte, ácida, pútrida, repugnante!!.

Se me desdibuja su forma, no puedo soportarlo más. Mi corazón está palpitando tan fuerte que hasta puedo verlo mover bajo mis ropas. Es un hombre, es gris y negro, como su vestimenta. Casi está sobre mí... es el fin!...

“¡Dame toda la guita, hijo de puta! ... Dámela, la cooncha de tu madre y la re... ¡Largá la plata .... No te hagás el vivo y dame todo lo que tenés! ...¿Esto solo tenés? ... ¡Miserable de mierda, solamente 10 mangos! ....¿Qué carajo tenés en la mano, un anillo, un reloj... tenés más guita? ¡Decí algo hijo de puta, estás mudo? ...Te pregunté algo!!.. Largá lo que tenés en la mano o te mato!! ... Y la repuuta maadre que te parió, soltá carajo!! ... Ma si, vos te lo buscaste, comete ésta bien adentro, forro! ... Y no largás esa mierda que tenés en la mano!! ... Te estás muriendo y no la soltás ... Qué carajo guardás que valga tanto! ... Bah!... Metétela en ese culo muerto que tenés, no te va a servir de mucho donde vas ..¡Boludo!”.

- "Esta es toda la grabación, comisario. Parece ser que el tipo la acertó, era su verdugo nomás!!... Pero... Qué cagada, no?.. "

- "Sí, Sánchez, era un pobre tipo... Pero también un boludo, qué querés que te diga!!!... Morir por un grabador de mierda...."

premonición cuentos historia fantasía misterio terror cuchillo relatos drama muerte corazón latido cobarde parálisis loco locura grabador digital fotografías apuntes hombre silueta ataque

Momentos

2007-07-06T20:48:00.000-07:00

Se dirigió en dirección al fondo de la casa, con pasos cortos. Pensó cuantas veces había hecho exactamente la misma rutina.

Ahora apretaba con fuerza un ramo de flores en su mano derecha y una porción de alpiste en su puño izquierdo. El día estaba despejado. Le llamó la atención que los perros no hubieran venido a saludarlo.

Siguió decididamente hasta el umbral que delimitaba el mosaico con el pasto. Se paró y comenzó a recorrerlo palpando cada planta del lugar, se detuvo a escasos metros del sauce. Posó sus manos en la tierra una vez más. Extrajo una flor del ramo y la plantó con firmeza a corta distancia resguardándola del viento.

Luego se quedó inclinado unos segundos en silencio.

Instantes después prosiguió su recorrido, con pasos lentos y armoniosos cuya esencia hacía inevitable su semejanza con una vieja danza oriental.

Desde lo alto de un pino vecino lo observaba el venteveo. El pájaro lanzó su canto de bienvenida, como de costumbre. El hombre levantó la vista, y a modo de respuesta esparció a su alrededor el alpiste con su mano izquierda más abierta que nunca.

Se retiró como había llegado, en silencio.

De pronto se detuvo giró, respiró profundo y echo una larga mirada. Inmediatamente corrió y se fundió en un abrazo con el sauce -tan corto como eterno-. El pájaro amarillo siguió cantando.

Salió corriendo sin detenerse hasta antes de llegar a la puerta de entrada. Paró, se compuso, y con paso decidido avanzó hacia la pareja joven que ansiosamente lo esperaba.

Sintió que sus fuerzas lo abandonaban.

Sin embargo, puso su mejor sonrisa, entregó las llaves, y estrechó fuertemente sus manos.

Se alejó caminando previo saludar al empleado que colocaba la faja. Era mediodía, las calles estaban desiertas. El pájaro amarillo seguía cantando.

Raún Menéndez

Bpájaro venteveo cuentos leyenda flores puño izquierda ramo oriental mano eterno silencio sonrisa llaves cantar canción amistad armonía

Indeleble

2007-06-26T18:43:00.000-07:00

Se escuchan pasos. La niña suelta el peine y salta a la cama, apaga la luz y se tapa.

Un sonido agudo acompaña la apertura de la puerta. Ella está quieta y expectante, cuando comienza a sentir esas manos que la acomodan, la arropan, la miman y labios de madre se posan sobre su frente.

Tarde de Domingo. El patio respira jazmines, se llena de voces, de risas. Puertas que abren. Puertas que cierran grandes silencios crepusculares. Una plaza inmensa, muchos niños, muchos globos, una sortija. Doy vueltas. Papá y mamá me miran allá desde una esquina. El sol pleno y mucha, mucha alegría.

La mujer joven inquieta, la anciana tranquila. Él llega, la abraza, la besa, le toca el cabello. La joven sonríe y la anciana los mira como se alejan. Él la toma por la cintura, ella gira y se suelta. Él se molesta. Ella se ríe. Ambos se besan.

Es demasiado tarde. La anciana estoica frente a su espejo, juega con su cabello, juega con sus recuerdos. Mientras en la cama, él desesespera, la joven danza – se sabe deseada, se sabe mujer- . La anciana la mira, la deja hacer.

De pronto la niña salta, la joven se entrega, la anciana descansa. Se funden, se abrigan, se abrazan.

Todas en la misma casa, en la misma habitación, en la misma cama, en un mismo espacio pero en distintos tiempos.

Raúl Menéndez

indeleble cuentos fantasía magia tiempo paradoja espejo niños niñas anciana joven mujer cabello cama saltar jugar risas cuentos historias amor sentimientos dicha alegría juventud vejez niñez

Gota a gota - Parte 2

2007-06-22T19:28:00.000-07:00

Todos fuimos testigos de cómo Osvaldo vivió su inmerecida libertad. Jactándose de lo fácil que había resultado todo. No le faltaban ocasión ni lugar para hacer comentarios y hacerse notar.

Era casi morboso escuchar como repetía con lujo de detalles todo lo ocurrido, y de cómo su abogado había negociado la condena civil, abusando del dolor de un padre que no quería lucrar con la muerte de su hijo.

Debo confesar que al principio sentí lastima por él porque pensé que en el fondo de su alma debía de estar arrepentido, y que esa postura arrogante y segura, era tan sólo eso, una máscara para esconder su miedo, su culpa.

Pero no, no era así. No mostraba el más mínimo arrepentimiento...... hasta se lo escuchaba decir los días 5: “¿Alguien me acompaña al Banco?.... ¡Tengo que pagar mis pecados!"

Fue a partir de ese entonces que empecé a dejarlo de querer, que comenzó a darme asco. Me fui apartando de su lado gradualmente. Pienso que las pocas veces que lo veía, lo hacía porque aún abrigaba la esperanza de que algún día me contara cuánto sentía haberlo matado, cuánto lamentaba su muerte.

No fue sino hasta pasado un año del juicio que percibí que algo le pasaba. Mostraba algunos signos de deterioro para alguien de su edad, apenas 24 años. Parecía como de 40. Además, su carácter, extrovertido y vivaz, había cambiado por otro más cerrado, lacónico y solitario.

Era común verlo solo. Sus clásicas compañías – chicas bonitas, perfectas -, habían desaparecido.

Si nos cruzábamos, apenas compartíamos una charla forzada, de esas que se ensayan cuando no se tiene qué preguntar ni responder, cuando se trata de evitar los temas áridos.

Fui testigo de su progresiva caída. Pensé que podría tratarse de una enfermedad terminal, de algo incurable, o de una bancarrota. Pero en la realidad, no había razones para que luciera así ... su padre y él estaban más prósperos que nunca.

En una oportunidad, creí verlo en el cementerio, el mismo en el que descansaba Carlos; no imaginé que fuera a visitar su tumba, para nada!. Conociéndolo...... ¿Quién podía pensar eso?.

En el barrio la gente murmuraba cosas en relación a él; comenzó a generarse un mito acerca de Osvaldo. Como pocos lo veían, pocos hablaban, sólo algunos se reservaban el “mérito” de saber qué le estaba ocurriendo. Pero ninguna historia parecía verosímil. Hablaban de delirio místico, de arrepentimiento ... Nada coherente para quien lo conocía como yo.

Un día, lo recuerdo bien porque fue a principio del mes de noviembre ... Habían pasado ya 3 años desde la muerte de Carlos. Serían alrededor de las 2 de la mañana cuando sentí fuertes golpes en mi puerta. Golpeaban como para derribarla; y de fondo, como entre sollozos, una voz ronca pronunciaba mi nombre.

- "¡Abrime, Enrique... por favor, soy yo ..... Osvaldo!"

- "¿Osvaldo?"– me pregunte hacia adentro e instintivamente lo hice pronunciando su nombre.

- "¿Sos vos Osvaldo, qué hacés a esta hora?"

- "¡Abrime hermano, por favor!"

Apenas entreabrí la puerta y no pude creer lo que tenía delante. Aquel Osvaldo que alguna vez conocí había desaparecido; delante de mí tenía un despojo, un ente que había perdido todo rasgo de humanidad. Siquiera conservaba algo de aquella actitud que supo enseñar en otros tiempos.

Entendí que estaba muy enfermo, de ahí la razón de su hermetismo, de su aislamiento, de su cambio de carácter y hábitos. Con sólo mirarle los ojos unos segundos, comprendí que estaba condenado, que la vida le había jugado su última partida y la había perdido.

"¡Osvaldo.... Dios mío, qué te está pasando.... estás horrible, pasá, por favor, entrá!" – le dije en tono tan misericordioso como inmerecido -, aunque no me arrepiento de haberle sido piadoso; su peor enemigo hubiera hecho lo mismo en aquellas circunstancias.

Comenzó a relatarme desordenadamente el porqué de su actual estado. Al comienzo no lo entendía bien, sólo infería que se trataba de lo ocurrido después del juicio, de su culpa, de que no quería vivir más así.

Poco a poco se fue tranquilizando y comenzó con una confesión que me conmovió profundamente.

Se trataba del resarcimiento civil. Del peso que todos los meses debía pagar, personalmente, con un cheque que debía confeccionar de su puño y letra. Cada día 5, ni antes, ni después; todos los días 5 ....... porque así lo establecía la sentencia.

Me contó detalladamente lo que cada mes le ocurría cuando se aproximaba esa fecha. De su recuerdo recurrente: la cara de Carlos, la que hoy imaginaba en sueños, la que ni siquiera vio aquella noche a 140 kilómetros por hora.

De aquel Carlos gritando sordamente.... del impacto de su auto, del ruido de los huesos rotos; de la carne casi intacta; del cuerpo sin sangre, pero desarticulado como un títere; de su cobarde huída.

De sus pesadillas permanentes, de querer morirse los días anteriores a cada 5. De esos días previos, al principio pocos, pero que ahora son todos, los 30 del mes... porque no tenía ya descanso entre un pago y otro, todos estaban malditamente encadenados, como si vencieran siempre.

- "¡Matame Enrique, por favor!.... ¡Hacelo vos, o decile al padre de Carlos que tome mi vida, que se la doy, pero que termine con este calvario cuanto antes!."

- "¡Todavía tengo más de 150 meses por delante.... Toda una vida para recordar aquel momento!" – suplicaba e imploraba a la vez -, como si yo fuera el redentor de sus pecados, como si pudiera acabar con su flagelo.

Creo que necesitó contárselo a alguien, limpiar su conciencia... Que otros supieran.

Fue en un descuido, no lo vi. La ventana estaba abierta. Saltó casi sin que lo notara. Seguro, sin emitir sonido alguno durante su caída. En paz y tan solo como Carlos aquella noche.

culpa muerte accidente juicio dios pena dinero suicidio arrepentimiento ventana banco noche enfermo cuentos historias leyendas extraño cárcel prisión online literatura

Gota a gota - Parte 1

2007-06-16T16:42:00.000-07:00

Nunca olvidaré aquel rostro. Soberbio, desagradable, plagado de gestos propios de quien se siente un seguro ganador.

Ingresó a la sala con ese andar cinematográfico digno de un actor de Hollywood, secundado por dos agentes vestidos de civil que ni siquiera lo tomaban de los brazos.

¡Parecía tan libre!. Sólo las esposas que circundaban sus muñecas – perfectamente disimuladas bajo la costosa camisa de Armani que llevaba puesta - delataban que se trataba de un procesado.

Era hijo de un notorio empresario local, lo que lo convertía en intocable como su progenitor. Era de esas personas criadas bajo el manto protector de la impunidad - primera escuela de la que se nutren - y a la que le siguen la Universidad del desprecio por el prójimo y el inevitable Postgrado en fama y dinero fácil.

Tres meses había durado el juicio. Todo el pueblo se reunía los días de audiencia para tomarle el pulso al caso, quizás el más resonante en 50 años. Tres meses durísimos, durante los cuales la fiscalía no cesó de presentar pruebas en su contra. Tres largos meses en los cuales su joven y burlona sonrisa contrastó con la pena y la indignación de familiares y amigos de la víctima.... su víctima.

Ya nadie disponía del espíritu y la paciencia para soportarlo otro día más. Su actitud mordaz caldeaba segundo a segundo los ánimos de los presentes; se pedía a gritos una condena, un reproche ejemplar que impartiera justicia.

La mayoría querían verlo muerto, ejecutado. Como él lo hiciera con el pobre Carlos, un muchacho en la plenitud de sus años, que había cometido el único pecado de cruzar una calle cualquiera aquella fatídica noche de invierno. Otros, los menos, querían que se pudriera en la cárcel de por vida.

Pero, más allá de lo que unos y otros deseaban, todos los presentes en aquella sala abrigaban el mismo odio por ese triste personaje que parecía no sentir el más mínimo remordimiento por el crimen cometido.

El Juez apareció de improviso, casi nadie notó su ingreso. Estábamos muy ocupados observándolo; tenía todos los ojos encima, especialmente el de los padres de Carlos, destruidos física y emocionalmente desde que su hijo los abandonara.

“¡Orden en la sala!” – se escuchó de boca de su Señoría -, y acto seguido todas las miradas fueron para él.

Todo se tiñó de un profundo silencio. Tan tenso como forzado, pero que dejaba entrever un clamor generalizado de “¡Justicia, ya!”, sin pérdida de tiempo.... Que imploraba con un mudo grito esa palabra mágica: “¡Culpable!”.

“¿Tiene el Jurado su veredicto?”, interrogó el Juez.

“Sí, su Señoría”, respondió un agotado vocero del grupo.

Podíamos jurar de antemano que la condena sería antológica, nadie dudaba de ello. Pero, nunca se sabe bien en estos casos... No sería la primera ni la última vez que la señora ciega nos sorprendiera con sus “salomónicos” fallos.

"Se encuentra al acusado culpable de la muerte de Carlos Vega en los términos del artículo .......” – proclamó el Jurado – y comenzaron los primeros comentarios.

Comentarios que, en instantes, terminarían en insultos cruzados.

El porqué del alboroto era obvio. La sentencia era ridícula. Hablaba de “homicidio culposo”, sin intención, y todos sabíamos que no se podía hablar de “culpa” , de “fue sin querer”, cuando se atropella a un hombre a 140 kilómetros por hora, una noche lluviosa, y en pleno ejercicio de las facultades.

Había dolo por donde se lo mirara, tanto como desprecio por el prójimo. Era innegable que le tenían miedo.... El Juez, el fiscal, los del Jurado. Todos sospechábamos que el fallo había sido el lamentable resultado de “consejos y recomendaciones”, de esos que se reciben anónimamente por teléfono a medianoche, de los que no se pueden probar.

¿Cómo habíamos podido llegar a tal punto? – nos preguntábamos -. Sin una condena penal como Dios manda.

Carlos Vega había sido revoleado por los aires, desarticulado como un muñeco, partido en mil pedazos sólo unidos por la entereza de su juventud. Quizás Carlos ni siquiera se dio cuenta de que moría. No tuvo tiempo de enterarse, murió en el acto, de un solo golpe, como un animal en el matadero.

Como pude, resistí mi indignación y presté nuevamente atención a lo que se decía en el recinto. “Se condena al acusado a 2 años de prisión en suspenso y la accesoria civil de 200 pesos, pagaderos de la siguiente manera: ............”. Fue en ese instante cuando reparé en la última frase.... “... ¿Escuché bien? – me dije – “¿Doscientos pesos?... sonaba a burla sobre burla.

“¡Silencio en la sala!” – vociferó el Juez reiteradas veces – alterado por el descontrol de la gente. Sin embargo, en la Defensa se vivía todo lo contrario. Había caras tranquilas.

¿Me habré perdido algo? - me dije para adentro.

Se pidió la repetición de la sentencia: “... 200 pesos pagaderos mensualmente por el acusado, todos los días 5 o hábil siguiente, a razón de un peso por mes, mediante cheque depositado en la cuenta N° 012-131348, del Banco San Cristóbal”.

Escuché de alguien en la sala que había sido el padre de Carlos quien solicitara tan pequeño monto ... que originalmente la fiscalía pretendió demandar al acusado a pagar 1 millón de pesos, pero que el padre quiso arreglar extrajudicialmente la reparación por una cifra marcadamente inferior, en tanto se saldara bajo sus estrictos términos. A priori, parecía una locura, pero no, tenía su sentido ... Había sido un 5 el día en que su hijo perdiera la vida.

Esta historia podría concluir aquí, como una más de esas a las que nos acostumbra el injusto mundo en que vivimos.

Sin embargo, aquí comienza otra historia, la mía. El que manejaba aquel auto a 140 kilómetros por hora era Osvaldo López Sarmiento, mi amigo....... ex amigo, mejor dicho.

Patricio D'Orrys

Continuará ...

cuentos mitos leyendas asesitato muerte juicio jurado injusticia ley atropello auto soberbio impunidad juez locura tribunal fallo sangre homicidio sentencia culpa dinero remordimientos castigo pena

Un lector nos enseña...

2007-06-11T18:45:00.001-07:00

Blas Ordóñez en uno de los lectores de Tirame la Goma. Y nos cuenta algo que no sabíamos acerca del "Bondi de los sueños", uno de los más recientes posteos. Todos los días se aprende algo. Gracias, Blas!

El "Bondi de los sueños" es un mito muy antiguo, que llega al hombre indoeuropeo probablemente desde oriente.

Según el Prof. Grastch, su origen se encuentra en china. Era un carruaje ziche, que algunas damas utilizaban para movilizarse en la ciudad. En su interior, grabado en dorado había un cartel que rezaba: "Cuidado con lo que deseas... puede cumplirse".

Blas Ordóñez

El Jurado

2007-06-10T05:54:00.000-07:00

Tengo un grave problema, soy un “jugador compulsivo”. Si de apostar se trata, estoy al pie del cañón. Jugar para mí lo es todo.

Cuando juego, vivo; cuando no, me siento morir.

Y eso recuerdo que me pasaba aquella tarde, me sentía como muerto. El clima estaba horrible. No tenía un peso y las cuatro paredes de la habitación del hotel se me caían encima.

Nada qué hacer, nada con qué jugar!... Me daba lo mismo cualquier cosa; sin el vértigo del juego, esa vida era una mierda …

Creo que fue alrededor de las 3 PM cuando sentí golpes en mi puerta. Abrí y los vi.

Trajeados, con anteojos oscuros, esos 2 tipos parecían salidos de una película de mafiosos. Podían ser abogados, inspectores municipales o matones… Cualquier mote les iba bien.

¿Usted es Luis Robledo? -me preguntaron-, y a partir de allí comenzó esta odisea que, les aseguro, cambió mi vida.

Los tipos fueron directo al grano. Me dijeron que eran apostadores, como yo. Que sabían mucho de mí. De mi pasado y presente, de mi adicción al juego. Y que por esos motivos me habían elegido…

Me propusieron una cosa tan absurda que me llevó a decirles de entrada: “¡Rajen de acá, ustedes están en pedo!”….

Pensé que se habían equivocado de persona, porque me plantearon “escribir un cuento”. Sí, a mí, que lo único que sabía hacer era jugar.

Pero la cosa no terminaba ahí… El cuento en cuestión era para un concurso, y había un premio de 10.000 pesos para el ganador. La verdad, bastante tentador.

No obstante, como lo mío no era escribir, lo tomé a la ligera. Hasta que uno de ellos -el más inquieto- me dice: “Pero hay 100.000 si lográs ganarlo. Mi amigo y yo apostamos a favor y en contra tuyo. Yo pienso que perdés; él siempre deposita una gran esperanza en las personas. Cree que podés hacerlo…¿Qué te parece, aceptás o no?".

Claramente, era una apuesta. Los dos tipos estaban más locos que yo por el juego, le apostaban a cualquier cosa.

"¿Y si no gano el concurso?", pregunté por preguntar, ellos ni habían sacado el tema.

“Ah!! … Nos entregás tu vida”, me respondieron al unísono, como si lo hubieran ensayado. La verdad, también los tomé a la ligera. Sin embargo, por curiosidad nomás, les pedí mayores precisiones.

“¿Y qué significa eso de mi vida?”

Y muy sueltos, me contestaron: “Su vida, eso”, de ahí que los mandara a cagar como les conté al principio. Si bien mi vida no valía un carajo -ya estaba rifada antes que ellos aparecieran-, no era cosa para jugarla así porque sí… Además, ¿Yo, escribir algo?... ¿Cómo mierda iba a ganar, sin experiencia?.

“Les repito, váyanse, no me interesa”, fue lo penúltimo que les dije. Pero, antes de partir, me dijeron algo que me dolió mucho. Me señalaron que “Se iban decepcionados, que no esperaban que un jugador de mi reputación rechazara un desafío”. Sintetizando.... me trataron de cagón.

Con la puerta ya cerrada y el eco de sus pasos de fondo, me comenzó a correr por el cuerpo esa sensación que me jodió tota la vida. Pero esta vez era como una mezcla del orgullo herido y el bichito del juego, todo junto.

Era un cagón, sin dudas. Nunca me había echado atrás en nada; me había jugado sueldos enteros… Y todo por el simple hecho de “ganar”; lo que fuera, no importaba qué, ni lo que tuviera que hacer para lograrlo. Pero ahí estaba yo, diciéndole “no” a la oportunidad de mi vida… O de mi muerte.

Abrí la puerta y los paré. “¡Acepto!”, les grité a la distancia; eso fue lo último que les dije. Y desde el hall de la planta baja resonó como eco: “OK, tenemos un trato”.

Manos a la obra -me dije- y me puse frente a una hoja, lapicera en mano. Tenía que escribir algo interesante, y contra reloj. Tenía 7 días… Pero, además, tenía que ser algo bueno, para primerear. No había lugar para segundos ni terceros puestos.

Los primeros días fueron duros, hasta que la idea llegó, como por casualidad. Y así, poco a poco, la historia fue tomando forma. Letra a letra, fui adquiriendo confianza. “No es tan difícil”, reflexioné.

¡Aleluya!, recuerdo que grité al sexto día cuando escribía la última palabra: “Fin”. Y aunque no me parecía que fuera una historia para el primer puesto, alguna chance de pelear había. Tenía como un presentimiento de que me iba a ir bien, no sabía porqué...

Nuevamente la adrenalina del juego me recorrió el cuerpo. Como si aquellas hojas fueran el billete ganador. Y así, como estaba, salí disparado a la dirección donde debía presentarlo.

“En dos semanas tendrá noticias nuestras, si es de los que resultaron premiados”, fue todo lo que me dijeron al recibir el sobre.

Contaba los días con desesperación. Pero pasaban, y nada… No había respuestas. Me empecé a inquietar. Cuando salía a la calle, miraba en todas las direcciones. No fuera que a la vuelta de la esquina me encontrara con aquellos tipos y me pusieran una bala, o un cuchillazo...

Pero al décimo octavo día recibí aquella carta. No lo podía creer!... Me convocaban para la entrega de premios, o sea, “...Había algo para mí!”. ¡Y yo que pensaba que en cualquier momento Iba a ser “boleta”!...

Vestido con la mejor ropa que conseguí prestada, llegué al lugar donde sería la entrega de premios. No era un sitio muy afín a un apostador como yo. No conocía a nadie, había mucha gente...

Me senté y observé para ver si alguno me era familiar... Y sí, encontré un par de caras conocidas, casi me muero infartado al verlas.

Dos de los tres miembros del jurado eran los tipos que me habían visitado. O era una joda de un amigo, o ¿Qué carajo hacían allí?.. ¿Estaría arreglado para que yo ganara?, no sabía qué pensar.

Ya habían pasado las menciones, el tercero y segundo puestos, cuando en una de esas escucho: “Primer premio para Luis Robledo, por EL JURADO”... Casi me desmayo. Y más cuando uno de “ellos”, el que me tenía fe, me entrega las 10 lucas y me guiña el ojo.

“Dios existe!”, susurré para adentro. Agarré la guita y me fui corriendo a casa. Lo de las 100 lucas lo descarté, tenía que ser una joda, sin duda. Pero más allá de eso, estaba la realidad…

Alguien, una hada madrina que desconocía, no sé quién, me había elegido a mí. Y me había hecho ganar mucha plata. Alguna razón tendría, vaya a saber cuál … Pero “Qué más da saber el motivo”, me dije, “Bienvenida sea mi suerte!".

Con la plata podía pagar mis deudas y comenzar desde cero, pensé en un primer momento... Pero me arrepentí al instante. No llamé a mis acreedores ni le dije nada a nadie... “Qué se caguen, a esos explotadores les sobra la guita!!".

Mis planes eran otros: rajarme bien lejos y tener el desquite de mi vida... Jugármelo todo y hacer saltar la banca en algún lado.

A los tres días, y a punto de salir de casa para Mar del Plata con las valijas en mano, siento golpes en la puerta de nuevo.

No podía dar crédito a lo que veían mis ojos. Eran “ellos” otra vez, y pensé: “Mis ángeles benefactores que me traen las 100 lucas, estoy bendecido!”...

Pero, no...

“Tuviste tu oportunidad de pagarnos” -me dijeron- y lo último que recuerdo es esa pistola apuntando a mi cabeza mientras escribía esta…

Patricio D'Orrys

cuentos historias suspenso jurado concurso literatura escritor premio ganar ambición límites apuestas online dinero concurso locura delirio oportunidad morir vivir

Los Orcos - Parte 2

2007-06-06T04:47:00.000-07:00

(Ver "Los Orcos - Parte 1)

Desde el origen de todos los tiempos y a través de los siglos, los orcos han desarrollado la necesidad de mutarse para sobrevivir a expensas de la especie humana.

El primero de estos cambios operó sobre su estructura morfológica cambiando su aspecto monstruoso por otro que les permitiera mimetizarse. Siguieron su evolución en consonancia con los avances que experimentaba nuestra sociedad, logrando el objetivo de penetrar para luego poder multiplicarse y obtener un fenotipo humano, manteniendo intacta su esencia caníbal.

En un estadio superior, constituyeron familias y se perfeccionaron en todas las artes del conocimiento. Cada subespecie, se especializó en las áreas para las cuales tenían una predisposición sádica natural.

Concluida esta fase y dotados de estudios superiores comenzaron una escala ascendente dentro de las estructuras de poder. Poco a poco fueron enquistándose en instituciones públicas y fundamentalmente en las de carácter privado y transnacional.

Hoy se encuentran consolidados y ejerciendo con poder su verdadera naturaleza. Casi no se los diferencia salvo por algunas características innatas que muy a su pesar los delatan y nos permite identificarlos. Una es que carecen por completo de sentimientos, ni siquiera hacia los de su misma especie; otra es que están inhibidos de experimentar miedo, dado que se expondrían al canibalismo de sus congéneres.

La actualidad se les presenta de modo poco favorable y les resulta muy difícil satisfacer sus ambiciones. Debemos pues armarnos de paciencia ser precavidos al mismo tiempo que dilucidamos sus puntos débiles.

El paso siguiente es analizar pausadamente cuál es la estrategia más conveniente. El último paso es quizás el más difícil, hay que esperar el tiempo necesario para que se presenten las condiciones propicias y entonces proceder a ejecutar una estocada profunda y precisa. Nosotros somos mayoría, solo nos falta la determinación y la batalla estará ganada.

Piénsalo rápido ¡¡¡¡¡¡ Ya vienen, Ya vienen ¡!!!!!!!!. Quizás alguno se encuentre ahora frente a tí.

Raúl Menéndez

explotación laboral orcos transnacionales multinacionales parásitos cuentos historias leyendas hombre trabajo humillación rebelión canibalismo mayoría resistencia

Hortensia

2007-06-02T11:35:00.000-07:00

Cuando te vi las uñas, las uñas todas sucias, noté que habías estao en el lago con el arrastrao de Juan Manuel de la Vega, ese hijo e´ su madre no va a poder robar tu corazón que a mí me pertenece como Eduardo Osvaldo Jesú de la Cruz López que me llamo.

Te digo que voy a dar por muerte a ese alcahuete y a toda su familia de ladrone de gallina. Esta situación envenena mi alma, querida Hortensia, vamo a juntar nuestras familias, las familias más ricas del pueblo y tendremos muchos críos.

No te arrincones de esa manera contra la pared. Ya sé que el cuchillo luce amenazante, pues, no te voy a quitar nada que no sea mío, hasta tu vida es mía, Hortensia.

¿Qué cómo que hay cosas que no son mías?... ¿Cómo que ya antes habías…?

Esto no puede ser. ¿Cómo que a los doce años?... ¿Y con el Elioberto Sosa?

Mirame bien fijo y dime que no es verda. De solo pensarlo me hirve la sangre, las venas se me hinchan, se me hincha todo… Pues, dime si me has mentido más.

¿Cómo que si?... No quiero saber más Hortensia, has roto mi corazón profundamente, has llegao a sus raíces y me lo arrancaste de cuajo. Has crecido mucho conmigo Hortensia, ahora tienes trece añitos, santos han sido los lugares donde pasamos nuestras mejores noches.

¿Cómo que has tenido mejores noches?... ¿Acaso el cuchillo no te asusta?...

Sabes que tus palabras son más asesinas que el mesmo cuchillo que agarro con mi mano. Pero si tus palabras son asesinas de mí, mi cuchillo primero te quitara lo que alguna vez pensé que era mío y ahora descubro que no… Pero no lo puedo hacer Hortensia, no puedo matarte sin antes besarte… me acercaré lentamente a tu boca magullada. No temas. Tendré al menos un ultimo beso de adió…

Eduardo Osvaldo Jesú de la Cruz López fue hallado muerto con el pecho abierto, le habían extraído el corazón. Se presume que el autor del crimen le habría robado el corazón para venderlo en el hipermercado de órganos.

Leandro Will

cuentos leyendas historias hortensia gaucho china gauchesco matón muerte celos perfidia desconfianza niña sexo abuso amor dolor online cuchillo corazón

La despedida

2007-05-25T13:46:00.000-07:00

Esteban no supo sino hasta aquel momento cuánto la quería!. Pero ya era demasiado tarde, había partido.

“¿Por qué fui tan estúpido??” –se cuestionaba-, como buscando en el martirio personal un castigo mayor a su reciente pérdida.

“Habría bastado dejarla hablar, escucharla. Y no la dejé!.. “

No, Esteban no dejó que Clara le dijera nada... Si algo caracterizaba su personalidad –y él lo sabía-, era ese mal hábito de tener siempre la última palabra, casi una enfermedad.

Clara se había ido, para no volver... Y aunque ella no lo había dicho exactamente con esas palabras, él era consciente de ello. No era tonto... Las despedidas definitivas le eran muy familiares, sabían y olían diferentes. No era la primera vez que se le escapaba alguien de esa manera.

Esteban gritaba como un loco su nombre. Quizás, creyendo que sería escuchado a la distancia y que ella vendría en su auxilio... Pero era imposible, hacía varias horas que se había marchado... Ya estaría bien lejos, seguramente.

No lo aceptaba ...

Esteban era un hombre muy terco, de esos que no se rinden fácilmente. Recuperarla no le estaba reservado únicamente al campo de los milagros. Él sentía que podía revertir su triste realidad, aunque no sabía bien cómo..

En un últimno intento desesperado tomó el teléfono ... ¿Una última llamada? -imaginó-... ¿Pero a quién?... ¿De qué iba a servirle?... Nada iba a poder cambiar el destino. A lo sumo, confirmaría la triste verdad que tenía ante sus ojos... Estaba solo una vez más.

“¿Por qué no la detuve?” –volvía a recriminarse entre lágrimas-... Esteban transitaba de la esperanza a la depresión, como condenado a obedecer la voluntad de un péndulo. La idea de haberla perdido para siempre, invadía su cabeza como un cáncer...

“Ella quería decirme algo... pero, qué... Qué?”.

No había respuestas, ni las habría... Esteban aún no había podido retirar su mano del cuello de ella.

Patricio D'Orrys

cuentos mitos leyendas amor muerte crimen pasión online mujer vida obsesión violencia locura tolerancia literatura horror verdad

Yenny, la abducida (Parte 2)

2007-05-20T12:28:00.000-07:00

Micah estaba destrozado. No tenía claro cómo seguir buscando a Yenny. Perderla significaba -en gran medida- peder el sentido de sus días. Habçia dejado todo por ella, porque estaba convencido que su historia, revalidaría sus credenciales como investigador del fenómeno ovni. y eso era lo que más queria.

La apuesta le había salido muy cara. Había perdido su puesto docente en la Universidad. Al no pagar la renta por meses, habían botado sus cosas a la calle y hasta Lucy, una bonita administrativa de la universidad con la que él habia intimado en mas de una oportunidad, se negaba rotundamente a atenderlo hacía semanas.

Para más, había dilapidado el último resto de dinero que le quedaba en interminables madrugadas en Starbucks esperando la llegada (nunca concretada) de su rubio pasaporte al éxito profesional. Solo le quedaba su reloj Omega Speed Master, un recuerdo de otra época, cuando su salario como profesor universitario le permitía brindarse algunos pequeños placeres materiales. Por nada del mundo se desharía de él... Lo cuidaría con su vida.

Una noche de setiembre, Micah se dirigía a una estación de servicio Exxon, cuyo baño era lo suficientemente amplio como para pernoctar en él y la vio. Sus ojos se desorbitaron. Era Yenny, junto a la parada de autobuses de la 6ta. y Anderson... Vestía otras ropas... Bastante ajustadas y muy producida. Él se acercó, y le dijo casi sin aliento: "¿Yenny, eres tú?.. Por fin te encontré!".

Se sorprendió de la sonrisa amplia de Yenny, que se acercaba hasta él mientras le decía con sorprendente cariño: "¿... Bueno, aquí estoy, qué quieres que hagamos?" .. A Micah le explotaba el corazón, por un lado por la emoción de concretar su idea de recopilar la historia de esta muchacha, y por otro por cierta excitación generada por las curvas y la piel casi descubierta de las piernas y hombros de Yenny que brillaban en la penumbra de la noche.

Llegaron a un callejón casi sin hablar. Yenny se dirigió hacia adentro y se puso contra unos recipientes de desperdicios mientras le decia: "Bueno, bombón vamos a lo nuestro rápido... ¿Por donde quieres que empiece?"

Micah no podía controlar su ansiedad... "Bueno, comiénzame a contar, ¿Dónde fue? ¿Cómo estabas? ¿Qué edad tenías? ¿Qué sentiste?"

Yenny lo miró absorto: "¿Donde fue que?.. ¿Cómo estaba dónde?... ¿De que hablas?"

"¿Cómo de qué hablo?", le dijo Micah con una mezcla de asombro y enojo: "De tu historia. Yo la se bien pero necesito sentirlo de tu boca... Tu no eres Yenny la abducida?"

Yenny lo miró riendose mientras se agachaba frente a él... "¿Yenny la abducida? No!! .. Yenny la que abducía". E inmediatamente llevó su boca a la cremallera del pantalón de Micah quien de a poco sintió una sensación çunica, cercana al placer... Pero vaya a saber porqué motivo, al instante se desvaneció.

El sol que se asomaba por el callejón lo despertó horas después. Se encontró solo, con la ropa desalineada, con el cierre abierto y sin el Omega Speedmaster- Junto a sí encontró una nota que lo devolvió a la vida real: "Mi tarifa son 50 dolares, como no encontré dinero en tus bolsillos cuando te desmayaste, me llevé tu reloj. Espero lo hayas disfrutado.Saludos Yenny..."

Micah se dio cuenta que había tirado su vida buscando a Yenny la abducida... Y el abducido había sido él.

AlexB

abducción sexo placer anderson sexta+avenida omega speedmaster starbucks camarera fellatio online mujeres

El colectivo de los sueños

2007-05-12T19:08:00.000-07:00

Jose Arrale lo había escuchado durante toda su infancia. De hecho, su padre no hizo mas que hablar de ello en los últimos años de su vida. "El Bondi de los sueños", para él siempre para el había sido un delirio de su padre, que mas allá de lo repetido nunca había tenido para él importancia alguna... Hasta ahora.

Súbitamente, en los últimos meses, había escuchado a más de un integrante de su entorno -sin ninguna relación entre sí- hablar de ese mito de su pasado: compañeros de trabajo, el portero de su edificio, el diariero de la estación de tren de Padua, el quiosquero de la esquina de Rosario y Doblas. Cada vez que escuchaba algo de eso, pensaba con tristeza en las ocasiones que había hecho callar a su anciano padre diciéndole: "Basta con esa estupidez papá !!!!!" a lo que el padre sabiamente le contestaba:

"Pepe...(apodo familiar que toda su vida recibió José) todos estamos destinados al fracaso, sino a esta altura ya seriamos millonarios... La única solución para cambiar el destino es el colectivo de los sueños. Vos sos joven todavía, buscalo, no pierdas la vida en vano..."

El Colectivo de los sueños, según había escuchado, formaba parte de la línea 192, que tenia un solo interno, el “1”. A ciencia cierta, nadie podía aseverar un recorrido concreto. De hecho, se decía que fluctuaba en función de la necesidad de los usuarios ocasionales. Nadie pudo siquiera, confirmar los colores con los que estaba pintado.

La corriente pesimista, indicaba que el colectivo era conducido por el mismísimo Lucifer y que el valor del boleto no era otro que el alma del pasajero. Otros más románticos, indicaban hasta el hartazgo que en realidad era conducido por un ángel guiado por Dios, y el único precio exigido era la solidaridad con el prójimo.

Al margen de la discusión por el origen de chofer, el hecho era que aquel que subía al colectivo de los sueños, al bajar, encontraba que los mismos se habían cumplido tal lo deseado: pasajeros encontraban al final de su recorrido amores esquivos rendidos a sus pies, cuantiosas fortunas depositadas en sus cuentas, familias felices con casas con fondo y pileta, suegras desaparecidas misteriosamente, resultados de carreras de caballos ordenadas de antemano, listados con números a la cabeza de distintas loterías provinciales y una compleja variedad de pensamientos que se corporizaban al descender del vehículo.

La cosa es que Pepe comenzó a sugestionarse y a pensar seriamente en que la historia pudiera ser cierta. Un poco por el mandato paterno y otro poco por la necesidad de cambiar su mediocre vida de oficinista, comenzó a armar mentalmente una lista de deseos por si alguna vez por la calle veía al colectivo "192".

El portero de su casa le había dicho en más de una oportunidad, que este extraño transporte tenía una parada justo en la esquina de Avelino Díaz y Avenida La Plata, casi frente al lugar donde tenía su cancha el Club de San Lorenzo de Almagro. Teniendo en cuenta que Pepe trabajaba a unas cuadras de ahí, y era lugar de paso dos veces al día, al llegar al sitio volteaba para ese lado para ver si veía al extraño colectivo.

Pero el asunto empezó a obsesionar a Pepe... Las paradas en el sitio por el cual teóricamente pasaba el colectivo de los sueños -hasta aquel entonces ocasionales- comenzaron a hacerse ex profeso y cada vez mas largas, a punto tal de ser la razón de sistemáticas tardanzas en su trabajo y salidas antes de hora, sólo para tener más tiempo para esperar el "192".

Pronto, su obsesión se convirtió en neurosis. Fue suspendido del trabajo un tiempo por llegar tarde y finalmente despedido por la misma causa. A Pepe no le importó. Lo vio como una señal del destino: tendría más tiempo para esperar al “bondi de los sueños”.

Comenzó a pasar los días en la esquina de Avelino Díaz y Avenida La Plata. Las semanas. Dejó de lado todos sus compromisos de lado. Dejó de pagar el alquiler por lo cual al poco tiempo perdió su casa. Nada le importó, porque nada de lo que tenía hoy en día sería necesario al bajar del mágico autobús.

Algunos amigos se acercaban hasta ese lugar a hacerle compañía, conocidos y transeúntes espontáneos y hasta las prostitutas y travestis de la zona se solidarizaban con Pepe sin tener claro el origen de su espera. ¿Huelga de hambre? ¿Reclamo salarial?... Nadie tenía muy claro el motivo pero lo bancaban. José parecía un buen tipo.

Pasaron los meses y hasta años, calor, lluvia, frío y José no perdía la esperanza. Su cuerpo comenzó a despedir fragancias nauseabundas. Pepe no quería abandonar ni un instante el sitio en el que estaba, por miedo a que justo en ese momento pasara el 192 y se perdiera la chance de cambiar su vida.

En un par de oportunidades, oficiales de la seccional 20 de la Policía Federal intentaron convencerlo de que depusiera su idea y se fuese a casa a dar un baño y dormir un rato. Nada iba a hacer que Pepe cambiase de parecer.

Una madrugada de mayo, Pepe se sobresaltó. Viniendo por Avenida La Plata, parado en el semáforo de Avenida Asamblea estaba el 192, dispuesto a continuar su trayecto hacia el bajo.
Se incorporó como pudo y llegó casi hasta el medio de la calle haciendo señas desesperadas que fueron devueltas por un guiño de luces del conductor, como confirmando que ya lo había visto.

"Parque Saavedra - 192 – Cancha de San Lorenzo" rezaba el cartel frontal muy bien iluminado. Mientras lo veía acercarse, José pensó que finalmente su vida cambiaría. Tanto esfuerzo iba a dar resultado, su vida mediocre sería cosa del pasado. Su padre tenía razón.

Cuando paró y abrió la puerta José desconfió. El colectivo que teóricamente era mágico no era más que un Mercedes Benz 911 con carrocería El Detalle, bastante despintado. El conductor parecía más un viejo borracho que un enviado celestial, es más, desde el interior del vehículo podía sentirse una música parecida a la cumbia de “Los Wawancó” y un fuerte olor a vino barato.

El Colectivo de los sueños era un colectivo más: brillitos en el volante, cortinitas en el parabrisas, un imán de "Papá no corras" y otro que decía: "A Mar del Plata viajé y este recuerdo te compré".

Pensó que se trataba de alguna broma de algún amigote y retrocedió... Mientras tanto, una pareja de jovencitos cruzó corriendo Avda. La Plata y se colgó del estribo. Al mismo momento, el chofer se dirigió a José con voz socarrona diciéndole: "Y pibe...¿subís o no? no tenemos todo el día".

Pepe con algo de fastidio le respondió: “No... Espero el próximo”, como esbozando una respuesta educada, a fin de salvar la broma de mal gusto que sin duda alguna alguien le estaría jugando.

“Ah!!... Bueno, esperá, entonces... Jajajajajajaja !!!!!" -sonó una carcajada estruendosa de adentro del colectivo-.

Mientras arrancaba, uno de los jóvenes que subió al colectivo, el cual había presenciado la escena mientras esperaba para pedir su boleto, se dirigió al chofer y alegremente le dijo: "Quiero tener todas las minas", a lo que el viejo borracho sonriente, asintió mientras cerraba la puerta.

El colectivo se fue. José estaba invadido por el desconsuelo. “¿Cuánto más tendría que esperar el verdadero colectivo de los sueños?...”. La respuesta se corporizó frente a sus ojos cuando vio la parte trasera del autobús. Debajo de parabrisas, un graffiti decía: "Todo lo que ibas a tener era gracias a tus viejos"

La imagen de su padre lo invadió. "Vos sos joven todavía, buscalo, no pierdas la VIDA en vano..."

Algo en su interior le decía a los gritos que ya era tarde...En ese instante, acababa de perderla.

AlexB

cuentos mitos leyendas historias literatura tirame+la+goma poesía arte bondi sueños deseos aspiraciones magia destino objetivo meta san+lorenzo+de+almagro gasometro colectivo fracaso

Yenny, la abducida (Primera Parte)

2007-05-06T17:16:00.000-07:00

Micah Jonson llevaba más de dos horas sin dormir. Daba vueltas en la cama, mirando las luces del centro a través de su ventana...

Su cabeza no podía dejar de pensar en ella. Yenny.. su fantasía. Su obsesión. Su sentido de vida...

Él era un fracasado profesor de física en la Universidad de Georgetown, que en más de veinte años de investigación de fenómenos paranormales relacionados con extraterrestres, nunca había encontrado nada relativamente coherente. Siempre sobras, o interpretaciones sin sentido de borrachos del suburbio.

Hasta que un día se cruzó casi sin querer con la historia de Yenny. "La Abducida", según se la conocía en las afueras de Queens, en New York.

Trabajaba en el turno tarde-noche de Starbucks del Delta Center, frente a Long Island. No más de 25 años, rubia, ojos café... Y un cuerpo simple, pero hermoso.

Todos se atribuían romances con ella, pero a ciencia cierta ninguno pudo justificar más de una salida. Todos alegaban que Yenny contaba que quería llegar virgen al matrimonio...

Él escuchó el comentario una mañana mientras tomaba un café descafeinado en el local de Delta Center. Dos jóvenes hablaban entre sí, y se referían a la camarera como "La abducida"... Si bien Micah estaba a unos metros de los muchachos, supo que podría estar frente a la primera historia verdaderamente cierta con respecto a los extraterrestres.

Intentó acercarse a Yenny. Primero como un cliente, después como un tío lejano, periodista, vendedor de seguros, encuestador, en fin... Pero no pudo entablar más de dos palabras seguidas. La jovencita no solo no lo atendía, sino que lo despreciaba.

Micah pidió licencia en la Universidad, para poder seguir a la muchacha y desentramar la verdadera historia.

Todas las mañanas pedía un café y tardaba horas en tomarlo con la idea de poder buscar el momento más indicado para encarar a la joven.

Pasaron meses. En más de una oportunidad, tuvo que inventar historias poco creíbles para policías que se acercaron a él, alertados por el encargado del local.

Una mañana, mientras comenzaba a leer un ejemplar de La Biblia Peruana (conocida en USA como “The Peruvian Bible”), una de las obras más importantes de un reconocido escritor latinoamericano, notó que una joven nueva había tomado el lugar de Yenny en el mostrador. Se acercó, y haciéndose pasar por su tío, preguntó por ella...

“Yenny renunció. No trabaja más acá”, le escuchó decir a la nueva camarera, sin saber que con esa frase estaba derrumbando meses de investigación.

No obstante, a pesar del golpe solo atinó a pensar en una cosa: “Tengo que encontrarla”...

Continuará...
AlexB

literatura cuentos narraciones enigmas mitos intriga suspenso abducciones ovnis conspiraciones traiciones historias mujeres rubias camarera delta+center starbucks new+york

Cuaderno de Bitácora: "Los Orcos, Primera Parte"

2007-05-05T06:44:00.000-07:00

Existen distintas maneras de contar una realidad...

Con colores, sonidos y aromas, que hasta puedan tocarse... O grises, aburridas y opacas, que no digan nada. No obstante, todas son válidas en tanto cumplan un objetivo: informar.

En este Blog nos inclinamos por las primeras. Las que apuestan a describir lo que ocurre en este mundo con humor, ironía, ingenio... Las que nos conmueven íntimamente porque hay algo de ellas que resuena con nosotros, que desafía nuestro conformismo.

El cuento de hoy, de Raúl Menéndez, habla de una de esas tantas realidades con las que convivimos a diario: el trabajo... Y de lo insignificante e indefenso que se siente un hombre ante lo inevitable.

LOS ORCOS - Primera Parte

Mi situación a cambiado, estoy rodeado por un ejército de orcos, los cuales con la amabilidad que los caracteriza han tocado a mi puerta y me anoticiaron la conveniencia de abandonar mi humilde puesto de vigía.

Me quieren bien y por eso creen que ha llegado el momento de disfrutar de mi tiempo. A tal fin, me acercan a modo de obsequio una bolsa provista de gruesas y relucientes monedas acuñadas en el imperio.

Me explican que ésta, sin duda, saciará todas mis necesidades y las de mi familia. Eso sí, me piden que la tome cuanto antes y que por favor me retire en silencio por la puerta de servicio. Nada de comentarios sobre valores obsoletos ni resistencias heroicas.

Todo está en orden.

En este estado de situación, he recurrido a mis compañeros más cercanos. Ellos han alertado a otros. y para mi sorpresa han comenzado a llegar. Vienen de distintos lugares, algunos traen la piel curtida de viejas batallas y para otros es apenas la primera.

Sin embargo, existe en cada uno de nosotros algo en común, algo que muchos intuyen y otros conocen. Es el eterno espíritu de resistencia, ése que le da cuerpo a la dignidad.

Consecuentemente he comunicado a los orcos mi decisión de mantener mi puesto de vigía, agradeciendo la deferencia de poner a mi disposición tamaña ofrenda de genuina gratitud.

Estos han aceptado mi respuesta en buenos términos, con la salvedad que aún mantienen sus ejércitos apostados frente a mi territorio.

De noche veo sus fuegos y escucho sus cantos de guerra.

Vivimos tiempos difíciles. No obstante en la incansable vigilia siempre existe una pausa, la necesaria para compartir experiencias que ayuden a forjar actitudes.

La batalla es inminente. Los orcos están al acecho y dispuestos a todo.

Raúl Menéndez

Continuará...

literatura orcos trabajo humor ironía desafío modernidad explotación sociedad conflicto abuso cuentos narraciones historias ficción

Convocatoria a escritores

2007-05-02T14:53:00.000-07:00

"TLG" nació con la intención de ser un espacio recreación y disfrute. Un sitio amplio en temáticas y contenidos, abierto a los amantes de la lectura del mundo de habla hispana.

Pero también fue creado con otro objetivo... Ser un lugar de comunión para aquellos que gusten de contar sus propias historias, de fabular grandes batallas que jamás sucederán; un gran arcón de cuentos fantásticos, de horrores y crímenes, pero también de amores obsesivos, pasiones descontroladas e intrigas que hielan la sangre.

Un medio o un fin, según se lo mire. O simplemente un camino a través del cual toda historia, grande o pequeña, encuentre sentido por el solo hecho de haber sido deseada por su autor.

Por ello, desde TLG, nuestro Blog, convocamos a todos aquellos que tengan una "buena historia que contar", a que nos la hagan llegar a la siguiente dirección de correo electrónico: ferrantekramer@latinmail.com.

Únicos requisitos: que no excedan las 2 carillas tamaño carta en tipografía de tamaño 10, y que se indique si se desea publicar bajo el nombre del autor o un seudónimo.

Dentro de nuestras posibilidades -lamentablemente nuestras obligaciones laborales no nos dejan disponer de todo el tiempo que gustaríamos- nos comprometemos a leerlas, seleccionarlas y publicarlas.

La convocatoria está abierta. La próxima judada es de ustedes...

AlexB - P. D'Orrys

cuentos historias narraciones convocatoria literatura escritores participar ciencia+ficción terror amor intriga suspenso crímenes pasiones amigos online sexo

Don Plácido

2007-04-27T19:03:00.000-07:00

De forma imperceptible y continua transcurre nuestra vida, esa delgada y delicada hebra que nos separa de la muerte.

Sin embargo, inesperadamente, experimentamos sucesos asombrosos e inexplicables que nos demuestra el poder que ostentan las fuerzas de lo desconocido. Entonces, extrañas incertidumbres nos alertan, se instalan en nosotros, e inevitablemente nos acompañan hasta el fin de nuestra existencia.

Todo comenzó una tarde cualquiera, que fatalmente marcaría el inicio de una realidad diferente. Los ladridos amenazantes de Lobo me indicaban que alguien llamaba a la puerta. Me acerqué al ventanal del recibidor y observé a la distancia... Frente a la puerta cancel ubicada en la entrada principal de la posada, observé la estampa de un hombre mayor cuya prestancia y postura contrastaban con su edad cronológica.

Luego de las formalidades lo invité a pasar, así se presentó en mi vida Don Plácido, de refinada y misteriosa cortesía, con su hablar lento y pausado. Mencionó estar de paso y solicitó una pieza en alquiler. Posteriormente, se limitó a escuchar con atención las normas y costumbres de la casa; luego, sin mediar objeción, procedió a saldar por adelantado su estadía, al parecer le agradó el ambiente que se respiraba en la posada. No obstante, un atisbo de intuición presagiaba algo siniestro.

A la mañana siguiente, provisto con singular elegancia se presentó a desayunar. De trato amable y cordial, mostró un recatado interés por el rutinario y apacible movimiento del pueblo y de sus habitantes, indagando particularmente en las costumbres de los niños del lugar.

Su charla era tan enigmática como cautivante y sus palabras denotaban una sabiduría interior, propia de un agudo observador y viajero eterno de distintas geografías. Luego, salió a recorrer las cercanías, volviendo para almorzar.

Por la tarde hizo honor al lugar, y el descanso fue su mejor compañía... Así transcurrieron sus primeros días en la posada.

A mitad de la semana, una alegría contagió al pueblo: el regresó Inti, el hijo de todos... Un pequeño de escasa estatura que rondaba los 10 años, de mirada vivaz, tierno y frágil como un brote que despierta de la tierra -su hermana de piel-.

Huérfano desde siempre, fuimos creciendo juntos y aprendimos a protegernos mutuamente. Su calidez y transparencia, daban sentido a nuestra pequeña historia, guardando una secreta esperanza en el futuro, y asegurando de este modo nuestra trascendencia.

A pesar de trabajar en las duras tareas del campo, Inti era libre como los pájaros y pasaba largas horas cosechando al abrigo de su amiga, la montaña. Sin embargo, su principal labor era colaborar con el correo del pueblo; alegre mensajero, atravesaba riachos y colinas, repartiendo la correspondencia a los habitantes más dispersos.

Una mañana, de forma repentina, se presento Don Plácido diciendo que se marchaba, su ardua búsqueda había resultado satisfactoria y se mostró complacido consigo mismo. Agradeció el trato recibido y la oportunidad de haber hallado un lugar mágico por donde sin duda, dijo, “... Había pasado la creación generando una atmósfera especial, en la cual germinaban y crecían en armonía, las mas bellas formas de vida, un verdadero paraíso terrenal”.

Diciendo esto me estrechó la mano; una irónica sonrisa marcó su despedida y nunca más volví a saber de él.

Perdí la noción del tiempo que había pasado desde su partida. No obstante, aún conservaba la fuerte impresión que me causaba su presencia.

De repente Inti entró corriendo, solamente se detuvo para recoger la correspondencia y ordenándola rápidamente se dispuso a salir... Según me dijo estaba apurado, pues el reparto tocaba lugares distantes entre sí. Su cara estaba iluminada de una genuina felicidad... En sus manos tenía un fino papel membreteado, en el cual alcancé a vislumbrar los delicados trazos de las letras que conformaban la escritura del mensaje.

La emoción lo desbordaba, y antes de salir corriendo solo alcanzó a decirme que había recibido una invitación especial , en un paraje cercano a la colina. Aún hoy recuerdo esa sensación de goce que lo embargaba.

Aquel día, se había mostrado particularmente diferente, la neblina inicial dio paso a una gruesa cubierta de plomo, acompañada por un persistente e inquietante llamado del viento. Poco a poco, los parroquianos del lugar buscaron resguardo en sus casas y, al caer la tarde, el pueblo parecía desierto.

En un instante sobrevino una tensa calma que ahogó el más mínimo murmullo, nunca antes había sentido reinar al silencio así. Recuerdo que esto me produjo la extraña sensación que algo irreparable iba a suceder... Entonces la angustia comenzó a crecer en mi interior y de inmediato salí corriendo siguiendo una premonición.

Al llegar a la colina lo busqué por todas partes. Algunos vecinos comenzaron a llegar, alertados por mi actitud... Desconcertados, me seguían sin saber bien qué era lo que ocurría.

De pronto lo vi, estaba recostado sobre una gran piedra que oficiaba de sostén en la base de la colina, no se movía y su mirada estaba fija en vaya a saber qué horizontes. Nos quedamos absortos y solo atinamos a tomarlo cuidadosamente, para llevarlo en procesión al dispensario del pueblo.

Pasaron muchos años desde aquel infortunado día, los médicos determinaron que presentaba un complejo trastorno de tipo neurológico con marcadas características autistas, desconociéndose las causas que lo habían originado.

A partir de esa tarde, viví buscando una respuesta y mi vida se transformó en un martirio, cercano a la locura. El tránsito por este infierno me fortaleció y fui desarrollando la capacidad de sumergirme y ahondar en realidades no ordinarias; me estremecí al sentir como la presencia de otras fuerzas se adueñan de nuestros momentos.

Ahora sé que habitan, deambulan y conviven con nosotros, agazapadas a la espera de un descuido que les permita quitarnos nuestra esencia. Don Plácido era deliberadamente astuto, y por más que lo intento, aún no puedo librarme de su sarcástica despedida:

“Gracias por todo, me llevo lo mejor de este lugar”.

Raúl Menéndez

cuentos historias intrigas sexo misterio niño premoniciones muerte enigma lobo piel sensación placer asco repulsión pastor anciano

¿Otra vez tarde?

2007-04-24T19:33:00.000-07:00

- Otra vez tarde nene?

- Este.. y sí Juan, qué querés que haga....el tren, viste?.

Así son todos mis días, de lunes a viernes. La misma pregunta, la misma respuesta. Y para peor, lo del tren es cierto.

Siempre hay problemas en el Sarmiento. Pero, como siempre fui “objetor de horario laboral”, a esta altura ya nadie me cree ni un poquito.

- A ver... contá qué te pasó hoy, así nos divertimos un poco - me dice mi jefe – cortejado por mis socarrones compañeros.

Como presentía una “gastada” y no quería ser el monigote de turno, atiné al salvavidas habitual.

- Mirá Juan, hoy tuve un día de esos que es mejor olvidar... Dejame de joder que no tengo ganas!.

- Pero dale, che, que todos queremos escuchar, dale!! – insistió -.

- Bueno, les cuento así la terminan de un vez! – dije, mirando resignado al grupo

- Como todos los santos días, me subí en Ituzaingó. El tren arrancó, y hasta ahí todo normal. Pero en eso comenzó a llover y me puse mal porque no tenía paraguas.

Llovía como si fuera el Diluvio Universal, desde la ventana no se podía ver ni a 10 metros... Y para coronar el viaje, empezó a entrar agua al vagón.

Seguía subiendo gente, toda empapada, y ya no se podía respirar.

Cuando restarían unas cuadras para llegar a Liniers... paf!... una tipa se desmaya y cae en medio del vagón. Se debe de haber asfixiado.

Al caer hace un ruido seco del demonio. Se le rompe la cabeza contra no se qué... Creo, sobre el comando de las puertas. Era una mujer de unos 40 años, bien vestida, iba al laburo, seguramente.

Le empezó a salir sangre del bocho, a borbotones!!!.

La gente estaba entre puteadas y gritos: “Ayuden a esa mujer, por favor !”, gritaba una. “Hagan algo!”, vociferaba otro. “Uy... otra vez sopa!”, se lamentaba un tercero, pero nadie movía un dedo.

Quién carajo la iba a tocar, si después te comés un quilombo legal cuando viene el SAME o la policía!.... Además, con esto del Sida, todos tienen miedo de tocar sangre, viste?. Bueno, la cosa se estaba poniendo jodida y a uno de los pasajeros se le ocurre accionar el freno de emergencia.

El tren se para de golpe y casi nos vamos todos a la mierda. Más puteadas, más gritos..... era incontrolable.

Algunos se alejaban, otros la miraban de cerca para ver si respiraba..... pero no se movía, parecía como muerta!.

- Pero esperen chicos, que aquí viene lo peor – insinué para prepararlos - .

Un muchacho de unos 25 años empieza a forzar una de las puertas, como para bajarse.

“Pará flaco!”, le grita uno. “Qué hacés, no ves que estamos en medio de la vías y llueve como la gran siete!”.

El pibe le responde que se va a tirar para pedir ayuda. Pobre.... si supiera que su día iba a terminar como terminó, ni en pedo amaga a tirarse.

- ¿Che, me traen un poco de agua? – dije mirando al grupo -.

- Dale, que vaya alguien a traerle un vaso, pero seguí, no nos dejes con la espina!! – bramó mi jefe -.

- Bueno, sigo.... El muchacho se baja, corre unos metros, y cuando lo vemos alejarse, se siente una explosión, un grito sordo, y todos alcanzamos a ver una silueta humana entre llamas y humo... algo espantoso.

Era el flaco que se había enganchado con el riel de la corriente eléctrica!.

¡La puta madre!, me dije...¡Pobre Cristo, carajo!!.

No saben muchachos el olor que empezó a entrar en el vagón, un hedor a carne quemada que daba ganas de vomitar... un asco.... Y la imagen del pibe, como una estatua, durita, ardiendo en ese inmerecido infierno.

¿Saben ustedes lo que son 550 voltios de corriente continua?.... Mi viejo – que sabía de eso – me contaba que son peores que los 220 del enchufe, porque no te podés despegar.... es como un imán!! Te hierve como a un pollo en segundos!!. Es terrible!!

- ¡¡Pará, pará Carlos!! - me dice una compañera del sector -.. - No contés más, por favor!!!... Si este tarado de Juan quiere seguir escuchando, contáselo en el baño, pero acá no sigas que me descompongo!!.

- Bueno che, ustedes querían saber qué me había pasado...... aquí tienen la razón. Les gustaría pasar por lo que pasé yo hoy?. Creen que estoy de fiesta?.

En ese momento Juan, blanco como una hoja, interrumpe y balbucea:

- Mierda, che!!.... Lo que acabás de contarnos es de terror, ni en los cines te esperás una historia como esa!! Es como para escribir un cuento!

Patricio D'Orrys